Die Tränen, die Buttercup für den Rest des Tages Gesellschaft leisteten, waren ganz und gar nicht wie die, die sie im Baumstamm geblendet hatten. Die waren laut und heiß; sie pulsierten. Diese waren still und stetig und erinnerten sie nur daran, dass sie nicht gut genug war. Sie war siebzehn, und alle Männer, die sie je gekannt hatte, waren zu ihren Füßen zusammengebrochen, und das bedeutete nichts. Das einzige Mal, als es wirklich wichtig war, war sie nicht gut genug.