Mir kommt es so vor, als ob ein reiner Lyriker sich bis hin zu seinem Geschlecht, seiner Stimmung hingibt, völlig und verlassen, sich herumwirbelt, bis er spontan in Verse verbrennt. Er hat nichts, was weitergeht, keine Leidenschaft, nur ein paar intensive Stimmungen, getrennt wie seltsame Sterne, und wenn jede davon verbrannt ist, muss er sterben.