Ein Zitat von Vinny Guadagnino
Ich erinnere mich also, dass ich als Kind darauf wartete, dass meine Mutter nach Hause kam, als sie lange arbeitete, und ich dachte: „Oh mein Gott, was ist mit ihr passiert?“ Geht es ihr gut? Ist ihr etwas passiert, als sie ins Auto gestiegen ist?' Ich war ein kleines Kind. Aber das sind tatsächlich frühe Angstzustände.
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Ich erinnere mich also, dass ich als Kind darauf wartete, dass meine Mutter nach Hause kam, als sie lange arbeitete, und ich dachte: „Oh mein Gott, was ist mit ihr passiert?“ Geht es ihr gut? Ist ihr etwas passiert, als sie ins Auto gestiegen ist? Ich war ein kleines Kind. Aber das sind tatsächlich frühe Angstzustände.
Meine Mutter meinte immer: „Wenn du es liebst, dann tu es. Wenn sie wirklich Spaß hat und ich weiß, dass mein Kind Spaß hat, wird sie tun, was sie will. Ob es sich um Gymnastik, Autofahren, Schauspiel oder einfach nur um das Sein handelt.“ Als normales Kind wird sie tun, was sie glücklich macht. So habe ich mein Leben immer gelebt.
Meine Mutter war die Einzige, die ihre Haut nicht gebleicht hat. Sie war diejenige, die ihren natürlichen Teint bewahrte. Also ja, ich halte sie für ein Vorbild. Alle anderen Familienmitglieder sagten zu uns: „Oh, deine Mutter ist so schön.“ Sie hat Glück, dass sie ihre Haut behalten hat.‘ Diese Kommentare sind mir im Gedächtnis geblieben.
Was geschah, als „Here Comes the Sun“ begann? Nein, die Sonne kam nicht heraus, aber Mama öffnete sich wie die Sonne, die durch die Wolken bricht. Weißt du, dass in den ersten paar Noten dieses Liedes etwas an Georges Gitarre liegt, das so hoffnungsvoll ist? Als Mama sang, war sie auch voller Hoffnung. Sie bekam sogar das unregelmäßige Klatschen während des Gitarrensolos hin. Als das Lied zu Ende war, hielt sie inne. „Oh Biene“, sagte sie. „Dieses Lied erinnert mich an dich.“ Sie hatte Tränen in den Augen.
Mein Cousin in Louisiana gründete mit ein wenig Ersparnissen ein kleines Unternehmen, das Häuser renovierte. Als alleinerziehende Mutter hat sie genug gespart, um ein Haus zu kaufen und die Kinderbetreuung für ihren Sohn zu übernehmen. Als die Wirtschaft zusammenbrach, ging es auch ihrem Unternehmen schlecht. Sie war gezwungen, ihr Haus zu verkaufen und bei ihren Eltern einzuziehen.
Sie war diese unglaubliche Mutter. Mit jedem ihrer Kinder verbrachte sie etwas, das sie „Zeit“ nannte, wobei sie jeden Tag eine Stunde damit verbrachte, das zu tun, was das Kind tun wollte, sei es Raumfahrer spielen oder „Lass uns dich schminken, und ich schminke dich.“ wie ein Clown.' Und als Teenager würdest du sagen: „Reib mich, Mama.“ Gib mir eine Massage.'
Meine Mutter ist auf komplizierte Weise eines meiner Vorbilder. Ich habe von ihr gelernt, wie man eine gute Mutter ist. Sie war eine dieser natürlichen Mütter, die sich wirklich darauf einließen. Ihr gewählter Beruf war Lehrerin. Sie liebt Kinder. Aber sie war äußerst frustriert und unglücklich, weil sie die meiste Zeit meines Lebens eine Mutter war, die zu Hause blieb.
Doch sie ließ den Blick nicht von den Rädern des zweiten Wagens los. Und genau in dem Moment, als die Mitte zwischen den Rädern auf gleicher Höhe mit ihr war, warf sie die rote Tasche weg, zog den Kopf zurück in die Schultern und ließ sich auf den Händen unter das Auto fallen, und zwar mit einer leichten Bewegung, als ob sie es tun würde stand sofort auf und ließ sich auf die Knie fallen. Und im selben Moment war sie von dem Entsetzen überwältigt, was sie da tat. 'Wo bin ich? Was tue ich? Wozu?' Sie versuchte aufzustehen, sich zurückzuwerfen; Doch etwas Großes und Unbarmherziges traf sie am Kopf und zog sie auf den Rücken.
Sie war schön, aber nicht wie die Mädchen in den Zeitschriften. Sie war wunderschön, so wie sie dachte. Sie war wunderschön, wegen des Funkelns in ihren Augen, wenn sie über etwas sprach, das sie liebte. Sie war wunderschön für ihre Fähigkeit, andere Menschen zum Lächeln zu bringen, auch wenn sie traurig war. Nein, für etwas so Vorübergehendes wie ihr Aussehen war sie nicht schön. Sie war wunderschön, tief in ihrer Seele. Sie ist schön.
Mama verbrachte die Zeit, die sie als Kind eigentlich hätte sein sollen, damit, Kinder großzuziehen, ihren jüngeren Bruder und ihre jüngere Schwester. Sie war knallhart und duldete überhaupt keine Narren. Und die Wahrheit war, dass sie es sich nicht leisten konnte. Sie sprach die Wahrheit, unverblümt, direkt und ohne viel Beigeschmack. Ich bin ihr Sohn.
Meine jüngste Tochter singt. Es wird ihr sehr gut gehen. Sie hat ihren Abschluss an der Musikschule gemacht und hat viel gearbeitet und sich die Füße nass gemacht, wissen Sie. Ich hatte sie ein Jahr lang bei mir und wollte ihr nur ein wenig zeigen, wie es geht, aber es wird ihr gut gehen.
Als ich aufwuchs, war meine Mutter zu Hause. Sie wollte zur Arbeit gehen, aber sie wartete. Sie wurde als Lehrerin ausgebildet. Als meine jüngste Schwester von der ersten Klasse an ganztägig zur Schule ging, ging meine Mutter wieder zur Arbeit. Aber sie hat ihr Leben ausgeglichen. Sie entschied sich für das Unterrichten, was es ihr ermöglichte, zur gleichen Zeit wie wir zu gehen und fast zur gleichen Zeit nach Hause zu kommen wie wir. Sie wusste, wie man das Gleichgewicht hält.
Tessa hatte angefangen zu zittern. Das ist es, was sie immer wollte, dass jemand es sagt. Was sie in der dunkelsten Ecke ihres Herzens immer gewollt hatte, dass Will es sagen würde. Will, der Junge, der die gleichen Bücher liebte wie sie, die gleichen Gedichte wie sie und der sie selbst dann zum Lachen brachte, wenn sie wütend war. Und hier stand er vor ihr und sagte ihr, dass er die Worte ihres Herzens, die Form ihrer Seele liebte. Sie erzählte ihr etwas, von dem sie nie gedacht hätte, dass es ihr jemals jemand sagen würde. Ihr etwas zu sagen, was ihr nie wieder gesagt werden würde, nicht auf diese Weise. Und nicht von ihm. Und es spielte keine Rolle. „Es ist zu spät“, sagte sie.
Und doch trägt sie in ihrer Angst, dort wie ein Edelstein verankert, die kühle und neugierige Kraft in sich, die Welt gelegentlich lebendig sehen zu können. Klarheit lässt einen Strahl kleiner Sterne auf sie strömen. Sie versteht das und betrachtet es als einen der Tricks des Bewusstseins; Es hat etwas fast Luxuriöses. Das Erzähllabyrinth öffnet sich und lässt sie hindurch. Sie mag aus ihrem eigenen Leben verdrängt werden – das weiß sie genau und hat es schon immer gewusst –, aber sie besitzt als Ausgleich die verblüffende Fähigkeit, alternative Versionen zu entwerfen.
Sie hatte ihre frühen Jahre so gelebt, als würde sie auf etwas warten, zu dem sie vielleicht werden würde, was sie aber nie tat.
...sie las überhaupt nicht „Heiligtümer des Todes“. Ihr Buch war nicht orange, sondern rosa, Wasser und Sand und zeigte ein Kind auf einem Besen und ein weißes Einhorn. Harry Potter und der Stein der Weisen. Sie bemerkte nicht, dass ich sie anstarrte. „Oh, ich beneide dich“, dachte ich, lächelte aber für sie. Sie hatte gerade erst angefangen.
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