Und er drückt sich in sie und sie in ihn, Körper zittern, als wären sie zwei verängstigte, verlorene Kinder, die hungern, danach, berührt zu werden, gehalten zu werden, von jemandem, irgendjemandem, dem ersten, den sie finden können, der vertraut genug und sicher erscheint genug, stark genug, um sie zu retten. Sie atmen schwer. Hart. Ihre Finger zerren an Baumwolle. Und dann werden sie langsamer. Stoppen. Halten. Ausruhen. Bevor einer von ihnen oder beide zu schluchzen beginnen. Bevor sie ein weiteres Teil zerbrechen, das repariert werden muss.