Ein Zitat von Michael Ondaatje
Kirpals linke Hand schwingt nach unten, fängt die heruntergefallene Gabel einen Zentimeter über dem Boden auf und gibt sie sanft in die Finger seiner Tochter, eine Falte am Rand seiner Augen hinter seiner Brille.
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Sanft fuhr ich mit meiner Hand über seine Brust und erkundete sie. Mein Atem fühlte sich eng in meiner Kehle an. Er war so schön. Seine Muskeln waren gestrafft und definiert, seine Haut warm und glatt. Ich strich mit meiner Handfläche über die Linie seines Schlüsselbeins und spürte die Festigkeit seiner Schulter, die Stärke seines Bizeps. Ich fuhr mit den Fingern über das schwarze AK und folgte den Linien der Buchstaben. Alex bewegte sich kaum, als ich ihn berührte, sein Blick ließ mich nie los. Schließlich seufzte ich und ließ meine Hand fallen. Ich versuchte zu lächeln. „Das wollte ich schon seit der ersten Nacht im Motelzimmer machen“, gab ich zu.
Zögernd hob er die Hand, in seinen Augen tobte der Konflikt, und dann strich er mit seinen Fingerspitzen schnell über die Länge meines Wangenknochens. Seine Haut war so eisig wie immer, aber die Spur, die seine Finger auf meiner Haut hinterließen, war beängstigend warm – als hätte ich mich verbrannt, aber ich spürte den Schmerz noch nicht.
Four setzt sich auf den Rand des Karussells und lehnt an den Fuß eines Plastikpferdes. Sein Blick richtet sich zum Himmel, wo es keine Sterne gibt, sondern nur einen runden Mond, der durch eine dünne Wolkenschicht schaut. Die Muskeln in seinen Armen sind entspannt; seine Hand ruht auf seinem Nacken. Er sieht fast entspannt aus, wenn er die Waffe an seiner Schulter hält. Ich schließe kurz meine Augen. Warum lenkt er mich so leicht ab? Ich muss mich konzentrieren.
Ich wurde einfach zu einem Augenpaar, das Char durch meine Maske anstarrte. Ich brauchte keine Ohren, weil ich zu weit weg war, um seine Stimme zu hören, keine Worte, weil ich zu weit weg war, um zu sprechen, und keine Gedanken – die ich für später aufgehoben hatte. Er senkte den Kopf. Ich liebte die Haare in seinem Nacken. Er bewegte seine Lippen. Ich bewunderte ihre sich verändernde Form. Er faltete seine Hand. Ich habe seine Finger gesegnet. Einmal zog die Kraft meines Blicks seine Blicke auf sich.
Alec ließ seine Hand von Jaces Arm auf seine Schulter gleiten. Magnus räusperte sich. Alec ließ seine Hand fallen. Simon grinste in seinen ungetrunkenen Kaffee hinein.
Der Redakteur saß in seinem Allerheiligsten, sein Gesicht war von Sorge gefurcht, sein Geist war mitten im Geschäft, seine Füße auf der Stuhllehne, seine Stuhllehne stützte einen Ellbogen, seine rechte Hand stützte seinen Kopf, seine Augen waren auf seinen staubigen Staub gerichtet alter Tisch, mit verschiedenen Dokumenten ausgebreitet.
Du denkst, mein erster Instinkt sei, dich zu beschützen. Weil du klein bist, oder ein Mädchen, oder steif. Aber du liegst falsch.“ Er neigt sein Gesicht zu meinem und legt seine Finger um mein Kinn. Seine Hand riecht nach Metall. Wann hatte er das letzte Mal eine Waffe oder ein Messer in der Hand? Meine Haut kribbelt an der Berührungsstelle , als würde er Elektrizität durch seine Haut übertragen. „Mein erster Instinkt ist, dich zu drücken, bis du zerbrichst, nur um zu sehen, wie stark ich drücken muss“, sagt er und drückt seine Finger auf das Wort „Bruch“. Mein Körper verkrampft sich am Rand Seine Stimme ist so angespannt wie eine Feder und ich vergesse zu atmen.
Jack war mitten im Sprung, als ich in mein Zimmer stürmte. Ich packte seinen Knöchel und schleuderte ihn in die Horizontale. Er stürzte hart auf mein Bett und rollte auf den Boden. Und lachte. „Lass uns das noch einmal machen! Aber dieses Mal werde ich noch höher springen.“ „Nein! Nein, das wirst du nicht! Was willst du hier?“ Er setzte sich auf den Boden und zuckte mit den Schultern. "Ich war gelangweilt." „Das ist mir egal! Ich bin nicht dein Babysitter!“ Seine blauen Augen funkelten. Mal ehrlich, wessen Augen funkeln eigentlich? Dann verzog sich sein Gesicht, seine Unterlippe ragte hervor. Er blinzelte mich mit seinen lächerlich langen Wimpern an. „Ich dachte, wir wären Freunde.“ „Oh, hör auf damit.
Ich ließ meinen Kopf nach vorne auf seine Schulter fallen und atmete seinen Duft ein. "Was können wir jetzt tun?" Er ist eine Weile still und schließlich lehne ich mich zurück, um ihm in die Augen zu schauen. Irgendetwas scheint ihn in Konflikt zu bringen, dann setzt er mich auf den Boden und verschränkt seine Finger mit meinen. „Sollen wir sehen, wohin uns der Wind trägt?“ er fragt. Ich starre auf meine Hand in seiner und schaue dann zu ihm auf. "Das klingt gut für mich.
Und Harry fing mit der unfehlbaren Geschicklichkeit des Suchers den Zauberstab in seiner freien Hand, als Voldemort mit ausgebreiteten Armen nach hinten fiel und die geschlitzten Pupillen seiner scharlachroten Augen nach oben rollten. Tom Riddle landete mit banaler Endgültigkeit auf dem Boden, sein Körper war schwach und geschrumpft, die weißen Hände leer, das schlangenartige Gesicht ausdruckslos und ahnungslos. Voldemort war tot, getötet durch seinen eigenen Fluch, und Harry stand mit zwei Zauberstäben in seinen Händen da und starrte auf die Hülle seines Feindes.
Er schien zu bemerken, dass sie ihn anstarrte, denn das Fluchen hörte auf. „Du hast mich verletzt“, sagte er. Seine Stimme war angenehm. Britisch. Sehr gewöhnlich. Er betrachtete seine Hand mit kritischem Interesse. „Es könnte tödlich sein.“ Tessa sah ihn mit großen Augen an. „Sind Sie der Magister?“ Er neigte seine Hand zur Seite. Blut lief daran herunter und spritzte auf den Boden. „Meine Güte, massiver Blutverlust. Der Tod könnte unmittelbar bevorstehen.“
Brennas Augen weiteten sich. Sie hob eine Hand und strich ihm sanft die Haare aus der Stirn. „Warum erzähle ich dir ständig Dinge, von denen ich geschworen habe, dass ich sie mit ins Grab nehmen würde?“ Der Kontakt schoss ihm wie ein Stromschlag durch die Nerven. „Weil du weißt, dass ich immer dein Schutzschild gegen die Albträume sein werde.
Ja, ich muss in einem früheren Leben wirklich schlecht gewesen sein oder so.“ Er lächelte, seine Augen schmerzten immer noch. Er streckte die Hand aus und berührte eine Haarsträhne. „Geh nicht, okay?“ „Shhh. Ich gehe nirgendwohin.“ Ich streichelte immer wieder seine Stirn und ließ meine Finger darüber gleiten. Seine muskulösen Schultern entspannten sich allmählich, seine Augen schlossen sich wieder. Sein Atem verlangsamte sich und wurde regelmäßiger. Ich konnte den Fernseher im Nebenzimmer hören, Der Klang von Stimmen. Nichts davon war mir wichtig. Ich blieb dort, bis Alex eingeschlafen war, und streichelte sanft die Stirn des Jungen, den ich liebte, und versuchte, seinen Schmerz in Schach zu halten.
Ich dachte, ich hätte gehört---“ Gansey brach ab. Sein Blick fiel auf die Stelle, an der Adam Blues Hand hielt. Wieder war sein Gesicht etwas verwirrt über die Tatsache, dass sie sich an der Hand hielten. Adams Griff wurde fester, obwohl sie nicht glaubte, dass er es beabsichtigt hatte es zu.
Sherlock Holmes nahm seine Flasche aus der Ecke des Kaminsimses und seine Injektionsspritze aus dem hübschen Saffan-Etui. Mit seinen langen, weißen, nervösen Fingern rückte er die feine Nadel zurecht und rollte die linke Hemdmanschette zurück. Eine Weile ruhten seine Augen nachdenklich auf dem sehnigen Unterarm und dem Handgelenk, die alle mit unzähligen Einstichstellen übersät und vernarbt waren. Schließlich drückte er die scharfe Spitze hinein, drückte den winzigen Kolben nach unten und ließ sich mit einem langen, zufriedenen Seufzer in den mit Samt bezogenen Sessel zurücksinken.
Ich drehte mich langsam um und sah zu ihm auf. Er versteifte sich und holte tief Luft. Nach einem Moment berührte er meine Wange. „So ein nackter Schmerz“, flüsterte er. Ich drehte mein Gesicht in seine Handfläche und schloss meine Augen. Seine Finger fuhren in mein Haar, umfassten meinen Kopf und strichen über das Malzeichen. Es erhitzte sich bei seiner Berührung. Seine Hand umschloss meine Schädelbasis fester und drückte sie, und er hob mich langsam auf die Zehenspitzen. Ich öffnete meine Augen und war an der Reihe, kräftig einzuatmen. Nicht menschlich. Oh nein, nicht dieser Mann. „Zeig es mir nie wieder.“ Sein Gesicht war kalt, hart, seine Stimme kälter.
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