Ein Zitat von Robert Frost
Für die Zeit scheint es nie, dass er mutig ist, sich gegen die Schneegipfel zu stellen, um sie auf gleicher Höhe mit der laufenden Welle zu bringen. Er ist auch nicht überglücklich, wenn sie tief liegen, sondern nur ernst, nachdenklich und ernst.
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Ich habe dieses Leben ohne Groll verlassen, ich werde nie wieder Zahnschmerzen haben, jetzt liege ich im Gemeinschaftsgrab, dem Gemeinschaftsgrab der Zeit.
Ich wünschte, ich wäre tot und liege tief im Grab. Ich habe Schmerzen im Kopf, ich wünschte, ich wäre tot. In einem Sarg aus Blei – mit den Weisen und Tapferen – ich wünschte, ich wäre tot und liege tief im Grab.
Der Kampf verschärft sich. Auf, ihr Tapferen, die ihr zur Herrlichkeit oder zum Grab eilt! Wink, München! alle deine Banner wehen und stürmen mit all deiner Ritterlichkeit!
Unter dem weiten und sternenklaren Himmel Grabe das Grab und lass mich liegen. Ich bin froh, dass ich gelebt habe und gerne gestorben bin, und ich habe mich mit einem Testament niedergelegt. Das ist der Vers, den du für mich begräbst: Hier liegt er, wo er sein wollte: Heimat ist der Seemann, Heimat vom Meer und der Jäger, Heimat vom Hügel.
Der Frieden liegt im Grab. Das Grab verbirgt alles Schöne und Gute. Ich bin ein Gott und kann es dort nicht finden, noch würde ich danach suchen; denn obwohl du Rache fürchtest, ist dies eine Niederlage, wilder König, kein Sieg.
Der Spötter wird nicht das letzte Lachen haben. Sie sehen, auf dem Grab eines erloschenen Christentums zu tanzen, ist bestenfalls eine Farce. Weil das Grab leer ist. Und derjenige, der den Weg aus dem Grab kennt, sitzt im Himmel und lacht.
Das Streben nach Wissen ist nur ein Weg zwischen zwei Unwissenheiten, da das menschliche Leben selbst nur ein Weg von Grab zu Grab ist.
Meine einzige Antwort ist: Wenn mein Grab auf der einen Seite offen stünde und du auf der anderen, würde ich in mein Grab gehen, bevor ich einen Schritt machen würde, um dich zu treffen.
Steh nicht an meinem Grab und weine. Steh nicht an meinem Grab und weine, ich bin nicht da, ich schlafe nicht. Ich bin in tausend Winden, die wehen, ich bin der sanft fallende Schnee. Ich bin die sanften Regenschauer, ich bin die Felder reifenden Getreides. Ich bin in der Morgenstille, ich bin im anmutigen Rausch schöner Vögel im kreisenden Flug, ich bin der Sternenglanz der Nacht. Ich bin in den blühenden Blumen, ich bin in einem ruhigen Raum. Ich bin in den Vögeln, die singen, ich bin in jedem schönen Ding. Stehen Sie nicht an meinem Grab und weinen Sie, ich bin nicht da. Ich sterbe nicht.
In einem Wald, den sie „Rouge Bouquet“ nennen, gibt es heute ein neues Grab, das weder mit einem Spaten noch mit einer Hacke gebaut wurde und dennoch mit zehn Meter dicker Erde bedeckt ist. Es gibt viele kämpfende Männer. Tot in ihrer Jugendblüte.
Die Schätze von Cathay wurden nie gefunden. In diesem Amerika, dieser Wildnis, wo die Axt mit einem einsamen Klang widerhallt, arbeiten Generationen daran, sie zu besitzen, und Grab für Grab zivilisieren wir den Boden.
Wir werden unsere Freunde wiedersehen. Wir können sie ins Grab legen; Wir wissen, dass sie bei Gott in Sicherheit sind.
Aber den Mutigen, ein oder zwei Atemzüge, deren Lohn die langen Nächte des Grabes sind, ist nur ein kurzer Moment gewährt.
So beständig die Heimsuchung durch Krankheit und Trauer auch sein mag, der Herbst des Jahres ist am stärksten mit dem Niedergang des menschlichen Lebens übersät. Überall scheint der Geist einer traurigen Macht die Zeit zu lenken; es verbirgt uns den blauen Himmel, es macht die grüne Welle trüb; es geht durch die Felder und legt die feuchte, ungeerntete Ernte nieder; es schreit im Nachtwind und im schrillen Hagel; es stiehlt der kindlichen Wange die Sommerblüte; es lässt das Alter erschauern; es geht auf den Kirchhof und wählt so manches Grab aus.
Immer die Vorstellung von ununterbrochenem, stillem Grübeln rund um das Grab. Es ist ein Hafen, in dem die Stürme des Lebens niemals toben und in dem die Gestalten, die auf seinen scheuernden Wellen hin und her geworfen wurden, für immer still liegen. Dort schmiegt sich das Kind so friedlich wie immer in die Arme seiner Mutter, und die Hände des Arbeiters liegen still an seiner Seite, und das Gehirn des Denkers ist in stilles Geheimnis gebettet, und das gebrochene Herz des armen Mädchens ist in einen Balsam getaucht, der ihm sein Geheimnis entlockt Wehe, und ist in der Obhut einer Wohltätigkeitsorganisation, die alle Schuld deckt.
Lassen Sie sich nicht von den vergoldeten Ködern der Ehre täuschen, und denken Sie auch nicht an klugen Ehrgeiz, denn Sie sind mutig; Denn obwohl es uns gefällt, ist es als vorwärtsschreitendes Kind so ungesund, dass seine Wiege das Grab ist.
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