Die kalten Winde der Unsicherheit... hatten die verträumte Puppe seiner Kindheit nicht zerfetzt. Er war immer noch in das trübe, feuchte Wunder der gefalteten Flügel versunken, die sich vielleicht öffnen würden, wenn ihn jemand liebte; Er hoffte immer noch, wahrscheinlich auf die gedankenlose Art eines Schmetterlings, auf Frühling und Wärme. Wie die Flügel schmerzen, so gefaltet, wartend; das heißt, sie schmerzen, bis sie verkümmern.