Ein Zitat von Oscar Wilde
Sie sagte, dass sie mit mir tanzen würde, wenn ich ihr rote Rosen bringen würde, aber in meinem ganzen Garten gibt es keine rote Rose.
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Eine rote Rose ist nicht egoistisch, weil sie eine rote Rose sein will. Es wäre furchtbar egoistisch, wenn alle anderen Blumen im Garten sowohl rot als auch rosa sein sollten.
Ihr Elf wird genau das tun“, sagte er, und der rote Schein der ewigen Sonne ließ sein Haar rotbraun werden, fast so rot wie meines. „Ich habe nicht so hart daran gearbeitet, sie dazu zu bringen, zu akzeptieren, wer sie ist, damit du deinen verwöhnten Wutanfall eines kleinen Jungen an ihr auslassen kannst. Sie bleibt auf meiner Seite.
Sie war davon ausgegangen, dass sie in diesem Alter verheiratet sein und Kinder haben würde und dass sie ihre eigene Tochter dafür vorbereiten würde, so wie es ihre Freunde taten. Sie wollte es so sehr, dass sie manchmal davon träumte, und dann wachte sie mit einer geröteten Haut an ihren Handgelenken und am Hals auf, die von der kratzigen Spitze des Hochzeitskleides, das sie zu tragen geträumt hatte, herrührte. Aber sie hatte nie etwas für die Männer empfunden, mit denen sie ausgegangen war, nichts außer ihrer eigenen Verzweiflung. Und ihr Wunsch zu heiraten war nicht stark genug und würde nie stark genug sein, um ihr zu erlauben, einen Mann zu heiraten, den sie nicht liebte.
Du bist schön, aber du bist leer ... Man könnte nicht für dich sterben. Natürlich würde ein gewöhnlicher Passant denken, dass meine Rose genauso aussieht wie du. Aber meine Rose ist für sich genommen wichtiger als ihr alle zusammen, denn sie ist die, die ich gegossen habe. Da sie diejenige ist, die ich unter Glas gelegt habe, da sie diejenige ist, die ich hinter dem Schirm geschützt habe. Denn sie ist diejenige, für die ich die Raupen getötet habe (außer den zwei oder drei Schmetterlingen). Denn sie ist diejenige, der ich zuhöre, wenn sie sich beschwert, oder wenn sie prahlt, oder manchmal sogar, wenn sie überhaupt nichts sagt. Da sie meine Rose ist.
Um ein Uhr kommt Miss Celia in die Küche und sagt, sie sei bereit für ihre erste Kochstunde. Sie lässt sich auf einem Hocker nieder. Sie trägt einen engen roten Pullover und einen roten Rock und genug Make-up, um einer Nutte Angst zu machen.
Sie verbrachte einen Nachmittag damit, auf ihre Haustür zu starren. Auf jemanden warten? fragte Yankel. Welche Farbe ist das? Er stand ganz nah an der Tür und ließ seine Nasenspitze das Guckloch berühren. Er leckte das Holz und scherzte: „Es schmeckt auf jeden Fall nach Rot.“ Ja, es ist rot, nicht wahr? Scheint so. Sie vergrub ihren Kopf in ihren Händen. Aber könnte es nicht einfach etwas roter sein?
In der hell leuchtenden Glut wächst zu deiner Freude ein Garten mit gelben, roten und weißen Rosen. Aber, oh mein Kind, hüte dich, hüte dich! Berühre nicht die Rosen, die dort wachsen, denn jede Rose trägt einen Dorn.
Andererseits sah sie nie so groß aus wie in diesem Moment. "Was?" verlangte Rose und blickte ihn böse an. Das Warnsignal blinkte leuchtend rot in Kanes Kopf. Einer Frau zu sagen, sie sei so groß wie ein Wasserball, würde keine Punkte bringen. Wie konnte man ihr Aussehen beschreiben? Ein Basketball? Volleyball? Er betrachtete ihr wütendes kleines Gesicht. Ja. Er steckte in großen Schwierigkeiten, egal was er sagte. Eine Beschreibung kam nicht in Frage. Er brauchte Diplomatie, etwas, das aus dem Fenster flog, wenn er in ihrer Nähe war und sie die Worte wie Kontraktionen aussprach.
Von der Passionsblume am Tor ist eine herrliche Träne gefallen. Sie kommt, meine Taube, meine Liebe; Sie kommt, mein Leben, mein Schicksal; Die rote Rose schreit: „Sie ist nah, sie ist nah.“ Und die weiße Rose weint: „Sie ist zu spät.“ Der Rittersporn lauscht: „Ich höre; ich höre;“ Und die Lilie flüstert: „Ich warte.“
Meine Großmutter war also nicht ohne Menschlichkeit. Und wenn sie bei der Arbeit im Garten Cocktailkleider trug, hatte sie nicht mehr vor, sie auf Cocktailpartys zu tragen. Selbst in ihrem Rosengarten wollte sie nicht unterkleidet wirken. Wenn die Kleider durch die Gartenarbeit zu schmutzig wurden, warf sie sie weg. Als meine Mutter ihr vorschlug, sie vielleicht reinigen zu lassen, sagte meine Großmutter: „Was? Und haben diese Leute in der Reinigung, was ich in einem Kleid gemacht habe, um es so schmutzig zu machen?“ Von meiner Großmutter habe ich gelernt, dass Logik relativ ist.
Was für eine Zeit, in der Kräuter und Unkräuter und solche Dinge reden konnten. Eines Tages ging ein Mann in seinem Garten spazieren und erspähte eine grüne Brennnessel (wie Emeraude), die in einem Bett aus Rosen ausgebreitet war, die dem Rubinrot ähnelten. Zwischen welchen zwei Farben dachte er, aber sein Auge: Die grüne Nessel verschönerte die rote Rose. „Wie kann es sein“, fragte er die Brennnessel, „was hat ihn so frech gemacht? So nah an der Rose dem Frühling.“
Sie verstand nicht, warum das geschah“, sagte er. „Ich musste ihr sagen, dass sie sterben würde. Ihre Sozialarbeiterin sagte, ich müsse es ihr sagen. Ich musste ihr sagen, dass sie sterben würde, also sagte ich ihr, dass sie in den Himmel kommen würde. Sie fragte, ob ich da sein würde, und ich sagte, dass ich es noch nicht tun würde. Aber irgendwann, sagte sie, und ich versprach das, ja, natürlich, sehr bald. Und ich sagte ihr, dass wir dort oben inzwischen eine tolle Familie hätten, die sich um sie kümmern würde. Und sie fragte mich, wann ich dort sein würde, und ich sagte es ihr bald. Vor zweiundzwanzig Jahren.
Ich habe versucht, Oprah zu grüßen, während ich für BET einen roten Teppich moderierte. Ich mochte Oprah damals sehr und ich bat sie zu tanzen und sie sagte ja. Ich gab ihr das Auge und sie fand es einfach süß. Ich war jung, aber ich war zuversichtlich. Ich sagte etwas in meinem Kopf, aber die Worte kamen nicht aus meinem Mund.
„Hey Sydney“, sagte sie und schenkte mir ein kleines, schiefes Lächeln, als sie den Raum betrat. Ihre blitzenden, dunklen Augen waren freundlich, aber sie musterten auch alles im Raum, genau wie Eddies Blick. Es war eine beschützende Sache. Rose war ungefähr so groß wie ich und trug Jeans und ein rotes Tanktop. Sie war sehr lässig gekleidet. Aber wie immer hatte ihre Schönheit etwas so Exotisches und Gefährliches, das sie von allen anderen abhob. Sie war wie eine tropische Blume in dieser Dunkelheit , stickiger Raum. Einer, der dich töten könnte.
Wie wäre es Ihrer Meinung nach gewesen, wenn Valentine Sie mit mir großgezogen hätte? Hättest du mich geliebt?“ Clary war sehr froh, dass sie ihre Tasse abgestellt hatte, denn sonst hätte sie sie fallen lassen. Sebastian sah sie nicht mit Schüchternheit oder der Art natürlicher Unbeholfenheit an, die damit einhergehen könnte auf solch eine bizarre Frage, aber als wäre sie eine neugierige, fremde Lebensform. „Nun“, sagte sie. „Du bist mein Bruder.“ Ich hätte dich geliebt. Ich hätte...müssen.
Sie kam. Ich sah zu, wie die schlanke Gestalt aus der Dämmerung zwischen den Bäumen hervorwuchs und die Dunkelheit, in der ich in letzter Zeit gewandelt war, verschwand. Der Wald, der so düster gewesen war, war ein Ort des Sonnenlichts und des Gesangs; Wären um mich herum rote Rosen gewachsen, hätte ich kein Wunder empfunden. Sie kam sanft und langsam mit gesenktem Kopf und hängenden Armen, ohne zu wissen, dass ich in der Nähe war. Ich ging ihr nicht entgegen – ich wollte, dass sie immer noch zu mir kam –, aber als sie den Blick hob und mich sah, fiel ich auf die Knie.
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