Ein Zitat von Mike Curran

Kunst schreckt uns mit ihrer kalten, anspruchsvollen Stumpfheit ab, Kitsch befriedigt uns (mit gemütlicher demokratischer Großzügigkeit). — © Mike Curran
Kunst schreckt uns mit ihrer kalten, anspruchsvollen Stumpfheit ab, Kitsch befriedigt uns (mit gemütlicher demokratischer Großzügigkeit).
Kunst lehrt uns, in die Dinge hineinzusehen. Volkskunst und Kitsch ermöglichen es uns, aus dem Inneren der Dinge nach außen zu blicken.
Ein Kunstwerk Kitsch zu nennen bedeutet, es als schlechte Kunst zu verurteilen. Aber es gibt eine Menge schlechter Kunst, die wir nicht als Kitsch verurteilen. Etwas als Kitsch zu verurteilen bedeutet, es aus moralischen Gründen zu verurteilen.
Eine gute Kurzgeschichte ist ein Kunstwerk, das uns im Verhältnis zu seiner Kürze einschüchtern kann ... Keine Inspiration ist ihr zu edel; Keine Menge harter Arbeit ist dafür zu schwer.
Der Kitschmacher schafft keine minderwertige Kunst, er ist kein Inkompetent oder Stümper, er lässt sich nicht nach ästhetischen Maßstäben beurteilen; vielmehr ist er ethisch verdorben, ein krimineller, willentlich radikaler Übeltäter. Und da hier das radikale Böse zum Ausdruck kommt, das Böse schlechthin, das den absoluten negativen Pol jedes Wertesystems bildet, wird Kitsch immer böse sein, nicht nur Kitsch in der Kunst, sondern Kitsch in jedem Wertesystem, das keine Nachahmung ist System.
Kitsch parodiert Katharsis ... Es ist vergeblich, abstrakt die Grenzen zwischen ästhetischer Fiktion und der emotionalen Plünderung des Kitschs zu ziehen. Es ist ein Gift, das aller Kunst beigemischt ist; es herauszuschneiden ist heute eine der verzweifelten Bemühungen der Kunst.
Um die Wahrheit zu sagen, ich bin ziemlich verwirrt über den Begriff „Kunst“. Was der eine für „Kunst“ hält, ist für den anderen oft keine „Kunst“. „Schön“ und „hässlich“ sind altmodische Konzepte, die heutzutage selten angewendet werden; vielleicht zu Recht, wer weiß? Etwas Abstoßendes, das einen moralischen Kater hervorruft und Ohren oder Augen verletzt, kann durchaus Kunst sein. Nur „Kitsch“ ist keine Kunst – da sind wir uns alle einig. Ja, aber was ist „Kitsch“? Wenn ich es nur wüsste!
Kitsch ist die Alltagskunst unserer Zeit, wie es für frühere Generationen die Vase oder die Hymne war. Für die Sensibilität hat es jene Beliebigkeit und Bedeutung, die Werke annehmen, wenn sie nicht mehr wahrnehmbare Elemente der Umwelt sind. In Amerika ist Kitsch Natur. Die Rocky Mountains ähneln seit einem Jahrhundert gefälschter Kunst.
Es ist ein demokratischer Aufstand. Ich würde sagen, eine demokratische Revolution gegen den Imperialismus und gegen den Kapitalismus. Die Vereinbarungen zwischen uns bedeuten also, dass jede Zusammenarbeit bedingungslose Kredite bedeutet, während die USA und einige kapitalistische Länder uns unter Bedingungen und unter Erpressung helfen wollen.
Die erfundenen Vorwürfe gegen Kitsch und Sentimentalität sollten uns verstören und misstrauisch machen.
Ich wollte immer, dass meine Kunst meinem Volk dient – ​​uns widerspiegelt, eine Beziehung zu uns herstellt, uns anregt und uns unser Potenzial bewusst macht. Wir müssen eine Kunst zur Befreiung und zum Leben schaffen.
Jeder von uns, der heute lebt, ist seine Beute oder kann es sein, vor allem der Mensch, der glaubt, Kunstwerke zu erschaffen, obwohl er in Wirklichkeit bloße Kitschobjekte erschafft.
Keiner von uns findet Yoga. Wir sind nicht so schlau. Yoga findet uns. Wir sind davon eingenommen. Es ist nichts weiter als reine Gnade. Wir machen das nicht möglich. Wir sind die glücklichen Empfänger dieser göttlichen Großzügigkeit.
Kunst will nicht vertraut sein. Es will uns in Erstaunen versetzen. Oder in manchen Fällen, um uns zu verärgern. Es will uns bewegen. Um uns zu berühren. Unterbringen Sie uns nicht, machen Sie es uns bequem.
Gott wird uns niemals sagen, dass wir etwas tun sollen, das dem Fleisch Freude bereitet.
Geheimnis ist der Wein dieses Universums. Es macht uns schwindelig und macht uns glücklich! Der Mensch braucht Rätsel, damit er die Langeweile der Realität loswerden kann!
Einige von uns lieben die Dunkelheit. Wir mögen das frühe und späte Tageslicht im Juni nicht, aber wir schätzen die zunehmende Dunkelheit im November, die wir in die wohltuende Wärme von Holzofen, Öl und Heizdecke einhüllen. In unserer Wärme verstecken wir uns, teils knollenartig, teils erbärmlich, in der Dunkelheit und ihrer Kälte – um uns herum, außerhalb von uns, sicher von uns fern. Wir kuscheln uns in den Trost des Gegenteils der Kälte, wärmen uns durch den Gedanken an die Kälte und erhellen uns durch die Idee der Dunkelheit.
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