Der Tod kommt wieder zu mir, ein Mädchen in einem Baumwollunterrock, barfuß, kichernd. Es ist nicht so schrecklich, sagt sie mir, nicht wie du denkst, alles Dunkelheit und Stille. Es gibt Windspiele und den Duft von Zitronen, an manchen Tagen regnet es, aber häufiger ist die Luft trocken und süß. Ich sitze unter der aus Haaren und Knochen gebauten Treppe und lausche den Stimmen der Lebenden. „Ich mag es“, sagt sie und schüttelt sich den Staub aus den Haaren, besonders wenn sie sich streiten und wenn sie singen.