Mitten in der Ernte, als der fröhliche Mann das goldene Korn von den spröden Halmen pflückte, habe ich oft gesehen, wie der Krieg der Winde kämpfte und der wütende Sturm über die Erde herabstieg und weit und breit verwüstete Die Wurzeln werden ausgerissen, die schwere Ernte fegt durch den Äther, während leichtes Stroh und schnelle Stoppeln in dunklen Wirbelstürmen um den winterlichen Himmel fliegen.