Ein Zitat von Sylvia Plath
In London begann es am Tag nach Weihnachten (Boxing Day) zu schneien: mein erster Schnee in England. Fünf Jahre lang hatte ich taktvoll gefragt: „Haben Sie überhaupt jemals Schnee?“ als ich mich auf die sechs Monate nassen, lauen Graus vorbereitete, die einen englischen Winter ausmachen. „Ooo, ich erinnere mich an Schnee“, war die übliche Antwort, „als ich ein Junge war.“
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Mitten im trostlosen Winter stöhnte der frostige Wind, die Erde stand hart wie Eisen, das Wasser wie ein Stein; Schnee war gefallen, Schnee auf Schnee, Schnee auf Schnee, mitten im trostlosen Winter, vor langer Zeit.
Der Winter ist im Norden Londons angekommen. Der Schnee hat sich gelegt. Der weiße Schnee sieht wunderschön aus und bedeckt alles, was meine Augen sehen können, doch unter der unfassbaren Schönheit gefriert der Schnee das Grün, das kaum atmen kann. Grüne Blätter erfrieren, während Kinder schreien, und gehen schneller zu Vätern, die sie in umgedrehten Mülleimerdeckeln herumschieben, während sie das Beste aus der Schließung ihrer Schulen machen.
Ich erinnere mich, dass ich mir wünschte, es gäbe Schnee in LA und wie neidisch wir auf diese Weihnachtsspezialitäten waren, bei denen Kinder im Schnee spielten.
Ich bin sehr gut darin, Schnee zu finden, wenn es sehr wenig Schnee gibt. Von Tag zu Tag geht es mir gut. Ich sehe Skigebiete, die geschlossen sind, weil dort kein Schnee mehr liegt. Es ist nicht mein Heimatresort. Überall hängen Schilder. Der Klimawandel liegt mir sehr am Herzen, deshalb habe ich „Protect Our Winters“ ins Leben gerufen.
Die Herstellung jedes Schneeballs dauert je nach Schneequalität zwischen drei und sechs Stunden. Nasser Schnee lässt sich schnell bearbeiten, taut aber auch schnell auf, was zu einer anstrengenden Fahrt zum Kühlhaus führen kann.
Was?“, fragte sie noch einmal. Er zeigte nach vorn. „Siehst du das?“ „Was, der Schnee?“ „Darüber hinaus.“ „Noch mehr Schnee?“ „Hör auf, auf den Schnee zu schauen.
Hier drängen wir uns heute eng zusammen, wie es die dunkelsten Heiden tun würden. Der Schnee fällt kalt auf unsere Haut. Der Schnee drängt sich hinein. Still, Schnee, komm mit uns herein, um zu wohnen: Auch wir wurden vom Himmel hinausgeworfen.
Fußspuren im Schnee sind seit jeher ein unfehlbarer Gefühlsauslöser, seit Schnee ein weißes Wunder in unserer tristfarbenen Welt war.
„Sie ist wie Schnee auf Russisch“, sagte Anna. „Schnee am Abend, wenn die Sonne untergeht und es aussieht wie Alpengluhen, weißt du? Und wenn Schnee einen Duft hätte, würde er so riechen [die Rose].
Es erinnerte mich an das, was Papa nach jedem Schneckenkriechen von Albany nach Hause sagte, als Schnee fiel: „Es ist New York, Leute.“ Es ist Winter. Bei uns schneit es. Wenn Sie nicht darauf vorbereitet sind, ziehen Sie nach Miami.
Ganz Nordnorwegen war in einer Tiefe mit Schnee bedeckt, wie keiner unserer Soldaten jemals gesehen, gefühlt oder sich vorgestellt hatte. Es gab weder Schneeschuhe noch Skier – und noch weniger Skifahrer. Wir müssen unser Bestes geben. So begann diese marode Kampagne.
In LA waren es, wissen Sie, wahrscheinlich 80 Grad, und mein Vater nahm mich mit nach draußen, und es schneite. Damals dachte ich: „Jedes Kind hat an Weihnachten nicht Schnee in seinem Garten?“
Schneegestöber begannen zu fallen und sie wirbelten wie Hauskatzen um die Beine der Menschen. Es war magisch, diese Schneekugelwelt.
Wenn Schnee zu Wasser schmilzt, erinnert er sich dann noch daran, dass er Schnee war?
Als wir in die Winternacht hinausfuhren und der echte Schnee, unser Schnee, sich neben uns auszubreiten begann und vor den Fenstern glitzerte, und die trüben Lichter kleiner Stationen in Wisconsin vorbeizogen, erklang plötzlich ein scharfer, wilder Klang in der Luft. Das ist mein Mittlerer Westen – nicht der Weizen oder die Prärien oder die verlorenen schwedischen Städte, sondern die aufregenden Züge meiner Jugend, die auf dem Weg dorthin zurückkamen, und die Straßenlaternen und Schlittenglocken in der frostigen Dunkelheit und die Schatten der Stechpalmenkränze, die von beleuchteten Fenstern auf den Schnee geworfen wurden .
Da ich ein tropischer Schwarzer bin, sehe ich nicht viel Schnee. Wenn ich Schnee sehe, werde ich verrückt. Deshalb nennen sie mich Sasquatch. Da im Schnee kein Sasquatch gefunden wurde, musste ich zu meinen Sasquatch-Wurzeln zurückkehren.
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