Ein Zitat von Oscar Wilde
Eine rote Rose ist nicht egoistisch, weil sie eine rote Rose sein will. Es wäre furchtbar egoistisch, wenn alle anderen Blumen im Garten sowohl rot als auch rosa sein sollten.
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Sie sagte, dass sie mit mir tanzen würde, wenn ich ihr rote Rosen bringen würde, aber in meinem ganzen Garten gibt es keine rote Rose.
Die rote Rose flüstert Leidenschaft, und die weiße Rose atmet Liebe; O, die rote Rose ist ein Falke, und die weiße Rose ist eine Taube.
Was für eine Zeit, in der Kräuter und Unkräuter und solche Dinge reden konnten. Eines Tages ging ein Mann in seinem Garten spazieren und erspähte eine grüne Brennnessel (wie Emeraude), die in einem Bett aus Rosen ausgebreitet war, die dem Rubinrot ähnelten. Zwischen welchen zwei Farben dachte er, aber sein Auge: Die grüne Nessel verschönerte die rote Rose. „Wie kann es sein“, fragte er die Brennnessel, „was hat ihn so frech gemacht? So nah an der Rose dem Frühling.“
Eine rote, rote Rose, ganz nass vom Tau, mit durchzogenen grünen und roten Blättern.
Wenn ich mich entscheide, in der Show einen Mantel rot zu machen, ist es nicht nur Rot, sondern ich denke: Ist es kommunistisches Rot? Ist es Kirschsirup? Ist es rubinrot? Oder ist es Apfelrot? Oder der große rote Ballon rot?
Komm näher; Ich würde, bevor meine Zeit zu gehen beginnt, vom alten Irland und den alten Bräuchen singen: Rote Rose, stolze Rose, traurige Rose aller meiner Tage.
In der hell leuchtenden Glut wächst zu deiner Freude ein Garten mit gelben, roten und weißen Rosen. Aber, oh mein Kind, hüte dich, hüte dich! Berühre nicht die Rosen, die dort wachsen, denn jede Rose trägt einen Dorn.
Weiße Rose im roten Rosengarten ist nicht so weiß; Schneeglöckchen, die um Verzeihung flehen und sich vor Schrecken sehnen, denn der harte Osten weht über ihre jungfräulichen Gelübde. Wachst nicht, während dieses Gesicht von blass zu hell wird.
Unsere Liebe ist wie eine rote, rote Rose... und ich bin ein bisschen dornig.
Gelb kann Glück ausdrücken, aber auch Schmerz. Es gibt Flammenrot, Blutrot und Rosenrot; es gibt Silberblau, Himmelblau und Donnerblau; Jede Farbe birgt ihre eigene Seele, die mich erfreut, abstößt oder anregt.
O, meine Liebe ist wie eine rote, rote Rose.
Ich liebe Rot. Rote Hosen. Roter Anzug. Roter Mantel. Rot alles.
„Ich habe einmal irgendwo gelesen, dass Seelen wie Blumen seien“, sagte Priscilla. „Dann ist deine Seele eine goldene Narzisse“, sagte Anne, „und die von Diana ist wie eine rote, rote Rose.“ „Jane's ist eine Apfelblüte, rosa und gesund und süß.“ „Und unser eigenes ist ein weißes Veilchen mit violetten Streifen im Herzen“, beendete Priscilla.
Xander Harris: Haare. Rot. Rot ist gut. Feuerwehrfahrzeuge sind rot. Porsches sind rot.
Wenn Melissa Miller eine Künstlerin wäre, hätte sie die Welt in bösartigen roten Streifen gemalt. Nichts wie Picassos Rosenzeit, alles sanft und fröhlich und so optimistisch, dass man fast kotzen muss. Missys rote Phase wäre brutal und hell genug gewesen, um einem in die Augen zu schneiden. Missys Kunst wäre ehrlich gewesen.
Ich kenne einen kleinen Garten in der Nähe, der dicht mit Lilien und roten Rosen bedeckt ist und in dem ich wandern würde, wenn ich könnte, von der taufrischen Morgendämmerung bis zur taufrischen Nacht. Und nimm einen mit, der mit mir wandert.
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