Was für ein Ort ist eine alte Bibliothek! Es scheint, als ob alle Seelen aller Schriftsteller, die ihre Arbeit diesen Bodleianern hinterlassen haben, hier wie in einem Schlafsaal oder einem mittleren Zustand ruhten. Ich möchte die Blätter, ihre Wickelblätter nicht anfassen, entweihen. Ich könnte so schnell einen Schatten vertreiben. Es kommt mir vor, als atme ich das Lernen ein, während ich durch ihr Laub gehe; und der Geruch ihrer alten, nach Motten duftenden Decken duftet wie die erste Blüte der wissenschaftlichen Äpfel, die inmitten des glücklichen Obstgartens wuchsen.