Es fühlte sich immer so an, als ob der Preis dafür, Schriftsteller zu sein, darin bestand, dass man es tun würde – selbst in den schrecklichsten Momenten saß eine kleine Phantomversion von dir auf deiner Schulter mit einem Notizbuch und sagte: „Das kann ich gebrauchen.“ Okay, sieh dir an, wie das Licht auf dem zerbrochenen Plastik auf der Straße neben dem Blut glitzert. Sie können dies verwenden. Und es war immer ein sehr seltsames Gefühl.