Ein Zitat von Matthew McConaughey
Ich hatte einen Fan, der eine fiktive Beziehung zu mir hatte. Sie schrieb Briefe an mich und schrieb dann Antwortbriefe an sich selbst (von mir). In ihrer Vorstellung waren wir verheiratet und hatten zwei Kinder. Ihre Eltern deckten schließlich ihr wahnhaftes Leben auf und sie bekam Hilfe.
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Ich denke, Eleanor Roosevelt hatte beim Schreiben von Briefen immer ein unglaubliches Trostgefühl. Ich meine, sie hatte die Angewohnheit, Briefe zu schreiben. Und hier ließ sie ihre Fantasien aufblühen. Dort ließ sie zu, dass sich ihre Gefühle wirklich entfalteten. Und hier erlaubte sie sich, sich wirklich voll auszudrücken, und manchmal auf skurrile, sehr oft romantische Weise. Und es beginnt wirklich mit ihren Briefen an ihren Vater, der ihr Leben lang ihre große Liebe ist.
Dennoch gab es Zeiten, in denen er sie mit all der Freundlichkeit liebte, die sie verlangte, und woher sollte sie wissen, was das für Zeiten waren? Allein wütete sie gegen seine Fröhlichkeit und war ihrer eigenen Liebe ausgeliefert und sehnte sich danach, frei von ihr zu sein, weil sie dadurch weniger als er und von ihm abhängig war. Aber wie konnte sie von den Ketten befreit werden, die sie sich selbst angelegt hatte? Ihre Seele war voller Sturm. Die Träume, die sie einmal von ihrem Leben gehabt hatte, waren tot. Sie war im Haus im Gefängnis. Und doch: Wer außer ihr selbst war ihr Gefängniswärter?
Ich habe viel von der Psychoanalytikerin Lou Andreas-Salomé gelesen, die bedeutende Biografien über Nietzsche, Rilke und Freud geschrieben hat, weil sie mit ihnen allen studiert hat. Sie hatte diesen unglaublichen Einblick in die zeitgenössische Psychoanalyse. Das Interessante ist, dass sie ihr Leben geschrieben hat und wusste, dass es in ihrem Leben um diese Männer gehen würde, und das hielt sie nicht davon ab, eine unglaublich erfolgreiche akademische Karriere zu führen. Aber ihr seltsames Selbstbewusstsein, dass sie das Leben dieser Männer in ihren Lesezeichen speichern würde, ist für mich wirklich interessant.
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Sie hatte die schönsten Dinge der Welt gesehen und zugelassen, dass sie alt und unschön wurde. Sie hatte die Hitze des Brüllens eines Leviathans und die Wärme in der Pfote einer Katze gespürt. Sie hatte mit dem Wind gesprochen und Soldatentränen abgewischt. Sie hatte die Menschen sehen lassen, sie hatte sich selbst im Meer gesehen. Schmetterlinge waren auf ihren Handgelenken gelandet, sie hatte Bäume gepflanzt. Sie hatte geliebt und die Liebe losgelassen. Also lächelte sie.
Am Ende bat mich [Eva Braun], diese Briefe [an Adolf Hitler] zu verschonen und zu begraben. Sie hat mich ausdrücklich angeschrieben und mir am Telefon gesagt, ich solle keinen der Briefe lesen, das habe sie mir versprochen.
Dann lass es mich dir erklären. Ich hatte gerade ein wunderschönes Mädchen, das mir genug vertraute, um sie zu berühren und sie auf eine Weise zu sehen, wie es sonst niemand getan hat. Ich durfte sie halten und beobachten und spüren, wie sie in meinen Armen auseinanderfiel. Es war wie nichts anderes, was ich je erlebt hatte. Sie war atemberaubend und sie reagierte auf mich. Sie wollte mich. Ich war derjenige, der sie außer Kontrolle brachte.
Die außergewöhnliche Frau ist auf die gewöhnliche Frau angewiesen. Erst wenn wir wissen, wie die Lebensumstände einer durchschnittlichen Frau waren – wie viele Kinder sie hatte, ob sie über eigenes Geld verfügte, ob sie ein Zimmer für sich allein hatte, ob sie Hilfe bei der Erziehung ihrer Familie hatte, ob sie Bedienstete hatte Ob ein Teil der Hausarbeit ihre Aufgabe war – nur wenn wir die Lebensweise und Erfahrungen messen können, die einer gewöhnlichen Frau ermöglicht werden, können wir den Erfolg oder Misserfolg der außergewöhnlichen Frau als Schriftstellerin erklären.
In diesem Moment geschah etwas sehr Gutes mit ihr. Tatsächlich waren ihr vier gute Dinge widerfahren, seit sie nach Misselthwaite Manor kam. Sie hatte das Gefühl gehabt, als hätte sie ein Rotkehlchen verstanden und als hätte er sie verstanden; sie war im Wind gelaufen, bis ihr Blut warm geworden war; sie hatte zum ersten Mal in ihrem Leben einen gesunden Hunger gehabt; und sie hatte herausgefunden, was es bedeutet, jemanden zu bemitleiden.
Sie wurde als Sarah Breedlove auf einer Plantage in Delta, Louisiana, geboren, wo ihre Eltern Sklaven waren. Mit 14 Jahren heiratete sie, um ein eigenes Zuhause zu bekommen und ihrem grausamen Schwager zu entkommen, mit dem sie zusammenlebte. Mit 17 bekam sie ihr einziges Kind, A'Lelia, nach der ich benannt bin.
Sie erinnerte sich an die Heldinnen der Romane, die sie gelesen hatte, und die lyrische Legion dieser ehebrecherischen Frauen begann in ihrer Erinnerung mit schwesterlichen Stimmen zu singen, die sie verzauberten. Jetzt sah sie sich selbst als eine dieser Liebhaberinnen, um die sie sie so beneidet hatte: In Wirklichkeit wurde sie zu einer dieser Galerien fiktiver Figuren; der lange Traum ihrer Jugend wurde wahr.
Als sie von der Station zu diesem Zimmer gegangen war, hatte sie so reinen Hass gespürt, dass sie nun keinen Groll mehr in ihrem Herzen hatte. Sie hatte endlich zugelassen, dass ihre negativen Gefühle an die Oberfläche kamen, Gefühle, die jahrelang in ihrer Seele unterdrückt worden waren. Sie hatte sie tatsächlich gespürt, und sie waren nicht mehr nötig, sie konnten gehen.
Es war ihr egal ... und die Arbeit, die sie tat, machte ihr keine Freude, aber sie tat es. Alles langweilte sie. Sie stellte fest, dass es ihr schwer fiel zu denken, wenn sie kein Notizbuch hatte. Die Gedanken kamen langsam, als müssten sie sich durch eine winzige Tür quetschen, um zu ihr zu gelangen, während sie beim Schreiben schneller herausflossen, als sie sie niederlegen konnte. Sie saß sehr dumm und mit leerem Kopf da, bis ihr schließlich langsam „Ich fühle mich anders“ in den Sinn kam. Ja, dachte sie nach einer langen Pause. Und dann, nach einiger Zeit: „Bös, ich fühle mich gemein.“
Ihr ganzes Leben lang war sie daran gewöhnt, Gedanken und Gefühle zu hegen, die sich nie äußerten ... Sie gehörten ihr und waren ihre eigenen, und sie war davon überzeugt, dass sie ein Recht darauf hatte und dass sie niemanden außer ihr selbst betrafen.
Sie war älter geworden. Und er liebte sie jetzt mehr, als er sie geliebt hatte, als er sie besser verstand, als sie das Produkt ihrer Eltern war. Was sie jetzt war, war das, was sie selbst werden wollte.
Mehr als jeder andere von uns hatte sie ihre eigene Geschichte geschrieben; Dennoch konnte sie es nicht mit all ihren Tränen auswaschen, ihren Opfern zurückgeben, was sie ihnen entrissen hatte, und sich dadurch selbst retten.
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