Ein Zitat von William Alfred Quayle
Der Winter ist auf dem Weg zum Frühling. Manche halten es für einen mürrischen Weg. Ich nicht. Eine Primelstraße zum Frühling berührte mein Herz nicht so sehr wie ein gefrorener, eisiger, schroffer Weg, der von starken Winden erzürnt wird, die niemals die eisernen Trompeten von ihren Lippen nehmen.
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Wir alle beschreiten den verschwindenden Weg eines Liedes in der Luft, den verschwindenden Weg der Frühlingsblumen und des Winterschnees, den verschwindenden Weg der Winde und Bäche, den verschwindenden Weg geliebter Gesichter.
Was ist dein Weg, Mann? - Holyboy Road, Madman Road, Rainbow Road, Guppy Road, jede Straße. Es ist sowieso eine Straße, die überall hin führt und für jedermann geeignet ist. Wo Körper wie?
Jeden Tag haben wir die Wahl. Wir können den einfacheren Weg nehmen, den zynischeren Weg, der manchmal auf einem Traum von einer Vergangenheit basiert, die es nie gegeben hat, auf Angst voreinander, auf Distanzierung und Schuldzuweisungen, oder wir können den viel schwierigeren Weg nehmen, den Weg von Transformation, Transzendenz, Mitgefühl und Liebe, aber auch Verantwortung und Gerechtigkeit.
Auch am Ende der Straße, lesen Sie den ersten Satz, gibt es eine Straße. Selbst am Ende der Straße erstreckt sich eine neue Straße, endlos und offen, eine Straße, die überall hinführen kann. Für den, der es findet, gibt es immer einen Weg.
Ich liebe die Straße. Das war schon immer mein Ziel. Das habe ich vielen Plattenfirmen gesagt. Ich möchte Platten machen. Die Straße ist mein Favorit. Manche Leute hassen die Straße, ich liebe die Straße.
Das Leben eines Menschen ist eine Reise, ein Weg. Manchmal kommt man von der Straße ab und manchmal bleibt man die ganze Zeit auf der Straße. Aber du bist der Einzige auf diesem Weg. Es ist dein Weg.
In der Luft, über den Tälern, unter den Sternen, über einem Fluss, einem Teich, einer Straße flog Cecy. Unsichtbar wie neue Frühlingswinde, frisch wie der Hauch von Klee, der von dämmernden Feldern aufsteigt, flog sie.
Die Straße wurde als männlicher Rasen betrachtet. Wenn Sie an den Klassiker „Odyssee“ denken, an die klassische Literatur oder an Jack Kerouac oder fast jede andere Roadstory, dann geht es in Wirklichkeit um einen Mann auf der Straße. Es besteht die Vermutung, dass die Straße für Frauen zu gefährlich sei.
Ich habe vor langer Zeit herausgefunden, dass es noch ein weiter Weg bis zum Urlaub ist. Ferienstraße, Ferienstraße. Jack sei flink, Jack sei schnell. Machen Sie eine Fahrt mit dem Westküsten-Kick. Ferienstraße.
Hoffnung ist wie eine Straße im Land; Es gab nie eine Straße, aber wenn viele Menschen darauf gehen, entsteht die Straße.
Ist es lieblos, von der Hölle zu sprechen? Wenn Sie einigen Freunden den Weg nach Denver geben würden und wüssten, dass eine Straße dorthin führt, eine zweite jedoch an einer scharfen Klippe hinter einer unübersichtlichen Ecke endet, würden Sie dann nur über die sichere Straße sprechen? Nein. Sie würden ihnen von beidem erzählen, besonders wenn Sie wüssten, dass der Weg zur Zerstörung breiter und begehbarer ist. Tatsächlich wäre es furchtbar lieblos, sie nicht vor diesem anderen Weg zu warnen.
Ein schöner Weg ist kein ausreichender Grund, eine Reise auf diesem Weg zu unternehmen, denn der Weg zur Hölle ist oft auch ein schöner Weg!
Der Weg dorthin ist der Weg ins Nirgendwo, und der Weg ins Nirgendwo führt zu geopferten Träumen, verpassten Chancen und einem unerfüllten Leben. Auf unserer Reise werden wir auf Weggabelungen und Abzweigungen stoßen.
Und so windet sich die Wahrheit vielleicht irgendwo zwischen der Straße nach Glastonbury, der Insel der Priester, und der Straße nach Avalon, die für immer in den Nebeln des Sommermeeres verloren ist.
Die Rom glauben, dass man den Weg nehmen sollte, der einen ruft, und niemals umkehren sollte. Denn man weiß nie, welche Abenteuer einen erwarten.“ ... „Also werden wir diesen Weg gehen“, murmelte er, „und sehen, wohin er führt.“
Der Frühling macht immer noch Frühling im Kopf, wenn sechzig Jahre erzählt werden: Die Liebe erweckt dieses pochende Herz erneut, und wir werden niemals alt. Über den Wintergletschern sehe ich das Sommerglühen und durch die vom Wind aufgetürmte Schneeverwehung die warmen Rosenknospen unten.
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