Ein Zitat von Tove Jansson
Wenn Mats abends kam, tranken sie Tee in der Küche, während sie ihre Bücher lasen und darüber redeten. Wenn Katri hereinkam, waren sie still und warteten darauf, dass sie ging. Die Hintertür würde sich schließen und Katri wäre gegangen. „Liest deine Schwester unsere Bücher?“ Anna wollte es wissen. "NEIN. Sie liest Literatur.
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Meine Mutter lebte ihr Leben durch Filme und Bücher – sie las alles, was es zu lesen gab. Und sie las mir jeden Abend vor. Ich bin nie eingeschlafen, ohne dass sie mir vorgelesen hat. Und sie träumte von dem Buch und sprach darüber, über den Ort, und nachdem sie das Buch gelesen und Geschichten darüber erzählt hatte, dachte man, sie sei tatsächlich dort gewesen. Ich habe von ihr etwas über Geschichten gelernt und den Wert einer großartigen Geschichte und den Wert großartiger Charaktere gelernt.
Im nächsten Jahr kam er nicht, um sie zu holen. Sie wartete in einem neuen Kleid, weil das alte sich einfach nicht treffen wollte, aber er kam nie. „Vielleicht ist er krank“, sagte Michael. „Du weißt, dass er nie krank ist.“ Michael trat näher an sie heran und flüsterte zitternd: „Vielleicht gibt es so eine Person nicht, Wendy!“ und dann hätte Wendy geweint, wenn Michael nicht geweint hätte.
Die Schwierigkeit wird darin bestehen, sie davon abzuhalten, zu schnell und zu viel zu lernen. Sie sitzt immer da und vergräbt ihre kleine Nase in Büchern. Sie liest sie nicht, Miss Minchin; sie verschlingt sie, als wäre sie ein kleiner Wolf und nicht ein kleines Mädchen. Sie hungert immer nach neuen Büchern, die sie verschlingen kann, und sie will Bücher für Erwachsene – tolle, große, dicke – Französisch und Deutsch ebenso wie Englisch – Geschichte und Biographie und Dichter und alles Mögliche. Ziehen Sie sie von ihren Büchern weg, wenn sie zu viel liest.
Der Reiz des Lesens, dachte sie, liege in seiner Gleichgültigkeit: Literatur habe etwas Unerbittliches an sich. Den Büchern war es egal, wer sie las oder ob jemand sie las oder nicht. Alle Leser waren gleich, sie selbst eingeschlossen. Literatur, dachte sie, sei ein Gemeinwesen; Briefe eine Republik.
Ich erinnere mich an einen Brief eines Mädchens aus einer Stadt im Mittleren Westen, das eines meiner Bücher las und dachte, sie hätte es entdeckt – dass niemand es jemals gelesen hatte oder davon wusste. Dann fand sie eines Tages in ihrer örtlichen Bibliothek Karten für ein oder zwei meiner anderen Bücher. Sie waren voller Namen – die Bücher wurden ständig ausgeliehen. Sie ärgerte sich darüber ein wenig und lief dann durch die Stadt, schaute jedem ins Gesicht und fragte sich, ob sie diejenigen waren, die meine Bücher lasen. Das ist jemand, für den ich schreibe.
Ihre Bibliothek wäre für einen Bibliophilen wertvoll gewesen, wenn sie ihre Bücher nicht abscheulich behandelt hätte. Ich öffnete selten einen Band, den sie nicht entweiht hatte, indem sie ihre Lieblingsabschnitte mit einem Kugelschreiber unterstrichen hatte. Einmal hatte ich ihr gesagt, dass ich es lieber sehen würde, wenn ein Museum bombardiert würde, als dass ein Buch unterstrichen würde, aber sie tat mein Argument als bloße Sentimentalität ab. Sie markierte ihre Bücher, damit ihr atemberaubende Bilder und Ideen nicht verloren gingen.
Die Samariterin verstand das, was er sagte, mit Begeisterung, die aus dem Bewusstsein ihrer wahren Not kam. Die Transaktion war faszinierend. Sie ist mit einem Eimer gekommen. Er schickte sie mit einer Quelle lebendigen Wassers zurück. Sie war als Ablehnung gekommen. Er schickte sie zurück, als sie von Gott selbst angenommen wurde. Sie kam verwundet. Er schickte sie unversehrt zurück. Sie kam voller Fragen. Er schickte sie als Quelle für Antworten zurück. Sie lebte ein Leben in stiller Verzweiflung. Sie rannte voller Hoffnung zurück. Die Jünger haben alles verpasst. Für sie war es Mittagszeit.
Wenn ich eine Wohnung mit Büchern auf den Regalen, Büchern auf den Nachttischen, Büchern auf dem Boden und Büchern auf dem Toilettenspülkasten betrete, dann weiß ich, was ich sehen würde, wenn ich die Tür mit der Aufschrift „Privat – Erwachsene fernhalten“ öffnen würde: Ein Kind lag ausgestreckt auf dem Bett und las.
Nein, Bücher. Sie hatte vielleicht zwanzig auf einmal und lag überall in unserem Haus – auf dem Küchentisch, neben ihrem Bett, im Badezimmer, unserem Auto, ihren Taschen, einem kleinen Stapel am Rand jeder Treppe. Und sie würde alles, was sie finden konnte, als Lesezeichen verwenden. Meine fehlende Socke, ein Apfelkern, ihre Lesebrille, ein weiteres Buch, eine Gabel.
[Großvater] erfand vor ihrem Tod mit der Großmutter Witze darüber, dass er in andere Frauen verliebt war, die nicht sie waren. Sie wusste, dass es nur Witze waren, denn sie würde laut lachen. „Anna“, würde er sagen, „die mit dem rosa Hut werde ich heiraten.“ Und sie würde sagen: „Mit wem wirst du sie heiraten?“ Und er würde sagen: „Zu mir.“ Ich lachte viel auf dem Rücksitz und sie sagte zu ihm: „Aber du bist kein Priester.“ Und er würde sagen: „Das bin ich heute.“ Und sie würde sagen: „Glauben Sie heute an Gott?“ Und er würde sagen: „Heute glaube ich an die Liebe.“
Eines Tages, als mein Sohn acht Jahre alt war, kam er in die Küche, während ich kochte, und sagte: „Du hast in deinen Büchern schlechte Worte geschrieben, nicht wahr?“ Zweifellos hatte er meine Mutter belauscht, die Leuten, die nach meiner Arbeit fragen, oft sagt: „Na ja, ihre Bücher findet man nie im christlichen Buchladen.“
Ich hoffe, du verzeihst mir, es war nie falsch gemeint. Versuchte geduldig zu sein, wartete aber zu lange. Aber ich wäre zurückgekommen. Aber ich wäre für dich zurückgekommen.
Für Borges lag der Kern der Realität in Büchern; Bücher lesen, Bücher schreiben, über Bücher reden. Instinktiv war ihm bewusst, dass er einen Dialog fortsetzen würde, der vor Tausenden von Jahren begonnen hatte und von dem er glaubte, dass er niemals enden würde.
Als ich 12 Jahre alt war, war ich einfach schrecklich. Meine Eltern schämten sich, meine Spiele anzusehen. Ich spielte auf dem Platz des örtlichen Vereins und sie sahen vom Balkon aus zu. Sie schrien: „Sei still!“ und ich schrie zurück: „Geh und trink was.“ Lass mich in ruhe.' Dann fuhren wir in einem sehr leisen Auto nach Hause. Niemand redet miteinander.
Da ich mich so sehr darum bemühte, Bücher zu meinem Leben zu machen, wollte ich sie nicht lesen und sie dann einfach wieder ins Regal stellen und „Gutes Buch“ sagen, als würde ich einen guten Hund streicheln. Ich wollte, dass Bücher mich verändern, und ich wollte Bücher schreiben, die andere verändern.
Ruth Montgomery hatte ein Buch mit dem Titel „Aliens Among Us“, das ich gerade las. Sie war eine automatische Schriftstellerin. Früher geriet sie in Trance und fing einfach an, Informationen einzutippen. Dann erwachte sie aus ihrer Trance, las sie und sagte: „Wow“, und genau so schrieb sie ihre Bücher.
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