Ich hasste es zu warten. Wenn ich eine besondere Beschwerde hatte, dann die, dass mein Leben ausschließlich aus Erwartungen bestand. Ich erwartete – eine Ankunft, eine Erklärung, eine Entschuldigung. So einen hatte es nie gegeben, eine Tatsache, die ich hätte akzeptieren können, wenn es nicht so gewesen wäre, dass ich, gerade als ich mich an die Grenzen und Dimensionen eines Augenblicks gewöhnt hatte, in den nächsten getrieben wurde und mich wieder fragen musste, ob sich darin irgendwelche Formen verbargen seine Schatten.