Heim. Eigentlich ist ein Ort wie der andere. Vielleicht nicht. Aber die Wahrheit ist, dass alles nur Stein und Dreck ist und die Leute ungefähr gleich sind. Ich bin dort oben geboren, aber hier bin ich kein Fremder. Habe mich immer überall zu Hause gefühlt, sogar in Virginia, wo sie mich hassen. Überall, wo man hingeht, gibt es nichts außer den gleichen Steinen und dem gleichen Dreck und den gleichen Häusern und Menschen und Hirschen und Vögeln. Sie geben allen Namen, aber ich bin überall zu Hause. Seltsam: unpatriotisch. Ich war zu Hause in England. Ich wäre in der Wüste zu Hause. In Afghanistan oder weit weg von Typee. Alles gehört mir, alles gehört mir. Meine Welt.