Ein Zitat von Percy Bysshe Shelley
Die warme Sonne lässt nach, der trostlose Wind heult, Die kahlen Äste seufzen, die blassen Blumen sterben, Und das Jahr Auf der Erde liegt ihr Sterbebett, in einem Leichentuch aus toten Blättern. . . .
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Ah! Das Jahr geht langsam zu Ende, und der Wind seufzt in den Baumwipfeln und singt sein Requiem. Dick und schnell fallen die Blätter. Hoch in der Luft rufen wilde Vögel, die feierliche Hymne der Natur.
Der Junge lag fest schlafend auf einem einfachen Bett auf dem Boden; so blass vor Angst und Traurigkeit und der Nähe seines Gefängnisses, dass er wie der Tod aussah; nicht der Tod, wie er sich in Leichentuch und Sarg zeigt, sondern in der Gestalt, die er trägt, wenn das Leben gerade vergangen ist; als ein junger und sanfter Geist nur für einen Augenblick in den Himmel geflohen ist und die grobe Luft der Welt keine Zeit hatte, den wechselnden Staub zu atmen, den sie heiligte.
Man muss sich an den Winter erinnern, um den Frost und die schneebedeckten Zweige der Kiefern zu betrachten, und wenn es schon lange kalt ist, muss man die Wacholderbüsche sehen, die mit Eis bedeckt sind, die Fichten, rau im fernen Glitzern des Winters Januarsonne, und beim Rauschen des Windes, beim Rauschen einiger Blätter, das das Rauschen des Landes ist, voll vom gleichen Wind, der an der gleichen kahlen Stelle für den Zuhörer weht, darf man sich kein Elend vorstellen lauscht im Schnee, und das Nichts selbst sieht nichts, was nicht da ist, und das Nichts, das ist.
Obwohl es viele Blätter gibt, ist die Wurzel eine; In all den Lügentagen meiner Jugend wiegte ich meine Blätter und Blüten in der Sonne. Jetzt kann es sein, dass ich in die Wahrheit verdorre.
Friede sei mit diesen kleinen zerbrochenen Blättern, die unsere gemeinsame Basis verstreuen; Die ihren Schwänzen nachjagen, wie dumme Hunde, während sie im Kreis herumlaufen. Denn obwohl im Winter die Äste kahl sind, vergessen wir nicht ein einziges Mal ihre Sommerpracht, als diese Blätter die große Sonne in ihrem starken Netz fingen; Und ließ ihn in der unteren Luft zittern – nicht größer als ein Stern!
Der Regen zum Wind sagte: „Du drückst und ich werde werfen.“ Sie schlugen so sehr auf das Gartenbeet ein, dass die Blumen tatsächlich niederknieten und dort lagen – wenn auch nicht tot. Ich weiß, wie sich die Blumen anfühlten.
Die Sonne ist eine junge Jägerin, die Sonne ist eine rote, rote Freude, die Sonne ist ein Indianermädchen, vom Stamm der Illinois. Die Sonne ist ein schwelendes Feuer, das durch die hohe graue Ebene kriecht und keinen Wolkenbusch hinterlässt, um mit Regenblumen zu erblühen. Die Sonne ist ein verwundeter Hirsch, der über blasses Gras am Himmel tritt, seine goldenen Hörner schüttelt und seine unheilvollen Augen aufblitzen lässt. Die Sonne ist ein alter Adler, dort im windstillen Westen. Auf den Geisterklippen baut er ihm ein purpurrotes Nest.
Schräg am Bach wächst eine Weide, die im glasigen Bach ihre Raureifblätter zeigt; Dort kam sie mit fantastischen Girlanden aus Krähenblumen, Brennnesseln, Gänseblümchen und langen Purpurkränzen, die liberale Hirten einen gröberen Namen geben, aber unsere kalten Mägde nennen sie mit den Fingern toter Männer: Dort, auf den herabhängenden Ästen, kletterten ihre Kranzkräuter zum Hängen , ein neidischer Splitter brach; Als sie ihre unkrautigen Trophäen niederschlug und sich selbst in den weinenden Bach fiel.
Ein Teil von euch starb jedes Jahr, wenn die Blätter von den Bäumen fielen und ihre Zweige kahl vor dem Wind und dem kalten, winterlichen Licht waren.
Trotzdem hatten sie einen sehr angenehmen Spaziergang. Die Bäume hatten keine Blätter und der Fluss hatte keine Seerosen; Aber der Himmel war nicht ohne sein wunderschönes Blau, und das Wasser spiegelte es wider, und ein köstlicher Wind wehte mit dem Bach und berührte die Oberfläche frisch.
Die Bäume verändern im Herbst sowohl ihre Stimmen als auch ihre Formen. Sie flüstern nicht mehr gedämpft miteinander wie im Sommer; Sie sprechen jetzt in einer anderen Blattsprache. Der Wind streicht durch die Äste wie Finger über die Saiten einer Harfe und erfüllt die Luft mit dem rauen, trockenen Klang saftloser Blätter. Es ist das Hauptthema der Herbstmusik, dieser murmelnde Kontrapunkt aus toten Blättern.
Wir, in den Zeitaltern, die in der begrabenen Vergangenheit der Erde lagen, bauten Ninive mit unserem Seufzen und Babel selbst mit unserer Heiterkeit; Und besiegte sie mit Prophezeiungen zum Wert der alten vom neuen Welt; Für jedes Zeitalter gibt es einen Traum, der stirbt oder der geboren wird.
Willow schmiegte sich an ihn. Er strich ihr langes Haar über die Rückseite ihres T-Shirts und spürte dessen Weichheit. Nach wenigen Augenblicken schlief sie wieder ein, ihr Atem war warm und regelmäßig an seiner Brust. Alex küsste ihren Kopf und seine Arme schlossen sich fester um sie. Als er selbst wieder einschlief, sah er kurz aufblitzen, wie Tausende von Engeln herbeiströmten, aber in diesem Moment schien es weit entfernt, fast unwichtig. Das Einzige, was zählte, war, dass er in einem Bett lag und Willow hielt, ihre nackten Beine umschlungen. Das war alles, was er für den Rest seines Lebens tun wollte.
Sie erzählte ihrem Therapeuten, dass es sie daran erinnerte, im Sommer nach ihrem ersten Studienjahr an der Rutgers University nach Hause zu kommen, in das warme Bad von Familie und Freunden zurückzukehren, es ein oder zwei Wochen lang zu genießen und sich dann gefangen zu fühlen, darauf zu brennen, wieder zur Schule zu gehen, vermisst zu werden ihre Mitbewohner und ihr süßer neuer Freund, der Unterricht und die Partys und die kichernden Gespräche vor dem Schlafengehen, und zum ersten Mal wurde ihr klar, dass dies jetzt ihr wirkliches Leben war, dass dies, trotz allem, was sie jemals daran geliebt hatte, für immer vorbei war .
Die Sonne scheint nicht für ein paar Bäume und Blumen, sondern für die weite Welt. Die einsame Kiefer auf dem Berggipfel wedelt mit ihren düsteren Ästen und schreit: „Du bist meine Sonne.“ Und das kleine Wiesenveilchen erhebt seinen blauen Kelch und flüstert mit seinem duftenden Atem: „Du bist meine Sonne.“ Und das Korn auf tausend Feldern raschelt im Wind und antwortet: „Du bist meine Sonne.“ So sitzt Gott strahlend im Himmel, nicht für einige wenige Auserwählte, sondern für das Universum des Lebens; und es gibt kein Geschöpf, das so arm oder so niedrig ist, dass es nicht mit kindlichem Selbstvertrauen aufblicken und sagen könnte: „Mein Vater, Du gehörst mir.“
Wenn Steine, die warm in der Sonne lagen, umgedreht wurden, legten sie die kalte, feuchte Erde darunter frei; und dort hatte sich Masako tief eingegraben. In dieser dunklen Erde gab es keine Spur von Wärme, und doch war es für einen darin zusammengerollten Käfer eine friedliche und vertraute Welt.
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