. . . Denn Jude zu sein bedeutet nicht nur, dass ich eine Katastrophe in mir trage, die sich gestern ereignet hat und für morgen nicht ausgeschlossen werden kann, es ist – über eine Pflicht hinaus – auch Angst. Jeden Morgen, wenn ich aufstehe, kann ich die Auschwitz-Nummer auf meinem Unterarm lesen, etwas, das die tiefsten und engsten Wurzeln meiner Existenz berührt; Tatsächlich bin ich mir nicht einmal sicher, ob dies nicht meine gesamte Existenz ist. Dann geht es mir ungefähr so wie damals, als ich den ersten Faustschlag eines Polizisten zu spüren bekam. Jeden Tag aufs Neue verliere ich mein Vertrauen in die Welt.