Dieser Wind. Ich sehe, dass es jetzt weht. Verstohlen, aber gebieterisch hat es jede unserer Bewegungen bestimmt. Meine Mutter hat es gespürt, und ich auch – sogar hier, sogar jetzt –, während es uns wie Blätter in seine Rücksitzecke fegt und uns auf den Steinen in Fetzen tanzt. V'la l'bon vent, v'a l'joli vent. Ich dachte, wir hätten es endgültig zum Schweigen gebracht. Aber das kleinste Ding kann den Wind wecken: ein Wort, ein Zeichen, sogar ein Tod. So etwas wie eine Trivialität gibt es nicht. Alles kostet; Alles summiert sich, bis sich schließlich das Gleichgewicht verschiebt und wir wieder weg sind, wieder auf der Straße und uns sagen – na ja, vielleicht beim nächsten Mal