Muss man sich also damit abfinden, eine Uhr zu sein, die den Lauf der Zeit misst, mal kaputt, mal repariert, und deren Mechanismus Verzweiflung und Liebe erzeugt, sobald ihr Schöpfer sie in Gang setzt? Sollen wir uns an die Vorstellung gewöhnen, dass jeder Mensch alte Qualen noch einmal durchlebt, die umso tiefer sind, weil sie mit der Wiederholung komischer werden? Dass sich die menschliche Existenz wiederholen sollte, schön und gut, aber dass sie sich wiederholen sollte wie eine abgedroschene Melodie oder eine Schallplatte, die ein Betrunkener immer wieder abspielt, während er Münzen in die Jukebox wirft.