Ich mag keine Gedichte, die an zu einem geometrisch perfekten Würfel gepresstes Heu erinnern. Ich mag es, wenn das Heu, ungepflegt, ungekämmt, mit trockenen Beeren vermischt, fröhlich und frei zusammengewürfelt, auf irgendeinem Lastwagen herumhüpft – und noch mehr, wenn ein paar schöne und gesunde Mädels auf dem Heu sind – und noch besser, wenn … Äste verfangen sich im Heu, und ein Teil davon fällt auf die Straße.