Ein Zitat von Markus Zusak
Sie wagte nicht, aufzublicken, aber sie spürte, wie ihre verängstigten Augen an ihr hängen blieben, während sie die Worte in sich aufnahm und ausatmete. Eine Stimme spielte die Töne in ihrem Inneren. Das, hieß es, ist Ihr Akkordeon.
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Ich schaue tief in ihre satten braunen Augen und sie schaut in meine. Law, sie hatte Augen mit alter Seele, als hätte sie tausend Jahre gelebt. Und ich schwöre, ich sehe tief in meinem Inneren die Frau, zu der sie herangewachsen ist. Sie ist groß und gerade. Sie ist stolz. Sie hat einen besseren Haarschnitt bekommen. Und sie erinnert sich an die Worte, die ich ihr in den Kopf gesetzt habe. Erinnern als erwachsene Frau.
Seine Tränen gefielen ihr so gut, dass sie ihren schönen Finger ausstreckte und ihn darüber laufen ließ. Ihre Stimme war so leise, dass er zunächst nicht verstehen konnte, was sie sagte. Dann hat er es geschafft. Sie sagte, sie glaube, sie könnte wieder gesund werden, wenn Kinder an Feen glauben würden.
Sie hatte gesagt, sie hätte keine Angst, aber das war eine Lüge; Das war ihre Angst: allein gelassen zu werden. Denn eines war ihr sicher: Sie konnte niemals lieben, nicht so. Einer Fremden ihr Fleisch anvertrauen? Die Nähe, die Stille. Sie konnte es sich nicht vorstellen. Den Atem einer anderen Person so einatmen, wie sie Ihren geatmet hat, jemanden berühren, sich für sie öffnen? Die Verletzlichkeit ließ sie erröten. Es würde bedeuten, sich zu unterwerfen, ihre Wachsamkeit aufzugeben, und das würde sie nicht tun. Immer. Allein der Gedanke daran löste in ihr das Gefühl aus, als Kind klein und schwach zu sein.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
„Von nun an werde ich nur noch dein Bruder sein“, sagte er und sah sie mit einer hoffnungsvollen Erwartung an, dass sie zufrieden sein würde, was sie dazu brachte, zu schreien, dass er ihr Herz in Stücke zerschmetterte und er aufhören musste. „Das ist Was du wolltest, nicht wahr?“ Es dauerte lange, bis sie antwortete, und als sie es tat, klang ihre eigene Stimme wie ein Echo, das aus sehr weiter Ferne kam. „Ja“, sagte sie und hörte das Rauschen von Wellen in ihren Ohren und ihre Augen brannten wie von Sand oder Salznebel. „Das wollte ich.“
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
Sie stand auf und straffte die Schultern. "Ja mach mal. Zusammen." Und dann tat sie etwas, das sie beide schockierte. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und drückte ihm einen schnellen Kuss auf die Lippen. „Vielen Dank, dass Sie zurückgekommen sind, um mir zu helfen.“ Als sie versuchte, sich zu entfernen, packte er sie an den Unterarmen und hielt sie fest. Seine Augen leuchteten. „Das nächste Mal, wenn du dich dafür entscheidest …“ Was?“, sagte sie und versteifte sich. „Dir eine kleine Warnung geben?“ Nein.“ Er grinste. "Verweilen.
Die diamantenen Augen des Mannes richteten sich auf Payne, und obwohl sie ihn eine Ewigkeit lang nicht gesehen hatte, wusste sie, wer er war. Sicher, als würde sie ihr eigenes Spiegelbild anstarren. Unwillkürlich schossen ihr Tränen in die Augen, denn das Letzte, was sie wusste, war, dass er nicht mehr atmete. „Vishous“, flüsterte sie verzweifelt. „Oh, mein Bruder.
Rebecca hob den Kopf und schwebte über den Flur, doch als sie sich dem Lakaien näherte, konnte sie ganz deutlich erkennen, dass sein Blick nicht dort war, wo er sein sollte. Sie blieb stehen und schlug sich mit den Händen auf die Brust. „Es ist zu niedrig, nicht wahr? Ich wusste, ich hätte nicht auf dieses Dienstmädchen hören sollen. Es macht ihr vielleicht nichts aus, wenn ihre Brüste für alle sichtbar heraushängen, aber ich kann einfach nicht-“ Ihr Gehirn holte sie plötzlich ein Mund. Sie nahm ihre Hände von ihrer Brust und schlug sie auf ihren schrecklichen, schrecklichen, schrecklichen Mund.
Und ich kann Ihnen etwas versprechen, denn es war eine Sache, die ich viele Jahre später sah – eine Vision in der Bücherdiebin selbst –, dass sie, als sie neben Hans Hubermann kniete, zusah, wie er stand und Akkordeon spielte. Er stand da und schnallte es sich in den Alpen zerstörter Häuser um und spielte Akkordeon mit freundlichen silbernen Augen und sogar einer Zigarette auf seinen Lippen. Der Blasebalg atmete und der große Mann spielte ein letztes Mal für Liesel Meminger, während ihr langsam der Himmel genommen wurde.
Ich habe Anfang der 1970er Jahre mit Marlene Dietrich zu Abend gegessen. Ich holte sie ab und sie hatte jemanden bei sich, einen schrecklichen Mann. Er schrieb ein Buch über sie und sagte zu ihr: „Du bist so kalt, wenn du auftrittst“, und sie sagte: „Du hast nicht auf die Stimme gehört.“ Sie sagte, die Schwierigkeit bestehe darin, die Stimme dem Gesicht zuzuordnen.
Niemand wird hören, was sie sagt, egal ob sie spricht oder nicht. Sie konnte einfach ihre Augen schließen und nie wieder sprechen. Sie könnte die gesamte Luft in diesem Raum – jeden Staubkörnchen, jedes Atom – in ihren Körper einsaugen und in sich verstecken.
Sie hatte keine Worte dafür, was Levi war. Er war ein Höhlengemälde. Er war der Rote Ballon. Sie hob ihre Fersen und zog ihn nach vorne, bis sein Gesicht so nah war, dass sie jeweils nur in eines seiner Augen sehen konnte. „Du bist magisch“, sagte sie.
Die Worte brannten auf ihrer Zunge, aber Minerva konnte ihnen keine Stimme geben. Was für eine hoffnungslose Feigling sie war. Sie könnte um Mitternacht an seine Tür klopfen und verlangen, dass er als Individuum respektiert wird. Sie könnte durch das Land reisen in der Hoffnung, für ihre wissenschaftlichen Leistungen gewürdigt zu werden. Aber ihr fehlte immer noch der Mut, um das zu bitten, was sie am meisten wollte. Geliebt zu werden, nur für sich selbst.
Ich legte meinen Finger an ihre Lippen. „Du musst eine Minute still sein, damit ich dir etwas sagen kann.“ "Was?" sagt sie, beißt mir in den Finger. Ich schaue sie an. "Ich liebe dich." Sie wird still, die Art von Stille, die in sie eindringt und sie weicher macht. „Nun, das klappt“, sagt sie schließlich mit tieferer und atemloser Stimme, ihre Augen feucht, „denn ich liebe dich auch.“ Sie dreht sich um, lehnt sich an meinen Arm und lässt sich in mir nieder.
Frau – schauen Sie sich zum Beispiel ihren Fall an! Sie wirft dir verlockende, einladende Blicke zu. Du ergreifst sie. Kaum fühlt sie sich in Deiner Umarmung, schließt sie auch schon die Augen. Es ist ein Zeichen ihrer Mission, das Zeichen, mit dem sie den Menschen sagt: „Verblende dich selbst, denn ich bin blind.“
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