Ich lese viel. Das habe ich immer getan, aber in diesen zwei Jahren habe ich mich mit einer üppigen, fast erotischen Völlerei an Büchern verschlungen. Ich ging in die örtliche Bibliothek und holte so viele heraus, wie ich konnte, und schloss mich dann im Wohnheim ein und las eine Woche lang gründlich. Ich habe mich für alte Bücher entschieden, je älter, desto besser – Tolstoi, Poe, jakobinische Tragödien, eine verstaubte Übersetzung von Laclos – und als ich schließlich blinzelnd und geblendet wieder auftauchte, brauchte ich Tage, um nicht mehr in ihren kühlen, polierten, kristallinen Rhythmen zu denken .