Ein Zitat von Stephenie Meyer
Ich beobachtete sie und wartete. Sie lächelte. Ihre Lippen wölbten sich nach oben und die Ränder, und ihre schokoladenbraunen Augen wurden warm. Ich hatte gerade zugegeben, sie gestalkt zu haben, und sie lächelte.
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Meine Frau, meine Mary, schläft so ein, wie man die Tür eines Schranks schließen würde. So oft habe ich sie neidisch beobachtet. Ihr schöner Körper windet sich für einen Moment, als würde sie sich in einen Kokon schlüpfen. Sie seufzt einmal und am Ende schließen sich ihre Augen und ihre Lippen verziehen sich unbekümmert in das weise und distanzierte Lächeln der antiken griechischen Götter. Sie lächelt die ganze Nacht im Schlaf, ihr Atem schnurrt in ihrer Kehle, kein Schnarchen, das Schnurren eines Kätzchens... Sie liebt es zu schlafen und der Schlaf heißt sie willkommen.
Alex trat lautlos einen Schritt näher an die Küchentür heran und sah ungesehen zu, wie Willow Instantkaffee in zwei Tassen löffelte. Mit einem weiteren Gähnen strich sie sich die Haare aus dem Gesicht und streckte sich. Sie sah so vollkommen menschlich aus, so schläfrig und vom Schlaf zerzaust. Einen Moment lang starrte Alex sie nur an und betrachtete ihr langes Haar, ihre großen grünen Augen und ihr Elfenkinn. Flüchtig stellte er sich vor, wie ihr Blick seinen traf, und fragte sich, wie sie wohl aussehen würde, wenn sie lächelte
O lass mich sie sanft über den Bach führen. Beobachte ihre halb lächelnden Lippen und ihren nach unten gerichteten Blick. O lass mich für einen Moment ihr Handgelenk berühren; Lassen Sie mich einen Moment auf ihre Atemliste eingehen. Und wenn sie mich verlässt, möge sie ihre schönen Augen, die durch ihre Locken schauen, oft kastanienbraun färben.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Sie war misshandelt und zusammengeschlagen und lächelte dieses Mal nicht. Liesel konnte es in ihrem Gesicht sehen. Blut lief aus ihrer Nase und leckte sich über ihre Lippen. Ihre Augen waren schwarz geworden. Schnittwunden hatten sich geöffnet und eine Reihe von Wunden wuchsen an die Oberfläche ihrer Haut. Alles aus den Worten. Aus Liesels Worten.
Er liebte sie, weil sie so schön war, und er hasste sie dafür. Er liebte es, wie sie für ihn glänzendes Zeug auf ihre Lippen auftrug, und er beschimpfte sie auch dafür. Er wollte, dass sie allein nach Hause ging, und er wollte ihr nachlaufen und sie aufheben, bevor sie einen weiteren Schritt machen konnte.
Oder hatte sie ihn immer geliebt? Es ist wahrscheinlich. Da ihr das Sprechen untersagt war, wollte sie, dass er sie küsste. Sie wollte, dass er ihre Hand hinüberzog und sie herüberzog. Es war egal, wo. Ihr Mund, ihr Hals, ihre Wange. Ihre Haut war leer und wartete darauf.
Dann wartete sie mit geöffneten Lippen und einer frechen Herausforderung im Blick, um zu sehen, wie ihre Anwesenheit – das Drama, sie selbst zu sein – registriert wurde. Wie bei solchen Mädels schien sie von der Originalität ihrer Provokation überzeugt zu sein.
Ich legte meinen Finger an ihre Lippen. „Du musst eine Minute still sein, damit ich dir etwas sagen kann.“ "Was?" sagt sie, beißt mir in den Finger. Ich schaue sie an. "Ich liebe dich." Sie wird still, die Art von Stille, die in sie eindringt und sie weicher macht. „Nun, das klappt“, sagt sie schließlich mit tieferer und atemloser Stimme, ihre Augen feucht, „denn ich liebe dich auch.“ Sie dreht sich um, lehnt sich an meinen Arm und lässt sich in mir nieder.
Sie fing wirklich an zu weinen, und das nächste, was ich wusste, war, dass ich sie überall küsste – auf ihre Augen, ihre Nase, ihre Stirn, ihre Augenbrauen und alles, ihre Ohren – ihr ganzes Gesicht außer ihrem Mund und allem.
Treibende Schneeflocken streiften ihr Gesicht so leicht wie die Küsse eines Liebhabers und schmolzen auf ihren Wangen. In der Mitte des Gartens, neben der Statue der weinenden Frau, die zerbrochen und halb begraben auf dem Boden lag, wandte sie ihr Gesicht zum Himmel und schloss die Augen. Sie konnte den Schnee auf ihren Wimpern spüren und ihn auf ihren Lippen schmecken. Es war der Geschmack von Winterfell. Der Geschmack der Unschuld. Der Geschmack von Träumen.
Die kleine Lotte hat an alles und nichts gedacht. Ihr Haar war so golden wie die Sonnenstrahlen und ihre Seele so klar und blau wie ihre Augen. Sie umschmeichelte ihre Mutter, war freundlich zu ihrer Puppe, pflegte ihr Kleid, ihre roten Schuhe und ihre Geige sehr, aber am meisten liebte sie es, wenn sie schlafen ging, dem Engel der Musik zuzuhören.
Als sie den Brief sah, kniff sie die Augen zusammen und verzog die Lippen zu einem harten, kleinen Lächeln, das ihr Alter ungemein steigerte. „Liebling“, wies sie mich an, „würdest du in die Schublade dort greifen und mir meine Handtasche geben? Ein Mädchen liest so etwas nicht ohne ihren Lippenstift.“
Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schaute nach vorn, wohl wissend, dass er sie genauso wahrnahm wie sie ihn. Sie fand Gefallen an dem besonderen Selbstbewusstsein, das ihr dadurch verliehen wurde. Als sie die Beine übereinanderschlug, als sie sich mit dem Arm gegen das Fensterbrett lehnte, als sie sich die Haare aus der Stirn strich – jede Bewegung ihres Körpers war von einem Gefühl untermalt, dessen uneingestandene Worte lauteten: Sieht er es?
Eine meiner Tanten inspiriert mich, weil sie so leicht ihre Gefühle zeigt und nie Angst hat zu weinen. Meine Mutter, wegen ihrer Arbeitsmoral – sie zeigt ihre Gefühle vielleicht nicht sehr oft in der Öffentlichkeit, aber sie ist eine absolute Powerfrau. Meine Oma, die mit ansehen musste, wie vier ihrer Kinder vor ihr starben, sie ist ein Kraftpaket.
Seine Lippen bedeckten ihre, als er die Gaze auf ihr Bein legte. Ein feuriger Schmerz schoss durch ihr Fleisch, als seine Lippen ihren Schrei verschluckten und ihn dann durch ein so erstaunliches Gefühl ersetzten, dass sie im Gegenzug wimmern wollte. Er leckte ihre Lippen. Er hat ihren Kuss nicht gestohlen. Er hat es nicht genommen. Er hat es ihr entlockt.
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