Es gab keine Luft; nur die toten, stillen, vom Hund befeuerten Nachttage im August. Kein Atemzug. Ich musste die gleiche Luft einsaugen, die ich ausgeatmet hatte, und sie in meinen Händen halten, bevor sie entweichen konnte. Ich spürte es, rein und raus, jedes Mal weniger ... bis es so dünn war, dass es mir für immer durch die Finger glitt. Ich meine, für immer.