Ein Zitat von Mary Oliver
Ich hatte einen Hund, der Blumen liebte. Sie lief zügig durch die Felder, blieb aber dennoch stehen, um sich ein Geißblatt oder eine Rose zu gönnen. Ihr dunkler Kopf und ihre nasse Nase berührten mit ihren seidenen Blütenblättern das Gesicht eines jeden, und ihr Duft stieg in die Luft, wo die Bienen mit ihren von Pollen beladenen Körpern zu sehen waren schwebte - und mit Leichtigkeit betete sie jede Blüte an, nicht auf die ernsthafte und sorgfältige Art und Weise, wie wir diese oder jene Blüte auswählen, auf die Art, wie wir loben oder nicht loben - auf die Art, wie wir lieben oder nicht lieben -, sondern auf die Art, wie wir uns danach sehnen - so glücklich im Himmel der Erde – so wild, so liebevoll.
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Die Knospe verschwindet, wenn die Blüte durchbricht, und wir könnten sagen, dass Ersteres durch Letzteres widerlegt wird; Ebenso kann die Blüte als eine falsche Form der Existenz der Pflanze erklärt werden, wenn die Frucht kommt, denn an der Stelle der Blüte erscheint die Frucht als ihre wahre Natur.
Nicht, dass sie nicht fast jeden Jungen liebte, den sie je getroffen hatte, und nicht, dass nicht jeder Junge auf der Welt sie total liebte. Es war unmöglich, es nicht zu tun. Aber sie wollte, dass jemand sie liebte und ihr Aufmerksamkeit schenkte, wie es nur ein Junge konnte, der völlig in sie verliebt war. Die seltene Art von Liebe. Wahre Liebe. Die Art von Liebe, die sie nie gehabt hatte.
Es gibt keine Worte dafür, wie sehr ich sie vermissen werde, aber ich versuche, sie zu küssen, damit sie es weiß. Ich versuche, sie zu küssen, um ihr die ganze Geschichte meiner Liebe zu erzählen, die Art, wie ich von ihr geträumt habe, als sie tot war, die Art und Weise, wie jedes andere Mädchen wie ein Spiegel erschien, der mir ihr Gesicht zeigte. Die Art, wie meine Haut nach ihr sehnte. Die Art und Weise, wie sie sie küsste, gab mir gleichzeitig das Gefühl, zu ertrinken und gerettet zu werden. Ich hoffe, sie kann das alles bittersüß auf meiner Zunge schmecken.
Also musste sie sich mit der Vorstellung von Liebe zufrieden geben – der Liebe zu Dingen, deren Existenz ihr überhaupt nichts bedeutete. Die Liebe selbst wurde zum Gegenstand ihrer Liebe. Sie liebte sich selbst in Liebe, sie liebte die liebende Liebe, so wie die Liebe das Lieben liebt, und konnte sich auf diese Weise mit einer Welt versöhnen, die so weit hinter dem zurückblieb, was sie sich erhofft hatte. Nicht die Welt war die große und rettende Lüge, sondern ihre Bereitschaft, sie schön und gerecht zu machen, ein einst entrücktes Leben zu führen, in einer Welt, die einst von der Welt entfernt war, in der alle anderen zu existieren schienen.
An einem Juniabend, als die Obstgärten wieder rosa blühten, als die Frösche in den Sümpfen am Ufer des Sees der leuchtenden Gewässer silbrig süß sangen und die Luft erfüllt war vom Duft von Kleefeldern und balsamischen Tannenwäldern, Anne saß an ihrem Giebelfenster. Sie hatte ihre Lektionen studiert, aber es war zu dunkel geworden, um das Buch zu sehen, und so war sie mit großen Augen in Träumereien versunken und blickte über die Zweige der Schneekönigin hinaus, die wieder einmal mit ihren Blütenbüscheln übersät war.
Und dann sagte sie nichts mehr, denn Henry legte seine Arme um sie und küsste sie. Sie küsste sie auf eine Art und Weise, dass sie sich nicht mehr unscheinbar fühlte, sich ihrer Haare oder des Tintenflecks auf ihrem Kleid nicht mehr bewusst war oder irgendetwas anderes als Henry, den sie immer geliebt hatte. Tränen stiegen ihr in die Augen und liefen ihr über die Wangen, und als er sich zurückzog, berührte er verwundert ihr nasses Gesicht. „Wirklich“, sagte er. „Du liebst mich auch, Lottie?
Das Eindringlichste war nicht, dass er sie nicht mehr liebte. Das hätte sie irgendwann akzeptieren können. Das Eindringlichste war, dass er es tat. Er liebte sie aus der Ferne. Er liebte sie auf eine Weise, die die Zeit überdauerte und nicht befleckt werden konnte. Und sie hat es auf ihre sorgfältige, kuratorische Art gepflegt.
Sie lag auf dem Rücken unter dem Birnbaum und trank den Altgesang der besuchenden Bienen, das Gold der Sonne und den keuchenden Atem der Brise, als die unhörbare Stimme des Ganzen zu ihr kam. Sie sah, wie eine staubtragende Biene in das Allerheiligste einer Blüte versank; Die tausend Schwesterkelche wölben sich, um der liebevollen Umarmung und dem ekstatischen Schauer des Baumes zu begegnen, von der Wurzel bis zum kleinsten Zweig, der jede Blüte umhüllt und vor Freude schäumt.
Blumen erblühen dort, wo sie geht. Die sorgfältigen Wege der Pflicht; Unsere harten, steifen Linien des Lebens mit ihr sind fließende Kurven der Schönheit.
Ein Spatz lag tot auf dem Rücksitz. Sie hatte ihren Weg durch ein Loch in der Windschutzscheibe gefunden, angelockt von einem Sitzschwamm als Nest. Sie hat nie den Ausweg gefunden. Niemand bemerkte ihre panischen Appelle an den Autofenstern. Sie starb auf dem Rücksitz, die Beine in der Luft. Wie ein Witz.
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
Auf ihre Art war sie eine harte Probe. Der Glaube an irgendeine Art von natürlicher Gerechtigkeit war nichts weiter als ein Nachtlicht; sie wusste davon. Was auch immer sie tat, sie endete auf die gleiche Weise wie alle anderen: flach auf dem Rücken liegend, mit einem Schlauch in der Nase, und sich fragend: „Ist das alles?“
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Sie liebte Bram mit einem klaren Blick, wie sie ihren Ex-Mann nie geliebt hatte, ohne rosarote Brille oder gedankenlose Schwindelgefühle, ohne Aschenputtel-Phantasien oder die falsche Gewissheit, dass er ihr Leben in Ordnung bringen würde. Was sie für Bram empfand, war chaotisch, ehrlich und tief in der Seele. Er fühlte sich wie ... ein Teil von ihr, das Beste und das Schlimmste. Wie jemand, mit dem sie sich durchs Leben kämpfen wollte; Triumphe und Katastrophen teilen; Teilen Sie Feiertage, Geburtstage und alle Tage
Sie beschließt, eine Liste der Dinge zu erstellen, die sie glücklich machen. Sie schreibt „Pflaumenblüte“ oben auf ein Blatt Papier. Dann starrt sie auf das Papier und kann an nichts anderes denken. Irgendwann beginnt es dunkel zu werden.
Kessa fuhr sich mit den Fingern über den Bauch. Wohnung. Aber war es flach genug? Nicht ganz. Sie hatte noch einen weiten Weg vor sich. Nur zur Sicherheit, sagte sie sich. Trotzdem war es schön, wie sich ihre Beckenknochen wie scharfe Hügel auf beiden Seiten ihres Bauches erhoben. Ich liebe Knochen. Knochen sind wunderschön.
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