Sie goss das Wasser ein, platzierte etwas Brot so nahe an der Glut, dass es versengte, aber kein Feuer fing, und blickte zu Little John auf. Sie war so an seinen Schritt und seine Masse gewöhnt, dass es einen Moment dauerte, bis sie sein Gesicht bemerkte; und als sie es tat. . . Es war, dachte sie, eher wie der Moment, den man brauchte, um zu bemerken, dass man sich in den Finger geschnitten hatte, während man fassungslos auf den ersten Blutstropfen auf der Messerklinge starrte. Du weißt, dass es in einer Minute ziemlich weh tun wird.