Ein Zitat von Steven Pressfield
Der Amateur hat eine lange Liste von Ängsten. Ganz oben sind zwei: Einsamkeit und Stille. Die Amateurin hat Angst vor Einsamkeit und Stille, weil sie um jeden Preis die Stimme in ihrem Kopf meiden muss, die sie auf ihre Berufung und ihr Schicksal hinweisen würde. Also sucht sie Ablenkung. Der Amateur schätzt die Oberflächlichkeit und meidet die Tiefe. Die Kultur von Twitter und Facebook ist ein Paradies für Amateure.
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Ich war ein Amateur – ich bin ein Amateur – und ich habe vor, ein Amateur zu bleiben. Für mich ist ein Amateurfotograf jemand, der das Fotografieren liebt, eine freie Seele, der fotografieren kann, was ihm gefällt, und dem gefällt, was er fotografiert.
Es hat sich in eine Welt der Amateure verwandelt. Es gibt Amateurschauspieler, die Millionen von Dollar verdienen, Amateurkameramänner, Amateurregisseure ... Herrgott, diese Amateurregisseure können für alles Geschäfte machen. Noch ein Comic? Oh sehr gut.
Hören wir uns also eine weitere Ihrer irrationalen Ängste an. Mia packte mich an den Armen und zog sich an meine Brust, als würde sie ihren Körper in meinen vergraben. „Ich habe Angst, dich zu verlieren“, sagte sie mit ganz leiser Stimme. „Ich schob sie weg, damit ich ihr Gesicht sehen konnte, und küsste sie auf die Stirn. „Ich sagte ‚irrationale‘ Ängste.“ Denn das wird nicht passieren.
Diese unheimlichen Diamantaugen wanderten zu ihr und sie blieb stehen, als hätte er es von ihr gewollt. Es gab einen Moment der Stille. Und dann sprach der Mann, dessen Leben sie rettete, mit rauer Stimme vier Worte, die alles veränderten ... ihr Leben veränderten, ihr Schicksal veränderten: „Sie. Kommt. Mit. Mir.“
Ihr Schweigen war ihr mehr wert als tausend Worte. In diesem Schweigen empfand sie Frieden und Klarheit. Außer nachts, wenn ihre eigenen wirren Gedanken sie wach hielten.
Jemand/irgendjemand singt das Lied eines schwarzen Mädchens, bringt sie dazu, sich selbst kennenzulernen, dich kennenzulernen, aber singt ihre Rhythmen, Carin/Kampf/harte Zeiten, singt ihr Lied des Lebens, sie ist so lange tot, in Stille verschlossen, so lange, dass sie den Klang nicht kennt Ihre eigene Stimme, ihre unendliche Schönheit, ihre halben Noten sind verstreut, ohne Rhythmus/keine Melodie. Singe ihre Seufzer. Singe das Lied ihrer Möglichkeiten. Singe ein gerechtes Evangelium. Lass sie geboren werden.
Eine Mutter erlebt mehr als einen Todesfall, auch wenn sie selbst nur einmal stirbt. Sie hat Angst um ihren Mann; sie hat Angst um ihre Kinder; Wieder fürchtet sie um die Frauen und Kinder, die zu ihren Kindern gehören. ... Über all das – sei es der Verlust von Besitztümern, körperliche Krankheit oder unerwünschtes Unglück – trauert und trauert sie nicht weniger als die Leidenden.
Aber wie eine Spielerin an einem Spielautomaten, die hofft, dass die nächste Drehung ihr Leben zum Besseren verändern würde, schloss sie sich ihr an, bevor sie die Nerven verlor. Sie nahm seine Hand und zog ihn nah genug an sich heran, um seinen Körper an sich zu spüren. Sie sah zu ihm auf und neigte ihren Kopf leicht, als sie sich vorbeugte. Mike, der erkannte, was geschah, aber immer noch Schwierigkeiten hatte, es zu glauben, legte den Kopf schief und schloss die Augen, während ihre Gesichter näher kamen.
Das Zeichen des Amateurs ist die übermäßige Verherrlichung und Beschäftigung mit dem Mysterium. Der Profi hält den Mund. Sie redet nicht darüber. Sie macht ihre Arbeit.
Ich sitze auf der Couch und sehe zu, wie sie ihre langen roten Haare vor meinem Schlafzimmerspiegel ordnet. Sie zieht ihr Haar hoch und türmt es auf ihrem Kopf – sie lässt ihre Augen in meine Augen schauen – dann lässt sie ihr Haar fallen und lässt es vor ihr Gesicht fallen. Wir gehen zu Bett und ich halte sie sprachlos von hinten, mein Arm um ihren Hals, ich berühre ihre Handgelenke und Hände, taste bis zu ihren Ellbogen, nicht weiter.
Sie machte Gesichtsausdrücke, als ob sie Gespräche mit Menschen in ihrem Kopf führen würde. Sie schienen sich, der Aktivität auf ihrer Stirn nach zu urteilen, meistens in Debatten umzuwandeln … Es war fast so, als wären die Gespräche in ihrem Kopf laut genug, um zu reden Fülle ihr Schweigen.
So wie die wahrhaftigste Gesellschaft sich immer mehr der Einsamkeit nähert, so versinkt auch die vortrefflichste Rede schließlich im Schweigen. Stille ist für alle Menschen zu jeder Zeit und an jedem Ort hörbar. Sie ist, wenn wir innerlich hören, gesund, wenn wir äußerlich hören. Die Schöpfung hat sie nicht verdrängt, sondern ist ihr sichtbares Gerüst und Gegenstück. Alle Geräusche sind ihre Diener und Lieferanten, die nicht nur verkünden, dass ihre Geliebte eine seltene Geliebte ist und ernsthaft gesucht wird.
War Hypatia nicht die größte Philosophin Alexandrias und eine wahre Märtyrerin der alten Werte der Gelehrsamkeit? Sie wurde von einer Meute erzürnter Christen in Stücke gerissen, nicht weil sie eine Frau war, sondern weil ihre Bildung so tiefgreifend und ihre Fähigkeiten in der Dialektik so umfassend waren, dass sie alle, die sie befragten, in verlegenes Schweigen brachte. Sie konnten nicht mit ihr streiten, also ermordeten sie sie.
Insbesondere der Ganga ist der Fluss Indiens, der von seinem Volk geliebt wird und um den sich seine Erinnerungen, seine Hoffnungen und Ängste, seine Triumphgesänge, seine Siege und seine Niederlagen ranken. Sie ist ein Symbol der jahrhundertelangen Kultur und Zivilisation Indiens, die sich ständig verändert, immer im Fluss ist und doch immer derselbe Ganga ist.
Nachdem ich meinen ersten Amateurkampf gewonnen hatte, beschloss ich, nebenbei zu kämpfen, während ich zur Schule ging. Nach diesem Amateurkampf bekam ich das Angebot, an einem Profikampf teilzunehmen. Die Gegnerin wollte sozusagen einen leichten Sieg für ihre Pro-Schulden haben und sagte, sie würden mir 1.500 Dollar zahlen. Ich dachte: „Ja, ich könnte genauso gut für das bezahlt werden, was ich getan habe.“
Schließlich kam sie. Sie erschien plötzlich, genau wie an diesem Tag – sie trat in die Sonne, sie sprang, sie lachte und warf den Kopf zurück, sodass ihr langer Pferdeschwanz fast den Hosenbund ihrer Jeans streifte. Danach konnte ich an nichts anderes mehr denken. Das Muttermal auf der Innenseite ihres rechten Ellenbogens, wie ein dunkler Tintenklecks. Die Art, wie sie sich die Nägel in Fetzen riss, wenn sie nervös war. Ihre Augen, tief wie ein Versprechen. Ihr Bauch, blass und weich und wunderschön, und die winzige dunkle Höhle ihres Bauchnabels. Ich bin fast verrückt geworden.
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