Ein Zitat von L. Ron Hubbard

Ich liebte das Meer. Ich liebte Dampfer und Segelboote sowie Surfer und Segler. Und ich sehnte mich nach dem Meer und strebte danach, immer nach dem Meer, denn es ist eine schöne, bösartige, einsame Sache. In seiner grenzenlosen Vielfalt hatte ich eine Art ZUHAUSE.
Es ist das Meer, das das Dach weiß macht. Das Meer treibt durch die Winterluft. Es ist das Meer, das der Nordwind macht. Das Meer liegt im fallenden Schnee.
Ich habe die Lieder des Meeres schon immer geliebt. Ich lernte sie zum ersten Mal 1957 an der Old Town School of Folk Music kennen. Ich ging oft zu Pete Seeger-Konzerten, und er sang Lieder wie „Ruben Ranzo“ und sprach darüber, wie die Seeleute Lieder sangen, um ihre Arbeit zu erledigen – die Anker zu lichten, die Segel hochzuziehen und so etwas.
Ich starre auf ihre Brust. Während sie atmet, bewegen sich die abgerundeten Gipfel wie Wellen auf und ab und erinnern mich irgendwie an Regen, der sanft auf einen breiten Meeresstreifen fällt. Ich bin die einsame Reisende, die an Deck steht, und sie ist das Meer. Der Himmel ist eine graue Decke, die am Horizont mit dem grauen Meer verschmilzt. Es ist schwer, den Unterschied zwischen Meer und Himmel zu erkennen. Zwischen Reisender und Meer. Zwischen Realität und Herztätigkeit.
Im Meer muss man ständig wachsam sein. Im Meer ist es schlimmer [als irgendwo sonst im Tierreich]. Im Meer hat man hinter jedem Felsen einen Feind.
Es ist eine merkwürdige Tatsache, aber niemand wird jemals Seekrank – an Land. Auf dem Meer trifft man auf jede Menge Menschen, die wirklich sehr schlecht sind, ganze Bootsladungen davon; Aber ich habe noch nie einen Mann an Land getroffen, der überhaupt gewusst hätte, was es bedeutet, seekrank zu sein. Wo sich die abertausenden schlechten Seeleute, die auf jedem Schiff wimmeln, an Land verstecken, ist ein Rätsel.
Jeder, der geboren ist, kommt aus dem Meer. Der Mutterleib ist nur ein kleines Meer. Und Vögel kommen auf Eiern aus den Meeren. Pferde liegen vor ihrer Geburt im Meer. Die Plazenta ist das Meer. Dein Blut ist das Meer, das sich in deinen Adern fortsetzt. Wir sind der Ozean – wir gehen auf dem Land.
Im Meer der Worte ist der Druck Schaum, auf dessen Oberfläche Brandungsblasen reiten. Und es ist ein dunkles Meer und tief, wo Taucher Lichter an ihren Helmen brauchen und in tieferen Tiefen sterben würden.
Jedes Mal, wenn ich es ansehe, schaut es mich an. Ich liebe das Meer, sein Wasser ist blau, und der Himmel ist es auch. Und das Meer liegt mir sehr am Herzen. Wenn ich groß bin und das Meer noch da ist, dann werde ich es öffnen meine Augen und riechen die frische Luft, denn das Meer liegt mir sehr am Herzen. Das Meer ist sehr ruhig und deshalb gefällt es mir dort. Der Sand ist brandneu und der Wind weht in meinen Haaren. Und das Meer liegt mir sehr am Herzen.
Was das Meer selbst betrifft, Sie können es nicht lieben. Warum solltest du? Ich werde nie wieder glauben, dass das Meer jemals von jemandem geliebt wurde, dessen Leben damit verbunden war. Es ist die Schöpfung der Allmacht, die nicht menschlich und verständlich ist und deren Verhaltensquellen daher verborgen bleiben.
Ich muss wieder zum Meer hinabsteigen, zum einsamen Meer und zum Himmel; Und alles, was ich verlange, ist ein Großsegler und ein Stern, der sie steuert.
Ich habe das Meer auch sehr geliebt, als ich jung war, als ich auf Sizilien lebte, aber leider ist das Meer hier zu einer Müllkippe geworden. Es ist eine schreckliche Qual, an den Strand zu gehen. Sie laufen Gefahr, eine Infektion zu bekommen oder sich überall mit Teer zu bedecken.
Das Meer! Das Meer! Das offene Meer!, das Blaue, das Frische, das Immer Freie!
Der See Genezareth und das Tote Meer bestehen aus demselben Wasser. Es fließt sauber und kühl von den Höhen Hermans und den Wurzeln der Zedern des Libanon herab. Der See Genezareth macht daraus Schönheit, der See Genezareth hat einen Abfluss. Es darf geben. Es sammelt seine Reichtümer, um sie wieder auszuschütten, um die Jordanebene zu düngen. Aber das Tote Meer mit dem gleichen Wasser macht Horror. Denn das Tote Meer hat keinen Abfluss. Es darf bleiben.
Sag das Meer. Sag das Meer. Sag das Meer. Damit vielleicht ein Tropfen dieser Magie durch die Zeit wandert und etwas ihn findet und rettet, bevor er für immer verschwindet. Sag das Meer. Weil es das ist, was uns geblieben ist. Denn angesichts des Meeres, wir ohne Kreuze, ohne Magie, müssen wir immer noch eine Waffe haben, etwas, um nicht schweigend zu sterben, das ist alles.
Sein Thema ist der langsame und unberechenbare Prozess, durch den die Völker der britischen Inseln den „Schutz des Meeres“, wie es im 15. Jahrhundert hieß, erfuhren – und dann für lange Zeit vergaßen – und damit die Nutzung des Meeres für nationale Zwecke bedeutete Verteidigung und die Verteidigung derer, die das Meer nutzten.
Am Meer konnte sich niemand erkälten; Niemand wollte Appetit am Meer; niemand wollte Spirituosen; Niemand wollte Kraft. Die Meeresluft wirkte heilend, beruhigend, entspannend – stärkend und belebend – scheinbar genau so, wie man es wollte – manchmal das eine, manchmal das andere. Wenn die Meeresbrise versagte, war das Meeresbad das sichere Gegenmittel; und wo das Baden nicht funktionierte, war die Seeluft offensichtlich von Natur aus zur Heilung bestimmt.
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