Ich bin kein göttlicher Zweibeiner mehr. Ich bin nicht mehr der freieste Deutsche nach Goethe, wie Ruge mich in gesünderen Zeiten nannte. Ich bin nicht mehr der große Held Nr. 2, der mit dem weinbekrönten Dionysius verglichen wurde, während mein Kollege Nr. 1 den Titel eines großherzoglichen Weimarer Jupiter genoss. Ich bin kein fröhlicher, etwas korpulenter Hellenist mehr, der fröhlich über die melancholischen Nazarener herablacht. Ich bin jetzt ein armer, todkranker Jude, ein abgemagertes Bild des Elends, ein unglücklicher Mann.