Ein Zitat von William Allingham
Jetzt brennt das Feuer des Herbstes langsam durch die Wälder, und Tag für Tag fallen die toten Blätter und schmelzen, und Nacht für Nacht heult der warnende Windstoß im Schlüsselloch und erzählt, wie er über leere Felder oder über einsame Hochlande hinwegzog. Oder grimmige breite Welle; und jetzt ist die Kraft der Melancholie zu spüren, zarter in ihren Stimmungen als jede Freude, die der Sommer bereitete.
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Jetzt brennt das Feuer des Herbstes langsam durch den Wald und Tag für Tag fallen die toten Blätter und schmelzen.
Einbruch der Dunkelheit. „Was für ein seltsames Wort. „Nacht“, verstehe ich. Aber „Herbst“ ist ein sanftes Wort. Herbstblätter fallen, wirbelnd mit träger Anmut, um die Erde mit ihrem sterbenden Feuer zu bedecken. Tränen fallen, wie flüssige Diamanten, die sanft schimmern, bevor sie schmelzen. Hier bricht nicht die Nacht herein. Es kommt knallend.
Wie hatte Catelyn Stark sie an jenem Abend in Bitterbridge genannt? Die Ritter des Sommers. Und jetzt war es Herbst und sie fielen wie Blätter.
Die Zeit verfällt wie eine ausgebrannte Kerze. Und die Berge und Wälder haben ihren Tag, haben ihren Tag; Aber, gütiger alter Verfolger der vom Feuer geborenen Launen, Du vergehst nicht.
Blass wie Eis bist du an mir vorbeigegangen; Ich habe mich gefragt, was du wirklich gefühlt hast, und habe im Wandel der Zeiten gewartet, um zu sehen, ob du eines Tages dahinschmelzen würdest. Ich dachte, dass Eis durch Wärme schmelzen würde, aber es gab Dinge, die ich nicht wusste: Die Sonne kann die äußeren Schichten berühren, erreicht aber nicht den tiefsten Schnee. Der Winter scheint manchmal wie Jahre, der Sommer ist manchmal weit weg, aber der Winter wird immer zum Sommer, so sicher wie die Nacht zum Tag.
Die Nacht ist reiner als der Tag; es ist besser zum Denken, Lieben und Träumen. Nachts ist alles intensiver, wahrer. Das Echo der im Laufe des Tages gesprochenen Worte erhält eine neue und tiefere Bedeutung. Die Tragödie des Menschen besteht darin, dass er nicht zwischen Tag und Nacht unterscheiden kann. Er sagt nachts Dinge, die man nur tagsüber sagen sollte.
Was wäre, wenn die Blätter weinend fallen würden und sagen würden: „Es wird für uns so schmerzhaft sein, von unseren Stielen gerissen zu werden, wenn der Herbst kommt?“ Törichte Angst! Der Sommer geht und der Herbst folgt. Die Herrlichkeit des Todes liegt auf den Blättern; und die sanfteste Brise, die weht, trägt sie sanft und lautlos vom Ast, und sie schweben langsam wie feurige Funken auf dem Moos.
Die Tage waren hart zu vergehen. Also trainierte ich morgens und schlief tagsüber. Ich habe den Tag zur Nacht gemacht, die Nacht zum Tag.
So verblasst eine Sommerwolke; So sinkt der Sturm, wenn die Stürme vorüber sind; Schließt so sanft das Auge des Tages; So stirbt eine Welle am Ufer entlang.
Es ist die mittlere und reine Höhe und Gesamtheit des Sommers und einer Sommernacht, der angehaltene Atem eines Planetenjahres; Hochgelegen schläft die Flut: An welchem Tag des Monats weiß ich nicht, an welchem Tag der Woche weiß ich nicht genau, geschweige denn zu welcher Stunde der Nacht.
Die Bäume verändern im Herbst sowohl ihre Stimmen als auch ihre Formen. Sie flüstern nicht mehr gedämpft miteinander wie im Sommer; Sie sprechen jetzt in einer anderen Blattsprache. Der Wind streicht durch die Äste wie Finger über die Saiten einer Harfe und erfüllt die Luft mit dem rauen, trockenen Klang saftloser Blätter. Es ist das Hauptthema der Herbstmusik, dieser murmelnde Kontrapunkt aus toten Blättern.
Die Blätter fallen, der Wind weht und das Bauernland verwandelt sich langsam von den Sommerbaumwollwäldern in seine Winterwälder.
Ihr Lächeln ist wie Sommermondlicht – wunderschön und magisch, mit einem Feuer, das die Nacht schmelzen könnte.
Der Unterschied zwischen Nacht und Tag ist, ähm, Nacht und Tag.
Die fallenden Blätter treiben am Fenster vorbei. Die Herbstblätter in Rot und Gold ... Ich sehe deine Lippen, die Sommerküsse. Die sonnenverbrannten Hände, die ich immer gehalten habe. Seit du weggegangen bist, werden die Tage lang. Und bald werde ich alte Worte hören ' Winterlied. Aber am meisten vermisse ich dich, mein Schatz, wenn die Herbstblätter zu fallen beginnen.
Jetzt, wo ich jeden Tag schrieb und dafür bezahlt und ermutigt wurde, es zu tun, war es, als ob ich mitten in der klischeehaften dunklen und stürmischen Nacht das magische Gasthaus mit golden erleuchteten Fenstern vorfand und der Sommer nahte morgen beginnen. Ich kann nur an einer Sache gut arbeiten. Nehmen Sie mir das vor, und mein „Backup-Plan“ wird auch jetzt noch die leere, stürmische, dunkle Heide sein – wo ich übrigens, auch wenn es unveröffentlicht ist, irgendwie immer noch schreiben werde.
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