Ein Zitat von Suzanne Collins
Wir übergeben das Fleisch Greasy Sae in der Küche. Sie mag Distrikt 13 ganz gut, auch wenn es den Köchen ihrer Meinung nach etwas an Fantasie mangelt. Aber einer Frau, die sich einen schmackhaften Wildhund-Rhabarber-Eintopf ausgedacht hat, werden sich hier bestimmt die Hände gebunden fühlen.
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Die Winterfrau ist so wild wie ein Schneesturm, so frisch wie Neuschnee. Während manche sie für kalt halten, verbirgt sich hinter ihrem Äußeren wie eine Eiskönigin ein feuriges Herz. Sie mag die schlichte Einfachheit der japanischen Kunst und die gewagte Komplexität der russischen Literatur. Sie bevorzugt scharfe statt fließende Linien, Grübeln statt Schmollen und Rock'n'Roll lieber als Country und Western. Ihr Getränk ist Wodka, ihr Auto ist deutsch, ihr Schmerzmittel ist Advil. Die Winterfrau mag ihre Männer schwach und ihren Kaffee stark. Sie ist anfällig für Anämie, Hysterie und Selbstmord.
Sie mag uns“, sagte Umbo. „Ich weiß, ich konnte es auch spüren“, sagte Rigg. „Sie ist wirklich froh, uns hier zu haben. Ich glaube, sie liebt uns wie ihre eigenen Kinder.“ „Wen sie ermordet und in den Eintopf zerlegt hat.“ "Sie waren lecker.
Sie ist eine Frau von Ehre und Klugheit, deren Wildheit das Glück außer Acht lässt und die immer Risiken eingeht, und in ihrer Stirn liegt jetzt etwas, das nur sie im Spiegel erkennen kann. Ideal und idealistisch in diesem glänzenden dunklen Haar! Die Leute verlieben sich in sie. Sie ist eine Frau, die ich nicht gut genug kenne, um sie für den Rest meines Lebens in meinen Flügeln zu halten, wenn Schriftsteller Flügel haben.
Guinevere ist einfach Hals über Kopf und weiß nicht, wie sie mit den neuen Emotionen umgehen soll, die sie als junge Frau verspürt. Leider kann sie nicht immer alles unter Kontrolle bringen. Und obwohl sie versucht, das Richtige zu tun, eine gute Freundin zu sein und ihre Moral zu wahren, macht sie einen kleinen Fehler.
Er hat nichts gesehen.“ Sie rollte auf die Füße. „Ich war in deinem Bett! Wir hätten ihm lebenslange Narben hinterlassen können!“ „Grace, wir haben nichts getan. Nun, das war ich nicht. Du hast geschnarcht.“ „Ich nicht –“ Sie strich ihr Kleid glatt, suchte ihre Sandalen heraus und schob ihre Füße hinein. Sie warf einen Blick auf sich selbst im Spiegel über seiner Kommode und stöhnte. Haare wild. Lippen geschwollen . Gesicht, gerötet. Brustwarzen, hart. „Verdammt!“ Sie klatschte mit den Händen darüber. „Es ist, als wären sie kaputt!“
Also rief ich an und sagte: „Mami, ich mache einen politischen Film mit Jean-Luc Godard.“ „Du musst kommen und den Vertrag unterschreiben.“ Sie dachte, ich würde lügen, also legte sie auf. Doch dann kam sie am nächsten Tag, obwohl sie noch nie in ihrem Leben ein Flugzeug genommen hatte. Sie kam nach Paris und unterschrieb meinen Vertrag.
Obwohl Cammie vierzehn Sprachen fließend beherrscht und in der Lage ist, einen Mann auf sieben verschiedene Arten mit bloßen Händen zu töten, hat sie keine Ahnung, was sie tun soll, als sie einen gewöhnlichen Jungen trifft, der sie für ein gewöhnliches Mädchen hält.
Es war ihr egal ... und die Arbeit, die sie tat, machte ihr keine Freude, aber sie tat es. Alles langweilte sie. Sie stellte fest, dass es ihr schwer fiel zu denken, wenn sie kein Notizbuch hatte. Die Gedanken kamen langsam, als müssten sie sich durch eine winzige Tür quetschen, um zu ihr zu gelangen, während sie beim Schreiben schneller herausflossen, als sie sie niederlegen konnte. Sie saß sehr dumm und mit leerem Kopf da, bis ihr schließlich langsam „Ich fühle mich anders“ in den Sinn kam. Ja, dachte sie nach einer langen Pause. Und dann, nach einiger Zeit: „Bös, ich fühle mich gemein.“
Einmal kam eine alte Frau zu Buddha und fragte ihn, wie man meditiert. Er sagte ihr, sie solle sich jeder Bewegung ihrer Hände bewusst sein, während sie das Wasser aus dem Brunnen schöpfte, da sie wusste, dass sie sich, wenn sie das täte, bald in dem Zustand der Wachsamkeit und der weiten Ruhe wiederfinden würde, der Meditation ausmacht.
Sie schrieb ständig Gedichte; das war ihre „Arbeit“. Sie blutete langsam und schuftete lange, erschöpfende Stunden damit, und oft mitten in der Nacht konnte ich hören, wie sie mit einem Stift in der einen Hand, einem Klemmbrett und einer Taschenlampe in der anderen Hand knarrend durch das tote Haus ging und sich verfeinerte Gedichte, die Zeilen einer Einbildung niederschreiben. Das Schreiben fiel ihr nie leicht; es verursachte bei ihr Schwielen. Sie hat den Musen nie den Hof gemacht, sie hat mit ihnen gerungen, sie im ganzen Haus verprügelt und nach wochenlanger Wanderarbeit ein schmales spencerisches Sonett herausgebracht, vierzehn Zeilen fantasievollen Geplappers.
Ich bin Teil dessen, was sie für ihre Krankheit hält, ein Symptom, von dem sie glaubt, geheilt zu sein. Sie hingegen ist genau das, wonach ich gesucht habe.
Daisy war eine bewusst glückliche junge Frau ohne die üblichen Gaben, die bewusstes Glück ausmachen, abgesehen vom Geld. Sie war nicht hübsch, sie war nicht klug, sie hatte keine Freunde, keine Talente, nicht einmal die Fantasie, die sie glauben ließe, sie sei glücklich, obwohl es ihr wirklich schlecht ging. Da sie nie unglücklich war, brauchte sie keine Fantasie.
Rebecca hob den Kopf und schwebte über den Flur, doch als sie sich dem Lakaien näherte, konnte sie ganz deutlich erkennen, dass sein Blick nicht dort war, wo er sein sollte. Sie blieb stehen und schlug sich mit den Händen auf die Brust. „Es ist zu niedrig, nicht wahr? Ich wusste, ich hätte nicht auf dieses Dienstmädchen hören sollen. Es macht ihr vielleicht nichts aus, wenn ihre Brüste für alle sichtbar heraushängen, aber ich kann einfach nicht-“ Ihr Gehirn holte sie plötzlich ein Mund. Sie nahm ihre Hände von ihrer Brust und schlug sie auf ihren schrecklichen, schrecklichen, schrecklichen Mund.
Das Washingtoner Pressekorps glaubt, dass Julie Nixon Eisenhower das einzige Mitglied der Nixon-Administration ist, das glaubwürdig ist – und wie ein Journalist es ausdrückte, heißt das nicht, dass irgendjemand glaubt, was sie sagt, sondern einfach, dass die Leute glauben, dass sie glaubt Was sie sagt, ist fast so, als wäre sie die einzige Frau in Amerika über zwanzig, die immer noch glaubt, dass ihr Vater genau das ist, für das sie ihn gehalten hat, als sie sechs war.
Die Badezimmertür wurde aufgerissen und Molly kam herausgetrabt. Die linke Körperhälfte war fast bis auf die Haut rasiert. Die rechte Hälfte war genauso zottelig wie zuvor. John kam hinter ihr her und wischte eine Schicht Hundehaare von seiner Kleidung. John sagte: „Nun, das ist erledigt ... Es war Mollys Idee. Sie möchte wie zwei verschiedene Hunde aussehen, wenn sie kommt und geht. Sie glaubt, dass es ihr dadurch leichter fällt, Futter zu stehlen ... Das ist ein komplizierter Hund, Dave, hast du mit der Bombe angefangen?
Das nette Mädchen glaubt, dass sie etwas aufgibt, um dafür etwas Besseres zu bekommen. Sie gibt die Kontrolle über ihr eigenes Leben auf. Als es für sie an der Zeit ist, das zu bekommen, was sie erwartet hat, wird sie enttäuscht. Sie ist nicht nur mit leeren Händen, sondern auch erschöpft.
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