Ein Zitat von Victor Hugo

Sie liebte mit ebenso großer Leidenschaft wie mit Unwissenheit. Sie wusste nicht, ob es gut oder böse, wohltuend oder gefährlich, notwendig oder zufällig, ewig oder vergänglich, erlaubt oder verboten war: Sie liebte.
Und doch wusste sie schon während sie sprach, dass sie nicht zurückkommen wollte. nicht bleiben, nicht leben. Sie liebte das kleine gelbe Häuschen mehr als jeden anderen Ort auf der Welt. aber sie war damit fertig, außer in ihren Erinnerungen.
Mein Vater liebte „Godard und Truffaut“. Er war künstlerischer. Meine Mutter liebte die „Bourne“-Trilogie; Sie mag große Blockbuster. Sie liebte es, dass ich „I Am Legend“ gemacht habe. Meine Leidenschaft für die Schauspielerei ging mit meiner Leidenschaft für Filme einher.
Eine alte Frau, die ich sehr geliebt habe, als ich jung war – die Frau von Jean Villard – sie rezitiert ständig Gedichte, was schön ist, weil es bedeutet, dass sie in die Welt der Poesie zurückgekehrt ist, die sie geliebt hat, als sie jung war. Das ist alles, was sie tut – sie erkennt ihre Kinder fast nicht wieder, aber sie rezitiert Valéry und Baudelaire. Na und? Wir sind diejenigen, die leiden. Sie ist nicht.
Meine Mutter, wir hatten eine Beziehung. Ich wusste, dass sie mich liebte. Ich wusste immer, dass sie mich liebte. Aber sie drückte weder offen noch offen Zuneigung und Liebe aus. Aber ich – ich wusste es. Ich wusste, dass sie es tat.
Es rührt das Herz, wenn man denkt: Neun Monate vor meiner Geburt gab es eine Frau, die mich sehr liebte. Sie wusste nicht, wie ich sein würde, aber sie liebte mich, weil sie mich in ihrem Schoß trug.
Ich denke, meine Mutter hat mich dazu inspiriert, Film und Fernsehen zu machen und Schauspielerin zu werden, weil sie Filme so sehr liebte. Sie liebte zum Beispiel Horrorfilme und Actionfilme, und als sie aufwuchs, liebte sie es, alle Filme von Charles Bronson und alle Western zu sehen.
Meine Tante war Frances Hodges, die in den Fünfzigern Herausgeberin von „Seventeen“ und später eine der Schöpferinnen von „Mademoiselle“ war. Sie war meine Tante Mame; Sie liebte Kultur. Sie war eine Quäkerin, wurde aber entgegen aller Quäkerlogik Hutmacherin – sie halten Mode und Kunst für Eitelkeiten –, weil sie Mode liebte.
Zuerst liebte sie nichts anderes als Blumen, und dann liebte sie nur die Rose; Und dann – sie selbst allein; und dann – Sie wusste nicht was, aber jetzt – sie weiß es.
Die einzige Sprache, die sie sprechen konnte, war Trauer. Wie konnte er das nicht wissen? Stattdessen sagte sie: „Ich liebe dich.“ Sie tat. Sie liebte ihn. Aber selbst das fühlte sich nicht mehr wie etwas an.
Und sie sah mich an, als könnte sie nicht glauben, dass ich wusste, dass sie Anne Rice liebte. Ich schätze, er wusste nicht, wie viel sie redete oder wie viel ich zuhörte.
Meine Mutter liebte Menschen, sie liebte Gespräche und sie liebte es, mit Menschen in Kontakt zu treten. Sie war eine wirklich fantastische Person. Du hättest sie wirklich gemocht.
Sylvia liebte Geheimnisse und selbst wenn sie keine Geheimnisse hatte, sorgte sie dafür, dass man glaubte, sie hätte welche. Amelia hatte keine Geheimnisse, Amelia wusste nichts. Als sie erwachsen wurde, wollte sie alles wissen und es geheim halten.
„Oh, du willst zu viel!“ sie weinte zu Gatsby. „Ich liebe dich jetzt – ist das nicht genug? Ich kann nichts für die Vergangenheit tun.“ Sie begann hilflos zu schluchzen. „Ich habe ihn einmal geliebt – aber ich habe dich auch geliebt.“ Gatsbys Augen öffneten und schlossen sich. „Du hast mich auch geliebt?“ er wiederholte. „Selbst das ist eine Lüge“, sagte Tom wütend. „Sie wusste nicht, dass du lebst. Warum – es gibt Dinge zwischen Daisy und mir, die du nie erfahren wirst, Dinge, die keiner von uns jemals vergessen kann.“
Ihr Kuchen ist ein Misserfolg, aber sie wird trotzdem geliebt. Sie wird geliebt, denkt sie, mehr oder weniger auf die Art und Weise, wie die Geschenke geschätzt werden: weil sie mit guten Absichten gegeben wurden, weil sie existieren, weil sie Teil einer Welt sind, in der man will, was man bekommt.
Meine Mutter, wir hatten eine Beziehung. Ich wusste, dass sie mich liebte. Ich wusste immer, dass sie mich liebte. Aber sie drückte weder offen noch offen Zuneigung und Liebe aus.
Es war einmal eine Prinzessin, die war sehr schön. Sie leuchtete hell wie die Sterne in einer mondlosen Nacht. Aber welchen Unterschied machte es, dass sie schön war? Keiner. Kein Unterschied. „Warum hat es keinen Unterschied gemacht?“ fragte Abilene. Denn“, sagte Pellegrina, „sie war eine Prinzessin, die niemanden liebte und sich nichts aus Liebe machte, obwohl es viele gab, die sie liebten.“
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