Zu leben, nur um zu leiden – nur um zu spüren, wie sich die Verletzung des Lebens wiederholt und vergrößert – dafür schien sie zu wertvoll und zu fähig zu sein. Dann fragte sie sich, ob es eitel und dumm war, so gut von sich selbst zu denken. Wann war es überhaupt eine Garantie dafür gewesen, wertvoll zu sein? War die gesamte Geschichte nicht voller Zerstörung kostbarer Dinge? War es nicht viel wahrscheinlicher, dass man leiden würde, wenn es einem gut ginge?