Ein Zitat von Walther von der Vogelweide
Der Winter hat überall Schaden angerichtet: Wiesen und Wälder sind ganz grau, wo vorher viele Geräusche zu hören waren. Wenn ich die Mädchen auf der Straße Ball spielen sehen könnte, würde der Vogelgesang zurückkommen. Wenn ich nur den Winter durchschlafen könnte! Wenn ich wach bin, verspüre ich nur Hass, weil seine Macht so weit und breit ist. Gott weiß, er kämpft sogar mit May; Ich habe Blumen dort gepflückt, wo jetzt Schnee liegt.
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Hätte wie ein gewaltiger Sturm kommen können. Mit der ganzen Stärke eines Hurrikans. Du hättest kommen können wie ein Waldbrand mit der Kraft des Himmels in Deiner Flamme. Aber Du kamst wie ein Winterschnee, ruhig und sanft und langsam. In der Nacht vom Himmel auf die Erde fallen.
Spielen Sie im Winter mit dem Schnee; Spielen Sie im Sommer mit der Sonne! Warten Sie nicht darauf, dass etwas kommt; alles ist schon da! Spielen Sie im Herbst mit den Blättern, im Frühling mit den Blumen! Warten Sie im Sommer nicht auf den Winter; Warten Sie im Winter nicht auf den Sommer! Alles ist bereits hier, in dieser gegenwärtigen Zeit, in der du lebst!
Was Sie, die Sie noch nicht geboren sind, nie wissen können, ist, was es bedeutete, in Städten unter stillem Schneefall zu schlafen, wenn die ganze Nacht hindurch die einzigen Geräusche, die Sie hörten, Hunde waren, die vor Zügen parkten, die so weit entfernt vorbeifuhren, dass sie eine Abkürzung nahmen Durch deine Träume und niemand wachte auf. Es war der Krieg, der das änderte. Es war. Nach dem Ersten Weltkrieg war der Schlaf überall anders.
Es ist nicht nur der Hochsommer, der Gott gehört. Auch der Winter gehört ihm. Und in seinem Winter kam er uns besuchen. Und alle Winter des Menschen gehören ihm – der Winter unserer Armut, der Winter unseres Kummers, der Winter unseres Unglücks – sogar „der Winter unserer Unzufriedenheit“.
Talent hat die vier Jahreszeiten: den Frühling, das heißt die Aussaat der Samen; Sommer, Wachstum; Herbst, die Ernte; Winter, geistiger Tod. Aber es gibt hin und wieder ein Genie, das keinen Winter hat, und auf die Blüte seines Gedankens fällt kein Schnee, egal wie viele Jahre er lebt. Genie hat das Klima des ewigen Wachstums.
Ich habe mit der Kraft, die durch mich kam, geheilt. Natürlich war es nicht ich, der geheilt hat, es war die Kraft aus der Außenwelt; Die Visionen und Zeremonien machten mich nur zu einem Ganzen, durch das die Kraft zu den Zweibeinern gelangen konnte. Wenn ich dachte, dass ich es selbst mache, würde sich das Loch schließen und es könnte kein Strom durchkommen. Dann wäre alles, was ich tun könnte, dumm.
Wenn der Tod kommt, ist es wie im Winter. Wir sagen nicht: „Es sollte keinen Winter geben.“ Dass die Winterzeit, wenn die Blätter fallen und der Schnee kommt, eine Art Niederlage ist, etwas, gegen das wir uns wehren sollten. Nein. Der Winter gehört zum natürlichen Lauf der Dinge. Kein Winter, kein Sommer. Keine Kälte, keine Hitze.
Wenn ich zurückblicke, denke ich, wer weiß, wo meine Zahlen jetzt wären, wenn ich nicht so viele Verletzungen gehabt hätte. Aber nur Gott kann mich richten.
Es war der kälteste Winter aller Zeiten! Ich dachte, der letzte Winter sei der kälteste Winter aller Zeiten gewesen, aber jetzt habe ich mich geirrt, oder? Sie sehen, weil ich die ganze Zeit reise. Letzten Winter war ich also im Mittleren Westen und der Schneesturm kam. Und dann würde ich nach Hause fliegen und der Schneesturm würde erneut zuschlagen!
Ich erinnere mich an den schrecklichen Winter 1963, als wir zusammen mit den anderen Spielern den Vorplatz im Upton Park vom Schnee räumten, damit wir trainieren konnten. Nach getaner Arbeit spielten wir zwei Stunden lang in albernen kleinen Turnschuhen darauf und rutschten überall hin.
„Sir“, entgegnete Mrs. Sparsit, „ich kann nicht sagen, dass ich ihn genau schnarchen gehört habe, und darf daher diese Aussage nicht machen. Aber an Winterabenden, wenn er an seinem Tisch eingeschlafen war, hörte ich ihn etwas, das ich lieber als teilweises Ersticken bezeichnen würde. Ich habe gehört, wie er bei solchen Gelegenheiten Geräusche erzeugte, die denen ähnelten, die man in holländischen Uhren hören kann. „Nicht“, sagte Frau Sparsit mit dem erhabenen Sinn für eine strenge Aussage, „dass ich irgendeinen Vorwurf auf seinen moralischen Charakter machen würde.“ Weit davon entfernt.
Ich bin ein Buch aus Schnee, eine weite Hand, eine offene Wiese, ein Kreis, der wartet, ich gehöre der Erde und ihrem Winter.
Ich wollte keinen Pickup mit Schlammreifen. Ich wollte einen alten Blazer mit so vielen Lautsprechern hinten, wie ich mir leisten konnte. Ich würde sie sogar aus dem Auto meines Bruders stehlen und dort hineinpacken. Ich erinnere mich, wie ich auf einem Parkplatz saß, mein Radio aufdrehte und die Straße entlangging, um zu sehen, wie weit man es spüren konnte.
Es ist der Ort der Geschichte, der hier beginnt, auf der Wiese der Spätsommerblumen, die gedeihen, bevor die Atlantikstürme sie alle nass und winterlich machen.
Im Frühling oder bei wärmerem Wetter, wenn der Schnee in den Wäldern auftaut, tauchen die Spuren des Winters auf schlanken Sockeln wieder auf und der Schnee enthüllt im Palimpsest alte, vergrabene Irrwege, Kämpfe und Todesszenen. Geschichten über den Winter werden wieder ans Licht gebracht, als hätte sich die Zeit auf sich selbst zurückgedreht.
Blass wie Eis bist du an mir vorbeigegangen; Ich habe mich gefragt, was du wirklich gefühlt hast, und habe im Wandel der Zeiten gewartet, um zu sehen, ob du eines Tages dahinschmelzen würdest. Ich dachte, dass Eis durch Wärme schmelzen würde, aber es gab Dinge, die ich nicht wusste: Die Sonne kann die äußeren Schichten berühren, erreicht aber nicht den tiefsten Schnee. Der Winter scheint manchmal wie Jahre, der Sommer ist manchmal weit weg, aber der Winter wird immer zum Sommer, so sicher wie die Nacht zum Tag.
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