Wenn die langen, lackierten Buchenknospen über ihre Reichweite hinausragen und von der Sommersonne gebräunt werden, die Blätter aus hellem Bryony bronzefarben werden und hauchdünne, helle und nasse Blätter von Bäumen schweben, die ihr eigener Sonnenuntergang sind, Frühling, Sommer, Herbst komme ich hierher, und Was gibt es zu befürchten? Und doch verliere ich nie das Gefühl, dass jemand anderes hinten stiehlt oder dass vorne verschwunden ist; Obwohl ich nichts gesehen oder gehört habe, lässt es mich immer noch mit vorsichtigen Schritten unter diesen Ästen hindurchgehen wie in einem Spukhaus.