Ein Zitat von Sara Gruen
Ich scanne den Raum. Catherine schreibt schnell, ihr hellbraunes Haar fällt ihr ins Gesicht. Sie ist Linkshänderin und weil sie mit Bleistift schreibt, ist ihr linker Arm vom Handgelenk bis zum Ellenbogen silbern.
Verwandte Zitate
Denn nein, ich habe sie nicht weggestoßen. Ich habe ihren Schmerz nicht verstärkt oder irgendetwas getan, was sie verletzt hätte. Stattdessen ließ ich sie allein in diesem Raum. Die einzige Person, die vielleicht in der Lage gewesen wäre, sie vor sich selbst zu retten. Um sie von ihrem Ziel zurückzuziehen. Ich tat, was sie verlangte, und ging. Als ich hätte bleiben sollen.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Sterben Sie nicht an mir“, befahl sie. „Sie sterben nicht an mir.“ „Ja, Ma'am.“ Er fühlte sich benommen, aber sie war so ziemlich das Schönste, was er je gesehen hatte: ihr Haar schwelte. Ihr Gesicht war rußverschmiert. Sie hatte eine Schnittwunde am Arm, ihr Kleid war zerrissen und ihr fehlte ein Stiefel. Wunderschön.
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Mit dem Fuß auf der Schwelle wartete sie noch einen Moment in einer Szene, die verschwand, während sie hinsah, und dann, als sie sich bewegte, Mintas Arm nahm und den Raum verließ, veränderte sich alles, es formte sich anders; Als sie einen letzten Blick über die Schulter warf, wusste sie, dass es bereits Vergangenheit war.
Aber ihr Name war Esmé. Sie war ein Mädchen mit langen, langen, roten, roten Haaren. Ihre Mutter hat es geflochten. Der Blumenladenjunge stand hinter ihr und hielt es in seiner Hand. Ihre Mutter schnitt es ab und hängte es an einen Kronleuchter. Sie war Königin. Mazishta. Ihr Haar war schwarz und ihre Dienerinnen schmückten es mit Perlen und Silbernadeln. Ihr Fleisch war golden wie die Wüste. Ihr Fleisch war blass wie Sahne. Ihre Augen waren blau. Braun.
Tag und Nacht hatte sie sich abgemüht und gekämpft und ihre ganze Seele in die Arbeit gesteckt, und es war nicht mehr viel von ihr für etwas anderes übrig geblieben. Als Mensch litt sie unter diesem Mangel und tat, was sie konnte, um ihn auszugleichen. Wenn sie den Abend über einen Tisch in der Bibliothek gebeugt verbrachte und später erklärte, dass sie diese Zeit damit verbracht hatte, Karten zu spielen, war es, als hätte sie beides geschafft. Durch die Lügen lebte sie stellvertretend. Die Lügen verdoppelten den wenigen Teil ihrer Existenz, der von der Arbeit übrig geblieben war, und vergrößerten den kleinen Teil ihres Privatlebens.
Sie starrte sich im Spiegel an. Ihre Augen waren dunkel, fast schwarz, voller Schmerz. Sie würde zulassen, dass jemand ihr das antut. Sie hatte die ganze Zeit gewusst, dass sie die Dinge zu tief empfand. Sie wurde anhänglich. Sie wollte keinen Liebhaber, der von ihr weggehen konnte, denn das konnte sie nie – jemanden vollständig lieben und unbeschadet überleben, wenn sie sie verließ.
Die Frau drehte sich um und ging langsam ins Haus. Als sie an der Tür vorbeikam, drehte sie sich um und blickte zurück. Ihr Blick war ernst und nachdenklich, als sie den König mit kühlem Mitleid in ihren Augen ansah. Ihr Gesicht war sehr hell und ihr langes Haar war wie ein Fluss aus Gold. Sie war schlank und groß und trug ihr weißes, mit Silber umgürtetes Gewand; aber sie schien stark und streng wie Stahl, eine Tochter von Königen.
Sogar ihr Haar, dachte sie und fuhr ungeduldig mit den Fingern durch die feuchten goldbraunen Locken, die sich romantisch um ihr Gesicht legten. Ein Junge im College nannte sie einmal einen Botticelli-Engel und flehte sie an, es wachsen zu lassen. Rechts! Das war alles, was sie brauchte: wilde Locken, die ihr über den Rücken fielen wie eine dem Untergang geweihte Shakespeare-Jungfrau oder ein Rockstar.
Ihre Gefühle verbirgt sie. Ihre Träume kann sie nicht finden. Sie verliert den Verstand. Sie fällt zurück. Sie kann ihren Platz nicht finden. Sie verliert ihren Glauben. Sie fällt in Ungnade. Sie ist überall verwirrt
Hallo." Ich streckte meinen Arm aus. „Eine amethystfarbene Frau mit blauen Haaren erzählt Ihnen das.“ Sie streckte die Hand aus und kratzte mit ihren kurzen Nägeln über meinen Arm. Ich riss meinen Arm zurück. „Au.“ Kein Körper-Make-up.“ Sie runzelte die Stirn und spähte auf meine Haarwurzeln. „Eine gute Stanzarbeit, sonst hast du wirklich blaue Haare.“ Fürs Erste“, sagte ich. „Ich bin ein halber Drow.“ Sie hob eine Augenbraue. Dunkelelfen.“ Uh-huhhhh.“ Tagsüber sehe ich normal aus, genau wie du.“ Mit einem amüsierten Blick hielt sie ihren Arm hoch und zeigte ihre dunkle, goldene Haut. „Du bist Kenianer und Puertoricaner?
Allein nahm sie ein heißes Bad und saß erschöpft im dampfenden Wasser und wunderte sich über ihre ständige Erschöpfung. Den ganzen Winter über fiel ihr das schlaffe, träge Gewicht ihrer Arme auf, ihre Adern wölbten sich unter dem Druck ihrer extremen Müdigkeit leicht ... Eines Tages im Januar fuhr sie mit einer Rasierklinge leicht über die Innenseite ihres Arms, in der Nähe des Ellenbogens sehen, was passieren würde.
Was ist mit Isabelle?“ fragte Simon. „Wo ist sie?“ Der Humor, so er auch war, verließ Jaces Gesichtsausdruck. „Sie wird nicht aus ihrem Zimmer kommen“, sagte er. „Sie denkt, dass das, was Max passiert ist ihre Schuld. Sie wird nicht einmal zur Beerdigung kommen.“ „Haben Sie versucht, mit ihr zu reden?“ „Nein“, sagte Jace, „wir haben ihr stattdessen wiederholt ins Gesicht geschlagen.“ Warum denkst du, dass das nicht funktionieren wird?“ „Ich dachte nur, ich frage mal.“ Simons Tonfall war mild.
Celia lacht und eine Locke ihrer Haare fällt ihr über die Wange. Marco versucht zögernd, es ihr aus dem Gesicht zu wischen, doch bevor seine Finger sie erreichen, stößt sie sich vom Sims ab, ihr silbernes Kleid ist eine wogende Wolke, als sie auf den Stapel juwelenfarbener Kissen fällt.
Summerset, schlafen Sie nie?“ „Hier ist Lieutenant Dallas. Sie ist--“ Roarke ließ seine Aktentasche fallen und packte Summerset am Revers. „Ist sie verletzt? Wo ist sie?“ „Ein Albtraum. Sie schrie.“ Summerset verlor seine gewohnte Fassung und fuhr sich mit der Hand übers Haar. „Sie wird nicht kooperieren. Ich wollte gerade Ihren Arzt anrufen. Ich habe sie in ihrer privaten Suite gelassen.“ Als Roarke ihn beiseite schob, packte Summerset ihn am Arm. „Roarke, du hättest mir sagen sollen, was ihr angetan wurde.“ Roarke schüttelte lediglich den Kopf und fuhr fort. „Ich nehme kümmere dich um sie.
Verwandte Autoren
Zitate von Brian Tracy
amerikanisch
Autor
Zitate von Cassandra Clare
amerikanisch
Autor
Zitate von Frederick Lenz
amerikanisch
Autor
Zitate von Henry David Thoreau
amerikanisch
Autor
Zitate von JK Rowling
Englisch
Autor
Zitate von Jodi Picoult
amerikanisch
Autor
Zitate von John Green
amerikanisch
Autor
Zitate von Joyce Meyer
amerikanisch
Autor
Zitate von Marianne Williamson
amerikanisch
Autor
Zitate von Neil Gaiman
britisch
Autor
Zitate von Richelle Mead
amerikanisch
Autor
Zitate von Rick Riordan
amerikanisch
Autor
Zitate von Robert Kiyosaki
amerikanisch
Autor
Zitate von Stephen King
amerikanisch
Autor
Zitate von Terry Pratchett
Englisch
Autor
Zitate von Virginia Woolf
britisch
Autor