Liebe ist, wie der Dichter sagt, wie der Frühling. Es wächst an dir und verführt dich langsam und sanft, aber es hält fest wie die Wurzeln eines Baumes. Erst wenn man bereit ist zu gehen, weiß man, dass man sich nicht bewegen kann, dass man sich verstümmeln müsste, um frei zu sein. Das ist das Gefühl. Es hält nicht lange, muss es zumindest nicht. Aber es hält wie eine Stahlklaue in deiner Brust. Selbst wenn der Baum stirbt, bleiben die Wurzeln an dir hängen. Ich habe gesehen, wie Männer und Frauen für die Liebe, die es einmal gab, alles aufgegeben haben.