Ein Zitat von Peter S. Beagle
Das Einhorn lebte in einem Fliederwald und sie lebte ganz allein. Sie war sehr alt, obwohl sie es nicht wusste, und sie hatte nicht mehr die nachlässige Farbe von Meeresschaum, sondern eher die Farbe von Schnee, der in einer mondhellen Nacht fällt. Aber ihre Augen waren immer noch klar und unermüdlich, und sie bewegte sich immer noch wie ein Schatten auf dem Meer.
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Das andere Ich, das nicht vorhatte, sich zu ertränken, ging unter das Meer und blieb dort lange Zeit. Schließlich tauchte sie in der Nähe von Japan auf und die Leute machten ihr Geschenke, aber sie war so lange unter Wasser gewesen, dass sie nicht erkannte, was es war. Sie ist eine schlaue Person. Meistens kommunizieren wir nachts. Nacht. Vorbote von Träumen und Albträumen und Überbringer von Vorzeichen, die sich der Musik der Worte widersetzen. Am Morgen ist die Angst vor ihrem Weggang sehr real und sehr beunruhigend. Es kann einen zum Zittern bringen. Nicht, dass es sie interessiert. Sie ist die Muse. Ich bin der Bote.
Das letzte Einhorn lebte in einem Fliederwald und sie lebte ganz allein.
Ich schaue tief in ihre satten braunen Augen und sie schaut in meine. Law, sie hatte Augen mit alter Seele, als hätte sie tausend Jahre gelebt. Und ich schwöre, ich sehe tief in meinem Inneren die Frau, zu der sie herangewachsen ist. Sie ist groß und gerade. Sie ist stolz. Sie hat einen besseren Haarschnitt bekommen. Und sie erinnert sich an die Worte, die ich ihr in den Kopf gesetzt habe. Erinnern als erwachsene Frau.
Patti [Scialfa] war Künstlerin und Musikerin und Songwriterin. Und sie war mir insofern sehr ähnlich, als sie auch vergänglich war. Sie arbeitete als Straßenmusikantin in New York. Sie war Kellnerin. Sie hatte – sie lebte einfach ein Leben – sie lebte das Leben einer Musikerin. Sie lebte ein Künstlerleben. Wir waren also beide Menschen, die sich in einer häuslichen Umgebung sehr unwohl fühlten. Wir kamen zusammen und versuchten, eins zu bauen und zu sehen, ob unsere besonders seltsamen Puzzleteile auf eine Weise zusammenpassen würden, die für uns beide etwas anderes ergeben würde . Und das tat es.
Und sie erhob sich von ihrem Sterbebett in einem hauchdünnen Kleid, mit Augen in der Farbe von Sternenlicht und Haaren so schwarz wie die Nacht. Und diejenigen, die sie gefangen genommen hatten, zitterten, denn der Geruch von Tod und Wahnsinn ging von ihrer Seele aus, und doch war sie nicht tot. Sie bewegte sich wie die Spinnen, die in den Baumwipfeln kriechen, und niemand konnte wegschauen. Sie nahm ihren ersten Fänger in die Hand und saugte ausgiebig und gefräßig. Und so wurde Myst, die Königin des Indigo-Hofes, aus dem Blut der Toten geboren.
Sie hatte ihre frühen Jahre so gelebt, als würde sie auf etwas warten, zu dem sie vielleicht werden würde, was sie aber nie tat.
Sie fiel, sie tat weh, sie fühlte. Sie lebte. Und trotz all der schlimmen Erfahrungen, die sie erlebt hatte, hatte sie immer noch Hoffnung. Vielleicht hilft das nächste Mal. Oder vielleicht nicht. Aber wenn Sie nicht in das Spiel einsteigen würden, würden Sie es nie erfahren.
...das Mädchen sehnte sich nach einer Liebe, die nicht durch den Tod beendet werden konnte. Schon als sie jung war, wusste sie, dass ihre wahre Liebe irgendwo da war und ein Leben führte, das eines Tages ihr eigenes überschneiden würde. Das zu wissen machte jeden Tag voller süßer Möglichkeiten. Zu wissen, dass ihre wahre Liebe unter derselben Sonne lebte und atmete und ihren Tag verbrachte, ließ ihre Ängste verschwinden, ihre Sorgen gering und ihre Hoffnungen groß. Obwohl sie sein Gesicht und die Farbe seiner Augen noch nicht kannte, kannte sie ihn dennoch besser als jeder andere, kannte seine Hoffnungen und Träume und wusste, was ihn zum Lachen und Weinen brachte.
Es gibt keine Elizabeth Taylors mehr. Man könnte von ihr fasziniert sein, sie lebte so viele Leben, sie lebte weit weg, sie liebte die Juwelen; Sie hatte einen ausgefallenen Geschmack, aber sie hatte außergewöhnliches Talent.
Aber es fehlte noch etwas. Etwas, das sie quälte – eine Leere, die sie nicht erklären konnte. Es gab Morgen, an denen sie mit klopfendem Herzen aufwachte und das Gefühl hatte, die Arme seien um sie geschlungen. Aber das Gefühl verschwand in dem Moment, als sie die Augen öffnete, und egal wie schnell sie sie zudrückte, sie konnte die Zufriedenheit, die sie empfunden hatte, nicht wiedererlangen.
Zugegebenermaßen wusste sie noch vieles nicht über ihn, aber eines wusste sie: Er vervollständigte sie auf eine Weise, die sie nie für möglich gehalten hätte. Wissen ist nicht alles, sagte sie sich, und da wusste sie, dass er, um es mit Nanas Worten auszudrücken, der Toast auf ihre Butter war.
Die diamantenen Augen des Mannes richteten sich auf Payne, und obwohl sie ihn eine Ewigkeit lang nicht gesehen hatte, wusste sie, wer er war. Sicher, als würde sie ihr eigenes Spiegelbild anstarren. Unwillkürlich schossen ihr Tränen in die Augen, denn das Letzte, was sie wusste, war, dass er nicht mehr atmete. „Vishous“, flüsterte sie verzweifelt. „Oh, mein Bruder.
Eines Tages, als ich noch zu Hause wohnte, erzählte ein Freund „Texas“ Jean Valli von mir. Sie stammte ursprünglich aus Syracuse, NY, und lebte in New Jersey, sang aber Country. Eines Abends ließ sie mich auf die Bühne kommen, wo sie auftrat. Ich sang „My Mother's Eyes“ und sie war bewusstlos.
Ihre Stimme war so rau wie Sandpapier. Solange Blomkvist lebte, würde er ihr Gesicht nie vergessen, als sie zum Angriff überging. Ihre Zähne waren gefletscht wie bei einem Raubtier. Ihre Augen glitzerten, schwarz wie Kohle. Sie bewegte sich mit der Blitzgeschwindigkeit einer Vogelspinne und schien völlig auf ihre Beute konzentriert zu sein, als sie die Keule erneut schwang und Martin in die Rippen traf.
Sie war schön, aber nicht wie die Mädchen in den Zeitschriften. Sie war wunderschön, so wie sie dachte. Sie war wunderschön, wegen des Funkelns in ihren Augen, wenn sie über etwas sprach, das sie liebte. Sie war wunderschön für ihre Fähigkeit, andere Menschen zum Lächeln zu bringen, auch wenn sie traurig war. Nein, für etwas so Vorübergehendes wie ihr Aussehen war sie nicht schön. Sie war wunderschön, tief in ihrer Seele. Sie ist schön.
Lady Gaga ist immer noch ein Mensch, sie war immer noch unter uns! Aber jetzt sei sie ein kleines Monster, sagt sie. Sie macht ihr Gesicht auf eine bestimmte Art und Weise. Es ist ziemlich verblüffend. Aber sie ist ein tolles Mädchen. Soweit ich mich erinnere, ist sie cool.
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