Ein Zitat von Stopford Brooke
Ein wenig Sonne, ein wenig Regen, ein sanfter Wind, der aus dem Westen weht, und Wälder und Felder sind wieder süß, und Wärme in der Brust des Berges, ein wenig Liebe, ein wenig Vertrauen, ein sanfter Impuls, ein plötzlicher Traum und ein trockenes Leben wie Wüstenstaub, ist frischer als ein Gebirgsbach.
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kleine Sonne, kleiner Mond, kleiner Hund und ein wenig zum Essen und ein wenig zum Lieben und ein wenig zum Leben in einem kleinen Raum voller kleiner Mäuse, die nagen und tanzen und rennen, während ich schlafe und auf einen kleinen Tod mitten im Kleinen warte Morgen in einer kleinen Stadt in einem kleinen Staat, meine kleine Mutter ist tot, mein kleiner Vater ist tot auf einem kleinen Friedhof irgendwo. Ich habe nur wenig Zeit, dir das zu sagen: Hüte dich vor dem kleinen Tod, wenn er angerannt kommt, aber wie all die Milliarden kleiner Tode wird es am Ende nichts und alles bedeuten: all deine kleinen Tränen, die brennen wie die Taube, verschwendet.
Im Laufe der Julitage wird die Erde trocken und alle Blumen beginnen nach Feuchtigkeit zu dürsten. Dann, an einem warmen, stillen Abend, hallt der süße Regengesang des Rotkehlchens deutlich vom Hang wider, und am nächsten Tag wachen wir an einem trüben Morgen auf; Weiche Wolkenflecken versperren der Sonne den Weg, flauschige Dämpfe ziehen über den Himmel, der Südwestwind weht leicht und kräuselt das Wasser in kleine Wellen, die melodisch murmeln, während sie das Ufer küssen.
Arbeiten Sie daran, sich mit der Gesamtheit des Lebens zu verbinden – anstatt sich mit seiner Kleinheit zu identifizieren – und Sie werden zu einer Größe erwachen, die bereits in Ihnen lebt und die sich von den kleinen Dingen im Leben nicht mehr stören lässt, als ein Berg elend gemacht wird durch den Regen, der darauf fällt.
Nimm von meinen Handflächen, um dein Herz zu beruhigen, ein wenig Honig, ein wenig Sonne, im Gehorsam gegenüber Persephones Bienen. Man kann kein Boot losmachen, das nie vertäut war, man kann keinen Schatten in seinem Fell hören, man kann sich nicht ohne Angst durch das dichte Leben bewegen. Für uns bleiben nur noch zerfetzte Küsse übrig wie die kleinen Bienen, die sterben, wenn sie den Bienenstock verlassen. Tief in der durchsichtigen Nacht summen sie noch, zu Hause im dunklen Wald am Berg, in der Minze und dem Lungenkraut und der Vergangenheit. Aber lege dir mein raues Geschenk ans Herz, diese unschöne, trockene Halskette aus toten Bienen, die einst aus Honig eine Sonne gemacht hat.
Heiligkeit ist die Summe einer Million kleiner Dinge – die Vermeidung kleiner Übel und kleiner Schwächen, das Aufgeben kleiner Weltlichkeit und kleiner Kompromisse, das Töten kleiner Ungereimtheiten und kleiner Indiskretionen, die Aufmerksamkeit für kleine Pflichten und kleine Geschäfte, die harte Arbeit kleiner Selbstverleugnungen und kleiner Selbstbeherrschung, die Kultivierung kleiner Güte und kleiner Nachsicht.
In dieser Nacht wehte ein Wüstenwind. Es war einer dieser heißen, trockenen Santa Anas, die über die Bergpässe herunterkommen und einem die Haare kräuseln, die Nerven zum Springen bringen und die Haut jucken lassen. An solchen Abenden endet jede Alkoholparty in einer Schlägerei. Sanfte kleine Frauen betasten die Schneide des Tranchiermessers und betrachten den Hals ihres Mannes. Alles kann passieren. In einer Cocktaillounge können Sie sogar ein volles Glas Bier bekommen.
Jeder Weg, der genau bis zum Ende verfolgt wird, führt genau nirgendwo hin. Erklimmen Sie den Berg ein wenig, um zu testen, ob er ein Berg ist. Von der Spitze des Berges aus kann man den Berg nicht sehen.
Ich sehe dich jung und weich, oh kleines Baby. Kleine Füße, kleine Hände, kleines Baby. Ein Jahr voller Weinen und die Worte schleichen sich in dein Inneres ein
Nur ein wenig Regen fällt überall herum. Das Gras hebt seinen Kopf zum himmlischen Klang. Nur ein wenig Regen, nur ein wenig Regen. Was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur ein kleiner Junge, der im Regen steht. Der sanfte Regen, der jahrelang fällt. Und das Gras ist weg und der Junge verschwindet. Und der Regen fällt weiter wie hilflose Tränen. Und was haben sie mit dem Regen gemacht? Nur eine kleine Brise vom Himmel. Die Blätter nicken mit den Köpfen, während die Brise vorbeiweht. Nur eine kleine Brise mit etwas Rauch im Auge. Und was haben sie mit dem Regen gemacht?
Die Liebe zum Detail ist das Erfolgsgeheimnis in jedem Lebensbereich, und kleine Freundlichkeiten, kleine Rücksichtnahmen, kleine Wertschätzungen, kleine Vertraulichkeiten. . . . Sie sind alles, was nötig ist, um die Freundschaft süß zu halten.
Dort oben auf dem Huckleberry Mountain konnte ich nicht schlafen ... Als der Himmel über den Gipfeln des Glacier hell wurde, war ich von der Aussicht von unserer Höhe tief berührt – im Westen die Lichter von Montana, Hungry Horse und Columbia Falls und Gehöfte am nördlichen Rand des Flathead Lake und zurück in Richtung Sonnenaufgang die weichen und nebligen Täler der Parklandschaften, kein elektrisches Licht zu sehen: wenig genug, um für die Wanderungen eines großen und heiligen Tieres erhalten zu bleiben, das uns lehren kann , wenn nichts anderes, durch seine Macht und sein Dilemma, ein wenig allgemeine Demut.
Ein bisschen mehr Freundlichkeit, Ein bisschen weniger Geschwindigkeit, Ein bisschen mehr Geben, Ein bisschen weniger Gier, Ein bisschen mehr Lächeln, Ein bisschen weniger Stirnrunzeln, Ein bisschen weniger Tritte, Ein Mann, während er am Boden liegt, Ein bisschen mehr „Wir“, Ein bisschen Weniger „Ich“, Ein bisschen mehr Lachen, Ein bisschen weniger Weinen, Ein bisschen mehr Blumen, Auf dem Lebensweg, Und weniger auf Gräbern, Am Ende des Streits.
Man gräbt tief über diese Narben hinaus und findet das weiche Gewebe wieder, massiert und pflegt es und erweckt es nach und nach zum Leben, indem man sich gut bedient. Ich habe es durch Wanderungen, Vitamine, Therapie, Gebete und gute Freunde geschafft.
Lebt der Seemann dann im Jubel darüber, die Wellen überwunden zu haben, oder wird er von der Großmut des Ozeans gedemütigt? Glaubt der Bergsteiger, dass er den Berg bezwungen hat, oder löst er sich innerlich auf und stellt sich immer wieder den Momenten, in denen der Berg ihm gnädig war, der nicht einmal eine kleine Stoffpuppe in den Fängen eines Riesen war? Das Verlangen besteht darin, mit dem Berg, dem Meer, dem Wald und dem Universum zu verschmelzen, eins zu werden.
Liebe ist wie eine Teetasse, die jeden Tag zu Boden fällt und in Stücke zerbricht. Am Morgen werden die Stücke gesammelt und mit etwas Feuchtigkeit und etwas Wärme zusammengeklebt, und wieder gibt es eine kleine Teetasse. Wer verliebt ist, fürchtet sein Leben lang, dass der schreckliche Tag kommen wird, an dem die Teetasse so zerbrochen ist, dass sie nicht mehr repariert werden kann.
Die Sonne scheint nicht für ein paar Bäume und Blumen, sondern für die weite Welt. Die einsame Kiefer auf dem Berggipfel wedelt mit ihren düsteren Ästen und schreit: „Du bist meine Sonne.“ Und das kleine Wiesenveilchen erhebt seinen blauen Kelch und flüstert mit seinem duftenden Atem: „Du bist meine Sonne.“ Und das Korn auf tausend Feldern raschelt im Wind und antwortet: „Du bist meine Sonne.“ So sitzt Gott strahlend im Himmel, nicht für einige wenige Auserwählte, sondern für das Universum des Lebens; und es gibt kein Geschöpf, das so arm oder so niedrig ist, dass es nicht mit kindlichem Selbstvertrauen aufblicken und sagen könnte: „Mein Vater, Du gehörst mir.“
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