Ein Zitat von Shirley Jackson
Es war einer dieser Wintertage, die plötzlich vom Frühling träumen, wenn der Himmel blau und weich und klar ist und der Wind seine Stimme gesenkt hat und flüstert, anstatt zu schreien, und die Sonne scheint und die Bäume überrascht aussehen und über alles es gibt den schwächsten, blassesten Grünton.
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Mir war nie klar, dass der blaue Himmel, den ich sah, nicht der weiche, nährende Frühlingshimmel war, sondern der kalte, kühle, einsame Winterhimmel
Die Felder sind nicht mehr verschneit; Es gibt kleine blaue Seen und Flaggen in zartem Grün. Der Schnee hat sich in den Himmel verzogen – so viele weiße Wolken – und das Blau des Himmels ist kalt. Jetzt geht die Sonne durch den Wald, sie berührt die Bögen und Stämme mit ihren goldenen Fingern; Sie zittern und erwachen aus dem Schlaf. Über den kahlen Ästen schüttelt er seine gelben Locken. Doch ist der Wald voller Tränengeräusche ... Ein Wind tanzt über die Felder. Schrill und klar ist der Klang ihres wachen Lachens, doch die kleinen blauen Seen zittern und die Fahnen des zartesten Grüns biegen und zittern.
Ich warf einen Blick aus dem Fenster und sah die Zeichen des Frühlings. Der Himmel war fast blau, die Bäume knospten fast, die Sonne schien fast hell.
Ich drehe mich um und schaue über den See zurück. Der Nebel ist verschwunden und das Eis hat nachgelassen, das Tropfen der Eiszapfen ist schnell und schwer. Die Sonne ist aufgegangen und der Himmel ist blau, leer, blau, hellblau, klar, blau. Ich würde den Himmel trinken, wenn ich ihn trinken, trinken und feiern könnte und mich von ihm erfüllen und zu mir werden lassen könnte. Ich werde besser. Leer und klar und hell und blau. Ich werde besser.
Die Sonne scheint nicht für ein paar Bäume und Blumen, sondern für die weite Welt. Die einsame Kiefer auf dem Berggipfel wedelt mit ihren düsteren Ästen und schreit: „Du bist meine Sonne.“ Und das kleine Wiesenveilchen erhebt seinen blauen Kelch und flüstert mit seinem duftenden Atem: „Du bist meine Sonne.“ Und das Korn auf tausend Feldern raschelt im Wind und antwortet: „Du bist meine Sonne.“ So sitzt Gott strahlend im Himmel, nicht für einige wenige Auserwählte, sondern für das Universum des Lebens; und es gibt kein Geschöpf, das so arm oder so niedrig ist, dass es nicht mit kindlichem Selbstvertrauen aufblicken und sagen könnte: „Mein Vater, Du gehörst mir.“
An all diesen goldenen Herbsttagen war der Himmel voller Flügel. Flügel schlagen tief über dem blauen Wasser des Silver Lake, Flügel schlagen hoch in der blauen Luft weit darüber. . . trägt sie alle zu den grünen Feldern im Süden.
In der Nähe des Schnees, in der Nähe der Sonne, in den höchsten Feldern. Sehen Sie, wie diese Namen im wogenden Gras und von den Fahnen der weißen Wolke und dem Flüstern des Windes am lauschenden Himmel gefeiert werden. Die Namen derer, die in ihrem Leben ums Leben gekämpft haben und die den Mittelpunkt des Feuers in ihren Herzen trugen. Von der Sonne geboren, reisten sie eine kurze Weile der Sonne entgegen und verließen die leuchtende Luft mit ihrer Ehre.
Zwei Wochen lang war es dunkel und neblig, und mir fiel nichts ein. Plötzlich schien die Sonne und es war: „Wow, schau dir diese wunderschönen Alpen an.“ Ich schrieb „Mr. „Blue Sky“ und 13 weitere Songs in den nächsten zwei Wochen.
Die Blätter strömten herab und zitterten in der Sonne. Sie waren nicht grün, nur ein paar, über den Wildbach verstreut, zeichneten sich in einzelnen grünen Tropfen ab, die so hell und rein waren, dass es in den Augen schmerzte; Der Rest war keine Farbe, sondern ein Licht, die Substanz von Feuer auf Metall, lebendige Funken ohne Kanten. Und es sah aus, als wäre der Wald ein Lichtstrahl, der langsam brodelte, um diese Farbe zu erzeugen, das Grün, das in kleinen Bläschen aufstieg, die verdichtete Essenz des Frühlings. Die Bäume trafen aufeinander, verschmolzen über der Straße und die Sonnenflecken auf dem Boden bewegten sich mit der Bewegung der Äste, wie eine bewusste Liebkosung.
Da war nur – der Frühling selbst, sein Pochen, die leichte Unruhe, seine vitale Essenz überall; am Himmel, in den schnellen Wolken, im blassen Sonnenschein und im warmen, starken Wind – plötzlich aufsteigend, plötzlich sinkend, impulsiv ... Wenn ich mit verbundenen Augen auf dieser roten Prärie hingeworfen worden wäre, hätte ich das gewusst Frühling.
Nächte und Tage kamen und vergingen und Sommer und Winter und die Sonne und der Wind und der Regen. und es war gut, eine kleine Insel, ein Teil der Welt und eine eigene Welt zu sein, umgeben vom strahlend blauen Meer.
Es war einer dieser Märztage, an denen die Sonne heiß scheint und der Wind kalt weht: wenn es Sommer im Licht und Winter im Schatten ist.
Dies ist der Tag der Wunder. Das Land ist mit Bäumen bedeckt wie ein Kopf mit Haaren und hinter dem Schiff geht die Sonne auf und lässt die Wipfel der Bäume erstrahlen. Der Himmel ist klar und glänzend wie ein Porzellanteller und das Wasser kräuselt sich spielerisch vom Wind. Alle Nebelschwaden sind verschwunden und die Luft ist erfüllt vom harzigen Geruch der Bäume. Über den Segeln blitzen goldene Seevögel wie himmlische Geschöpfe, doch die Matrosen feuern ein paar Schüsse ab, um sie von der Takelage fernzuhalten.
Ein paar bernsteinfarbene Wolken schwebten am Himmel, ohne dass ein Lufthauch sie bewegte. Der Horizont hatte einen feinen goldenen Farbton, der sich allmählich in ein reines Apfelgrün und von dort in das tiefe Blau des Mittelhimmels verwandelte.
Das Wasser ist so herrlich blau. Es ist so blau, dass einem beim ersten Anblick klar wird, dass man noch nie Blau gesehen hat. Das andere Ding, das Sie Blau nennen, hat eine andere Farbe, es ist nicht Blau. Das, das ist blau. Es ist ein Blau, das vom Himmel ins Wasser fällt, so dass man beim Blick ins Meer an Himmel denkt und beim Blick in den Himmel an Meer.
Himmel, wie bezaubernd das ist! Am Himmel ist jetzt nur noch die sanfte, dampfende Farbe von blasser Zitrone zu sehen – der letzte Widerschein der Sonne, die in das dunkle Blau der Nacht eintaucht und von Grüntönen zu einem blassen Türkis von nie dagewesener Feinheit und fließender Zartheit übergeht unbeschreiblich.
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