Es war überraschend und enttäuschend für mich, als ich herausfand, dass Geschichtenbücher von Menschen geschrieben worden waren und dass Bücher keine Wunder der Natur waren, die wie Gras von selbst aufwuchsen. Doch unabhängig davon, woher sie kommen, kann ich mich an keine Zeit erinnern, in der ich nicht in sie verliebt gewesen wäre – in die Bücher selbst, den Einband und die Bindung und das Papier, auf dem sie gedruckt waren, in ihren Geruch und ihr Gewicht und in ihren Besitz in meinem Besitz Arme, gefangen genommen und zu mir selbst getragen. Da ich immer noch Analphabetin war, war ich bereit für sie und widmete mir alles, was ich ihnen an Lektüre geben konnte.