Ein Zitat von Markus Zusak
Als nächstes war das Tor, an dem sie (Liesel) festhielt. Tränen liefen ihr aus den Augen, als sie sich festhielt und sich weigerte, hineinzugehen. Die Leute begannen sich auf der Straße zu versammeln, bis Rosa Hubermann sie beschimpfte, woraufhin sie umgekehrt dorthin zurückkehrten, wo sie hergekommen waren. ~EINE ÜBERSETZUNG VON ROSA HUBERMANNS ANKÜNDIGUNG~ „Was schaut ihr Arschlöcher da?“
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Rosa Hubermann saß mit der Ziehharmonika ihres Mannes an der Brust auf der Bettkante. Ihre Finger schwebten über den Tasten. Sie rührte sich nicht. Sie schien nie zu atmen.
Eine Eigenschaft von Rosa Hubermann: Sie war eine gute Frau für die Krise.
Möglicherweise war das einzig Gute an diesen Albträumen, dass sie Hans Hubermann, ihren neuen Papa, ins Zimmer holten, um sie zu trösten und zu lieben. Er kam jeden Abend und saß bei ihr. Die ersten paar Male blieb er einfach – ein Fremder, der die Einsamkeit tötete. Ein paar Nächte später flüsterte er: „Shhh, ich bin hier, es ist alles in Ordnung.“ Nach drei Wochen hielt er sie fest. Das Vertrauen baute sich schnell auf, vor allem aufgrund der rohen Stärke der Sanftheit und der Präsenz dieses Mannes. Das Mädchen wusste von Anfang an, dass Hans Hubermann immer mitten im Schreien auftauchen und nicht gehen würde. (36)
Und ich kann Ihnen etwas versprechen, denn es war eine Sache, die ich viele Jahre später sah – eine Vision in der Bücherdiebin selbst –, dass sie, als sie neben Hans Hubermann kniete, zusah, wie er stand und Akkordeon spielte. Er stand da und schnallte es sich in den Alpen zerstörter Häuser um und spielte Akkordeon mit freundlichen silbernen Augen und sogar einer Zigarette auf seinen Lippen. Der Blasebalg atmete und der große Mann spielte ein letztes Mal für Liesel Meminger, während ihr langsam der Himmel genommen wurde.
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
Rosa Parks war eine unwahrscheinliche Person, aber sie wurde zu einem Instrument des Willens der Menschen in dieser Gemeinschaft, die müde waren. Sie sagten, sie sei müde von der Arbeit, und vielleicht war sie es auch – aber sie selbst sagte später, dass sie geistig müde und es leid sei, gedemütigt zu werden, indem man sie aufforderte, nach hinten zu gehen, damit eine weiße Person ihren Platz einnehmen könne.
Das waren die Menschen, die sie zu etwas gemacht haben, und ohne sie war sie anders. Sie hatte jedoch hartnäckig an ihnen und an diesem alten Ich festgehalten. Sie hielt daran fest, feierte es, betete es sogar an, anstatt sich ein neues Erwachsenenleben aufzubauen. Seit Jahren aß sie die kalten Krümel, die von einem großen Festmahl übrig geblieben waren, und lebte davon, als ob sie für immer reichen könnten.
Die Samariterin verstand das, was er sagte, mit Begeisterung, die aus dem Bewusstsein ihrer wahren Not kam. Die Transaktion war faszinierend. Sie ist mit einem Eimer gekommen. Er schickte sie mit einer Quelle lebendigen Wassers zurück. Sie war als Ablehnung gekommen. Er schickte sie zurück, als sie von Gott selbst angenommen wurde. Sie kam verwundet. Er schickte sie unversehrt zurück. Sie kam voller Fragen. Er schickte sie als Quelle für Antworten zurück. Sie lebte ein Leben in stiller Verzweiflung. Sie rannte voller Hoffnung zurück. Die Jünger haben alles verpasst. Für sie war es Mittagszeit.
Es war ihr egal ... und die Arbeit, die sie tat, machte ihr keine Freude, aber sie tat es. Alles langweilte sie. Sie stellte fest, dass es ihr schwer fiel zu denken, wenn sie kein Notizbuch hatte. Die Gedanken kamen langsam, als müssten sie sich durch eine winzige Tür quetschen, um zu ihr zu gelangen, während sie beim Schreiben schneller herausflossen, als sie sie niederlegen konnte. Sie saß sehr dumm und mit leerem Kopf da, bis ihr schließlich langsam „Ich fühle mich anders“ in den Sinn kam. Ja, dachte sie nach einer langen Pause. Und dann, nach einiger Zeit: „Bös, ich fühle mich gemein.“
Sie blickte mir auf eine Weise in die Augen, dass man sich fragte, ob sie wirklich mit ihren eigenen Augen sah. Sie würden immer weiter schauen, nachdem die Augen aller anderen auf der Welt aufgehört hätten zu schauen. Sie sah aus, als gäbe es nichts auf der Welt, das sie nicht so ansehen würde, und tatsächlich hatte sie vor so vielen Dingen Angst.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Wenn das nächste Auto, das vorbeifährt, blau ist, geht es Violet gut, dachte sie. Wenn es rot ist, wird A ihr etwas Schreckliches antun. Sie hörte das Brummen eines Motors und schloss die Augen, aus Angst, zu sehen, was die Zukunft bringen würde. Noch nie in ihrem Leben hatte sie sich so sehr um irgendetwas gekümmert. Gerade als das Auto vorbeifuhr, öffnete sie die Augen und sah eine Mercedes-Kühlerfigur. Sie stieß einen langen Seufzer aus und erneut traten ihr Tränen in die Augen. Das Auto war blau.
Wie ein Mädchen, ein Baby, das seiner Mutter nachläuft und darum bettelt, hochgehoben zu werden, und sie zupft an ihren Röcken, hält sie zurück, während sie versucht, sich zu beeilen – ganz in Tränen aufgelöst, sie anschmeichelnd, bis sie sie in die Arme nimmt … So siehst du aus, Patroklos, während du in Tränen ausströmst.
Nachdem sie den größten Teil ihres Lebens damit verbracht hatte, den Horizont nach echten und eingebildeten Kränkungen und Bedrohungen abzusuchen, wusste sie, dass die wahre Bedrohung für ihr Glück nicht von einem Punkt in der Ferne ausging, sondern von der Suche danach. Ich erwarte es. Auf es warten. Und in manchen Fällen auch, es zu schaffen. Ihr Vater hatte sie scherzhaft beschuldigt, in den Trümmern ihrer Zukunft zu leben. Bis sie eines Tages tief in seine Augen blickte und merkte, dass er keine Witze machte. Er warnte sie.
An der Tür nahm sie ihm das Versprechen ab, ohne Abschiede zu gehen. Sie schloss die Tür vor ihm. Laila lehnte sich mit dem Rücken dagegen und zitterte gegen seine hämmernden Fäuste, einen Arm umklammerte sie ihren Bauch und eine Hand über ihren Mund, während er durch die Tür sprach und versprach, dass er zurückkommen würde, um sie abzuholen. Sie stand da, bis er müde wurde, bis er aufgab, und dann lauschte sie seinen unebenen Schritten, bis sie verklangen, bis alles still war, bis auf das Knallen der Schüsse in den Hügeln und ihr eigenes Herz, das in ihrem Bauch, ihren Augen, ihr pochte Knochen.
Im Kampf gegen sexuelle Diskriminierung an der Wall Street ist Pamela K. Martens eine Rosa Parks der Neuzeit – eine Frau, die sich, metaphorisch gesprochen, weigerte, hinten im Bus zu sitzen.
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