Ein Zitat von Percy Bysshe Shelley
Treibe meine toten Gedanken über das Universum wie verwelkte Blätter, um eine neue Geburt zu beschleunigen! Und durch die Beschwörung dieses Verses verstreue meine Worte Asche und Funken unter der Menschheit wie von einem nicht erloschenen Herd! Sei durch meine Lippen zur unerwachten Erde Die Posaune einer Prophezeiung! Oh, Wind, wenn der Winter kommt, kann der Frühling dann lange auf sich warten lassen?
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O Wind, wenn der Winter kommt, kann der Frühling dann lange auf sich warten lassen?
Die Generation der Menschheit ist wie die Generation der Blätter. Der Wind streut die Blätter auf den Boden, aber im Frühling sprießt der lebende Baum wieder mit Blättern.
Im Herbst mag man es unter den Bäumen, denn alles ist halb tot. Der Wind bewegt sich wie ein Krüppel zwischen den Blättern und wiederholt Worte, ohne sie zu bedrohen.
Wenn man im Wald anhielt, wenn man still wurde, hörte man eine ganze Reihe neuer Geräusche, den Wind, der durch die Silhouetten der Blätter strich, und die Schreie und das Geplapper von Blauhähern, Braunen Thrashern, Rotvögeln und Spatzen, die Rufe von Krähen usw Falken, bellende Eichhörnchen, rülpsende Frösche, das ferne Geschrei von Hunden, Gürteltiere, die durch tote Blätter schnorcheln.
Dies ist eine schreckliche Stunde, aber es ist oft der dunkelste Punkt, der dem Anbruch des Tages vorausgeht; Jener Jahreswechsel, wenn der eisige Januarwind über die Wüste hinwegträgt, gleichzeitig den Klagegesang des scheidenden Winters und die Prophezeiung des kommenden Frühlings.
Wie die Generationen von Blättern das Leben sterblicher Menschen. Jetzt streut der Wind die alten Blätter über die Erde, jetzt platzt das lebendige Holz mit den neuen Knospen und der Frühling ist wieder da. Und so verhält es sich mit den Menschen: Wenn eine Generation zum Leben erwacht, stirbt eine andere.
Der Frühling macht immer noch Frühling im Kopf, wenn sechzig Jahre erzählt werden: Die Liebe erweckt dieses pochende Herz erneut, und wir werden niemals alt. Über den Wintergletschern sehe ich das Sommerglühen und durch die vom Wind aufgetürmte Schneeverwehung die warmen Rosenknospen unten.
Der Winter ist gemacht und du musst ihn ertragen, das Winternetz, der Winter gewebt, Wind und Wind, für all die Gedanken des Sommers, die damit einhergehen, im Kopf, Puppe aus Stroh, Moppet aus Lumpen.
An einem strahlenden Tag rief der Wind mit einem Jasminduft zu meiner Seele. „Als Gegenleistung für den Duft meines Jasmins hätte ich gerne den ganzen Duft deiner Rosen.“ „Ich habe keine Rosen; alle Blumen in meinem Garten sind tot.“ „Na dann nehme ich die verwelkten Blütenblätter und die gelben Blätter und das Wasser des Brunnens.“ der Wind ging. Und ich weinte. Und ich sagte mir: „Was hast du mit dem Garten gemacht, der dir anvertraut wurde?“
Wenn der Winter Schlaf bedeutet, der Frühling Geburt bedeutet und der Sommer Leben bedeutet, dann wird der Herbst zur Besinnung. Es ist die Jahreszeit, in der die Blätter gefallen sind, die Ernte eingefahren ist und die Stauden verschwunden sind. Mutter Erde hat gerade die Vorhänge für ein weiteres Jahr zugezogen und es ist Zeit, über das Vorangegangene nachzudenken.
Die Jahreszeiten vergingen, Herbst und Winter und Frühling und Sommer. Blätter wehten durch die offene Tür von Lucius Clarkes Laden herein, es regnete und das grüne, unerhört hoffnungsvolle Licht des Frühlings. Menschen kamen und gingen, Großmütter und Puppensammler und kleine Mädchen mit ihren Müttern. Edward Tulane wartete. Aus den Jahreszeiten wurden Jahre. Edward Tulane wartete. Er wiederholte die Worte der alten Puppe immer und immer wieder, bis sie eine sanfte Spur der Hoffnung in seinem Gehirn hinterließen: Jemand wird kommen; jemand wird für dich kommen.
Sei jedem Abschied voraus, als ob er schon hinter dir wäre, wie der Winter, der gerade vergangen ist. Denn unter diesen Wintern gibt es einen, der so endlos ist, dass Ihr Herz nur überleben wird, wenn Sie ihn überwintern.
Wenn der Winter kommt, kann der Frühling dann lange auf sich warten lassen?
Auf den Bäumen lag ein frostiger Reif, der im schwachen Licht des bewölkten Mondes wie tote Girlanden an den kleineren Zweigen hing. Verwelkte Blätter knisterten und knackten unter seinen Füßen, als er sanft zum Haus kroch. Die Trostlosigkeit einer Winternacht lag brütend auf der Erde und am Himmel. Aber das rote Licht kam fröhlich aus den Fenstern auf ihn zu; dort gingen Gestalten vorbei und wieder vorbei; und das Summen und Murmeln der Stimmen begrüßte sein Ohr süß.
Der Sommer dauerte lange, wie ein Vers nach dem anderen einer Ballade, aber als er zu Ende ging, endete er wie ein Mann, der vor Herzproblemen tot auf der Straße umfällt. Eines Nachts, in einer einzigen Nacht, kam der strenge Winter, ein weißes Pferd aus Schnee rollte über Bountiful, schnaubte und wälzte sich auf seinen Wiesen und Feldern.
Wenn wir auf dieser Erde jemals einen Blick auf den Himmel erhaschen, dann dann, wenn wir im Winter nachts an einem Haus vorbeigehen und durch die Fenster, die Vorhänge zur Seite gezogen, die Familie um den gemütlichen Kamin sehen; die alte Dame strickt; die Katze, die mit dem Garn spielt; die Kinder, die sich wünschten, sie hätten so viele Puppen oder Dollars oder Messer oder so etwas, da Funken aufgehen, um sich dem tosenden Windstoß anzuschließen; der Vater, der liest und raucht, und die Wolken, die wie Weihrauch vom Altar der häuslichen Küche aufsteigen Freude. Ich bin nie an einem solchen Haus vorbeigegangen, ohne das Gefühl zu haben, dass ich einen Segen erhalten habe.
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