Ein Zitat von Toni Morrison
Es stimmt, die schwarze Frau erledigte die Hausarbeit, die Plackerei; Zwar zog sie die Kinder groß, oft alleine, aber das alles tat sie, während sie einen Platz auf dem Arbeitsmarkt einnahm, einen Platz, den ihr Partner nicht bekommen konnte oder den er aufgrund seines Stolzes nicht annehmen wollte. Und sie hatte nichts, worauf sie zurückgreifen konnte : nicht männlich, nicht weiß, nicht damenhaft, nichts. Und aus der tiefen Trostlosigkeit ihrer Realität heraus hat sie sich möglicherweise selbst erfunden.
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Die Frau des Arztes war keine schlechte Frau. Sie war von ihrer eigenen Wichtigkeit hinreichend überzeugt, um zu glauben, dass Gott tatsächlich alles beobachtete, was sie tat, und auf alles hörte, was sie sagte, und sie war zu sehr damit beschäftigt, den Stolz, den sie auf ihre eigene Heiligkeit zu empfinden neigte, auszurotten, als dass sie irgendwelche anderen Fehler bemerkte, die sie gehabt haben könnte. Sie war eine Weltverbessererin, was bedeutet, dass sie all das Böse, das sie tat, tat, ohne es zu merken.
In seinen letzten Sätzen lag eine Wärme der Wut. Er meinte, dass sie ihn mehr liebte als er sie. Vielleicht konnte er sie nicht lieben. Vielleicht hatte sie nicht das in sich, was er wollte. Es war das tiefste Motiv ihrer Seele, dieses Selbstmisstrauen. Es war so tief, dass sie es weder zu bemerken noch anzuerkennen wagte. Vielleicht war sie mangelhaft. Wie eine unendlich subtile Schande hielt es sie immer zurück. Wenn es so wäre, würde sie ohne ihn auskommen. Sie würde sich niemals erlauben, ihn zu wollen. Sie würde es nur sehen.
Dennoch gab es Zeiten, in denen er sie mit all der Freundlichkeit liebte, die sie verlangte, und woher sollte sie wissen, was das für Zeiten waren? Allein wütete sie gegen seine Fröhlichkeit und war ihrer eigenen Liebe ausgeliefert und sehnte sich danach, frei von ihr zu sein, weil sie dadurch weniger als er und von ihm abhängig war. Aber wie konnte sie von den Ketten befreit werden, die sie sich selbst angelegt hatte? Ihre Seele war voller Sturm. Die Träume, die sie einmal von ihrem Leben gehabt hatte, waren tot. Sie war im Haus im Gefängnis. Und doch: Wer außer ihr selbst war ihr Gefängniswärter?
Sie entledigte sich von Fabio und von sich selbst, von all den vergeblichen Anstrengungen, die sie unternommen hatte, um dorthin zu gelangen, wo sie war, und dort nichts zu finden. Mit unbeteiligter Neugier beobachtete sie die Wiedergeburt ihrer Schwächen, ihrer Obsessionen. Diesmal ließ sie sie entscheiden, da sie sowieso nichts hatte tun können. Gegen bestimmte Teile von dir bleibst du machtlos, sagte sie sich, während sie sich genüsslich in die Zeit zurückversetzte, als sie ein Mädchen war.
Aber wann hast du sie gesehen, hast du mit mir gesprochen? Wann hast du sie in die Höhle gehen sehen? Warum hast du damit gedroht, einen Geist zu schlagen? Du verstehst es immer noch nicht, oder? Du hast sie anerkannt, Broud, sie hat dich geschlagen. Du hast ihr alles angetan, was du konntest, du hast sie sogar verflucht. Sie ist tot und trotzdem hat sie gewonnen. Sie war eine Frau, und sie hatte mehr Mut als du, Broud, mehr Entschlossenheit, mehr Selbstbeherrschung. Sie war männlicher als du. Ayla hätte der Sohn meines Kumpels sein sollen.
Sie schien ihre Position zu kennen, zu akzeptieren, zu begrüßen, die Zitadelle der Familie, den starken Platz, der nicht eingenommen werden konnte. Und da der alte Tom und die Kinder weder Verletzung noch Angst erkennen konnten, wenn sie sich Verletzung oder Angst nicht eingestanden hatten, hatte sie geübt, sie in sich selbst zu leugnen. Und da sie, wenn etwas Erfreuliches geschah, nachschauten, ob Freude auf ihr lastete, war es ihre Angewohnheit, aus ungeeigneten Materialien ein Lachen zu formen ... Sie schien zu wissen, dass die Familie erzittern würde, wenn sie sich beeindrucken würde, und wenn sie es jemals tun würde zutiefst schwankte oder verzweifelte, die Familie würde scheitern.
Dennoch schien es unerträglich, ihn zu verlieren. Er war derjenige, den sie liebte, derjenige, den sie immer lieben würde, und als er sich vorbeugte, um sie zu küssen, gab sie sich ihm hin. Während er sie festhielt, strich sie mit ihren Händen über seine Schultern und seinen Rücken und spürte die Kraft in seinen Armen. Sie wusste, dass er in ihrer Beziehung mehr gewollt hatte, als sie zu bieten bereit war, aber hier und jetzt wusste sie plötzlich, dass sie keine andere Wahl hatte. Es gab nur diesen Moment, und er gehörte ihnen.
Sie konnte nicht glauben, was sie damals tat. Bevor sie sich zurückhalten konnte, stellte sie sich auf die Zehenspitzen, legte ihre Arme um seinen Hals und küsste ihn auf den Mund. Für den Bruchteil einer Sekunde berührten ihre Lippen seine, aber es war immer noch ein Kuss, und als sie zur Besinnung kam und es wagte, sich von ihm zu lösen und ihn anzusehen, hatte er einen äußerst neugierigen Gesichtsausdruck. Brodick wusste, dass sie ihre Spontanität bereute, aber als er in ihre leuchtend grünen Augen blickte, wusste er auch mit einer Gewissheit, die ihn bis ins Mark erschütterte, dass sein Leben durch diesen bloßen Ausrutscher einer Frau unwiderruflich verändert worden war.
Wie kam es, dass er ihre Fantasie so hartnäckig verfolgte? Was könnte es sein? Warum interessierte sie sich trotz all ihres Stolzes für das, was er dachte? Sie glaubte, dass sie das Gefühl des Unmuts des Allmächtigen hätte ertragen können, weil Er alles wusste und ihre Reue erkennen und ihre Hilfeschreie in der kommenden Zeit hören konnte. Aber Herr Thornton – warum zitterte sie und versteckte ihr Gesicht im Kissen? Welches starke Gefühl überkam sie schließlich?
Sie hob das Buch auf und ging dann an ihm vorbei zurück ins Zelt, doch dabei berührte sie leicht seinen Kopf mit der Hand. Er schloss seine Augen bei ihrer Berührung und hasste sich selbst dafür, dass er sich wünschte, dass das, was sie sagte, wahr wäre: dass Dumbledore sich wirklich darum gekümmert hätte.
Sie lehnte ihren Kopf an seinen und spürte zum ersten Mal das, was sie oft bei ihm empfinden würde: eine Zuneigung zu sich selbst. Er hat sie wie sie selbst gemacht. Bei ihm fühlte sie sich wohl; Ihre Haut fühlte sich an, als hätte sie die richtige Größe. Es schien so natürlich, mit ihm über seltsame Dinge zu sprechen. Das hatte sie noch nie zuvor getan. Das Vertrauen, so plötzlich und doch so vollkommen, und die Intimität machten ihr Angst. Aber jetzt konnte sie nur noch an all die Dinge denken, die sie ihm noch sagen, mit ihm machen wollte.
Vielleicht werde ich auch sterben, sagte sie sich, und der Gedanke kam ihr nicht so schrecklich vor. Wenn sie sich aus dem Fenster stürzte, könnte sie ihrem Leiden ein Ende setzen, und in den kommenden Jahren würden die Sänger Lieder über ihre Trauer schreiben. Ihr Körper würde gebrochen und unschuldig auf den Steinen liegen und alle beschämen, die sie verraten hatten. Sansa ging sogar so weit, das Schlafzimmer zu durchqueren und die Fensterläden zu öffnen ... doch dann verließ sie ihr Mut und sie rannte schluchzend zurück zu ihrem Bett.
Es war nicht die Leidenschaft, die für sie neu war, es war die sehnsüchtige Anbetung. Sie wusste, dass sie sich immer davor gefürchtet hatte, denn es machte sie hilflos; Sie fürchtete sich immer noch davor, denn wenn sie ihn zu sehr verehrte, würde sie sich selbst verlieren, ausgelöscht werden, und sie wollte nicht ausgelöscht werden, eine Sklavin, wie eine wilde Frau. Sie darf keine Sklavin werden. Sie fürchtete ihre Anbetung, doch sie würde nicht sofort dagegen ankämpfen.
Aber was ich mich immer gefragt habe, ist folgendes: Was dachte sie in der ersten Sekunde, als ihr Rock brannte? Dachte sie, bevor sie wusste, dass es Kerzen waren, dass sie es selbst getan hatte? Glaubte sie angesichts der erstaunlichen Drehungen ihrer Hüften und der Wärme der Musik in ihrem Inneren auch nur für eine herrliche Sekunde, dass ihre Leidenschaft angekommen war?
Ich fand sie auf dem Bauch liegend, die Hinterbeine ausgestreckt und die Vorderfüße unter der Brust nach hinten gefaltet. Sie hatte ihren Kopf auf sein Grab gelegt. Ich sah die Spur, auf der sie sich durch die Blätter geschleppt hatte. So wie sie da lag, dachte ich, sie wäre am Leben. Ich rief ihren Namen. Sie machte keine Bewegung. Mit der letzten Kraft ihres Körpers hatte sie sich zum Grab des alten Dan geschleppt.
Dann sah sie ihn an, aber sein Bild verschwand hinter Tränen, die ihr in die Augen schossen. Sie muss gehen. Sie musste diesen Raum verlassen, weil sie ihn schlagen wollte, was sie geschworen hatte, dass sie es niemals tun würde. Sie wollte ihm Schmerzen bereiten, weil er einen Platz in ihrem Herzen einnahm, den sie ihm nicht gegeben hätte, wenn sie die Wahrheit gekannt hätte. „Du hast mich angelogen“, sagte sie. Sie drehte sich um und rannte aus dem Zimmer.
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