Er war seiner selbst überdrüssig, der kalten Ideen und Gedankenträume. Das Leben ein Gedicht? Nicht, wenn man ständig über sein eigenes Leben dichtete, anstatt es zu leben. Wie harmlos war das alles und leer, leer, leer! Dieses Sich-selbst-jagen, das geschickte Beobachten der eigenen Spuren – natürlich im Kreis. Dieses vorgetäuschte Eintauchen in den Strom des Lebens, während man die ganze Zeit da saß und sich selbst angelte und sich selbst in der einen oder anderen seltsamen Verkleidung auffischte! Wenn er nur von etwas – dem Leben, der Liebe, der Leidenschaft – überwältigt werden könnte, sodass er es nicht mehr zu Gedichten formen könnte, sondern sich davon formen lassen müsste!